Domadora de Versos

Nana de la niña serpiente

2012-02-05T19:04:00.003+01:00

El árbol permanece, niña, canta, canta, no mires aún hacia arriba.

El árbol permanece. No busques abrigo entre sus ramas.

El árbol se estremece, niña. Raspa, raspa.

Penetra la corteza, refúgiate en su alma.

Ardillas. Suben, bajan. Eso no es para ti. Tú anida y aguarda.

El árbol permanece. Lo alimentas, él te ama.

Lames sus costras, él te guarda. Todo bien. El árbol no morirá hasta mañana.

El árbol al que trepes cuando seas enorme y lozana, niña

Es infinito y pequeño como una rama

Tú eres él, él es más tú que tu cuerpo de tela de araña,

Recuérdalo mientras te arranca las viejas escamas.

Oh, te elevas, dragona, inmensa como una plaga

Preñada de tierra y musgo

Henchida, giganta,

Oh, ser tú. Tantas veces y hoy de nuevo.

Es duro empezar otra vez la subida cuando

Ya conquistamos las alturas hace tiempo

Todo fue nuestro, ¿recuerdas?

Pero si no hubiéramos olvidado

No tendríamos una vez más el placer del ascenso

Qué musitas, pequeña, ¿te cantas?

Oh, siempre te acompaña la nana, por muy grande y feroz que seas

Siempre serás niña. ¡Oh, madre! ¡Oh, anciana!

No, no, no (no quería publicarlo porque es muy malo, pero alguna explicación debo tras tanto tiempo de silencio)

2012-02-01T16:06:00.001+01:00

No me apetece escribir. No sé escribir. Abrí otro blog para escribir (tres veces de "escribir"en una línea demuestra mi destreza literaria) cualquier cosa que me apeteciera (frivolidades, preferentemente), y ahí está, desnudito como un niño negro en los telediarios de mi infancia. Cuando el hambre estaba en Zaire y tenía un origen más obvio.
¿Veis? No sé escribir. Hago comparaciones de mal gusto, no doy pie con bola, y mis únicas palabras buenas vienen en ráfagas de frases sueltas con las que una no sabe qué hacer (lo que equivale a seguir llenando libretas y móviles de palabras inútiles). Igual no hay que escribir. Nada obliga a ello, no hay necesidad... Quizás no hay que respirar, ni llorar, ni lamentarse. Creo que ya no escribo porque soy feliz (excepto porque últimamente me doy cuenta de que más me vale morir antes de llegar a vieja porque está claro que no voy a tener una pensión mínimamente digna, pero en mi descargo he de decir que no soy muy de darle vueltas a las cosas). Y porque evito el conflicto cada vez más. He anidado en un luminoso (y con vistas) mundo de despreocupación y felicidad y ya no sé escribir. No conozco las palabras ni quiero pensar sobre los temas. Sólo quiero ser feliz. No deseo analizar. No me apetece debatir, ni razonar ordenadamente.
No sé si quiero darles voz. Si se la doy un rato luego querrán seguir vivos y despiertos. ¿Y yo? Seguro que ellos me harían más viva y más despierta que nunca. Se lo debo, hace tiempo que sé que se lo debo (a ellos y a todos los que me han dado lo que yo debería tratar de devolver de algún modo). Al final voy a tener que escribir. Quizás cuando se me acabe el dinero y no pueda salir más. O ahora...

El triunfo del Memo (o el Incidente Vigalondo)

2011-02-03T16:37:00.010+01:00

Que en esta sociedad nuestra educan a la mayoría para ser mediocre es un hecho. Pero eso no quiere decir que los que hemos sido educados (y nos seguimos educando a nosotros mismos) para superar la mediocridad, tengamos que soportar los embates de la marea de memos que arrecia. Quiero decir que no es labor de los más inteligentes, los más formados, los más sutiles, los más talentosos, los más críticos... pasarse la vida dando explicaciones sobre el sentido o la intención de cada palabra que sale de nuestras bocas.

Sencillamente, no podemos dotar a estas alturas a un espécimen simplón de todas las referencias (sean cuales sean), toda la cultura y las experiencias que hemos acumulado a lo largo de la vida, que conforman nuestro discurso y el modo en que entendemos el humor, y que al parecer son necesarias para entendernos.

Me gustaría pensar que no es cuestión de inteligencia o sutileza, sino sencillamente de empatía. Pero, en cualquier caso, los cientos y miles de bobos que señalan con el dedo al que hace un chiste que consideran inapropiado, tampoco la poseen. ¿De verdad puede creer alguien que una broma sobre temas "delicados" pueda tener mala intención? ¿En qué sentido? ¿Cuál es el peligro? Es decir, ¿de verdad se puede pensar que realmente se está negando el Holocausto? Es cierto, cuando hacemos bromas sobre el Holocausto es porque nos gusta asesinar judíos ¿Saben? Vaya, yo al menos es lo que hago los fines de semana. Mucho más divertido que salir de bares, dónde va a parar.

Así somos... unos psicópatas en blanco y negro, sin más dimensión humana que la que la literalidad de nuestras palabras sugiere. ¿Y cuál es su motivo para ofenderse? ¿Es judío? Ah, no, que no necesita más motivo que la justa ira del bobo, su afán solidario con el pueblo judío, justo ese que no sale a la luz en caso de necesidad real. Porque usted siempre se va a poner del lado de la víctima, claro. Bueno, pues el caso es que en el humor no hay víctimas. Lástima que tanta gente carezca de la sutileza necesaria para diferenciar entre burla y humor, porque yo no estoy dispuesta a enseñar algo tan básico a personas (supongo) adultas.

Y es que la sensibilidad del memo es casi una entidad aparte, como un repugnante apéndice del propio tonto, siempre alerta y a flor de piel, ciega y medio sorda pero presta a supurar al menor indicio de humor con el más mínimo atisbo de acidez o carencia de corrección política. El humor es salvaje, amigos, no se domestica. Sigan tratando de ponerle bridas y de ensillarlo, que él de nuevo los arrojará de su grupa arrancándoles una carcajada prehistórica en situaciones tan absurdas e inapropiadas como un funeral o la caída tremenda de un amigo tras un tropezón ridículo.

Vigalondo ha pedido perdón. Es asunto suyo, sólo faltaría ya que entremos a criticar también si tenía que pedir perdón o no. Yo no lo hubiera hecho. Estoy cansada ya de tanto estúpido y de tener que dar el brazo a torcer porque la mayoría de la gente parece tener el 99,99 % del cerebro atrofiado. No, señores, ante el tontete, nada de disculpas; contra el tontete, tolerancia cero. Que espabilen, joder. Que crezcan, que lean, que vean pelis, que ejerciten la neurona, que piensen. Que sean críticos consigo mismos.

Por cierto, ser más inteligente, más formado, más sutil, más talentoso, etc... No es una ardua tarea ni tiene ningún mérito. Las masas de memos lo ponen tremendamente fácil. No me creo mejor que la mayoría ni nada así (como algunos pensarán), creo que la mayoría que opina con tanta liviandad ("bueno, voy a insultar un poco a este señor sin informarme lo más mínimo sobre el tema ni pararme a reflexionar antes de hacer la comida"), es sencillamente peor que cualquier ser humano medio. Por otra parte, tampoco hacía falta ser un genio para captar la broma (el que nos parezca más o menos graciosa es tema aparte y sin importancia) y su falta de maldad.

Al final, todo esto me ha hecho pensar que algo pasa con Vigalondo, y refuerza mi percepción del triunfo perpetuo del mediocre. Ahora los tibios de El País, uniéndose a la desconcertante "marea imbécil" que domina este ídem, le han vetado. Pero a mí me da la impresión de que este creador ha sido siempre algo ignorado por los medios de comunicación o, en cualquier caso, no ha recibido la atención que merece. No es un rollo conspiranoico, a tanto no llego, pero no puedo evitar extrañarme ante la poca repercusión mediática que respalda a este hombre. Me considero una mujer informada, soy tremendamente curiosa y trato de estar siempre al día de todo. Pues bien, del estreno de los Cronocrímenes ni me enteré. Vi alguna noticia cuando la peli aún no se había estrenado, eso sí. Pero ni estoy segura de que la peli llegara a mi ciudad. De la peli que tiene ahora pendiente de estreno, Extraterrestre, tuve la primera noticia hace pocos días buscando yo misma la información. Igual es que yo estoy en la parra, que también puede ser. Pero estamos hablando de un tipo con talento de verdad, ese que ya muchos no reconocen por lo poco que se ve... ¿Qué está pasando? Da la impresión de que el sistema, una vez más, castiga a los mejores mientras da la razón a los mediocres. Es la dictadura del cutre, el triunfo del ceporro.

En este mundo de bobos y aplaude-bobos, una cada día se siente más extraterrestre. Lo cotidiano es lo marciano y todo es ciencia-ficción. Como dice la canción: "ciencia ficción, ciencia bofetón"...

Somos Hijos de las Estrellas

2010-11-24T16:04:00.003+01:00

La genialidad de Carl Sagan o de cómo el conocimiento científico nos salva de la religión.

"Si tengo algo que pueda ser llamado alma que necesitara salvación, entonces la ciencia la salvó de la religión".

"Cuando comparo lo que el conocimiento científico ha hecho por mí con lo que la religión ha tratado de hacerme , a veces literalmente me estremezco".

Bueno, yo sólo he seleccionado dos frases, pero os aseguro que ninguna de las pronunciadas por Sagan en este video es vacía, ninguna prescindible. Todas resplandecen con la sencillez de la Verdad y resultan de una belleza íntima, trascendente y radical.

Hoy vi a una Fea cantando "Que se Mueran los Feos"

2010-10-24T03:45:00.004+02:00

¿Sabes que la gente que no es tú desconoce lo insignificante que es su vida? Pues sí. ¡Sorpresón!¿Eh? Pues así es. Yo, a veces, ni me explico que exista gente que no es tú. Te juro que no llego a comprenderlo. ¡Si no importan lo más mínimo! Bueno, igual ese dios que nombra todo el mundo (hasta mi madre la roja, joder) tiene algún plan. Eso les gusta creer a ellos. Ilusos. Así no tienen que preocuparse de vivir sus vidas plenamente. Como dios dispondrá... Pero bueno, esta vez, ni dios ni sus fans tienen nada que ver. No tendría que existir nadie que no sea tú. Ahora no. Si esa disparatada deidad existiera, no: Si hay algún plan, algún patrón, algún orden, una pizca de hermosura en todo este siniestro caos, no. Ya en serio, ¿qué necesidad hay?

Esto no es un Poema

2010-07-27T04:00:00.006+02:00

No sólo quiero vivir contigo,
quiero vivir en ti.

Quiero que entiendas
que mi vida es miserable
si no acudes a mi cama.
Podría ser de cualquier otro modo,
podría no ser Dramática.
No pasa nada:
a veces no vienes conmigo
y sólo es el fin del mundo.
Pues no habré vivido yo apocalipsis...
(los fines del mundo sólo podían escribirse
en minúsculas
si tú no los co-protagonizabas).

Pero entonces,
cuando deje de importarme,
cuando deja de importar...

Esto no sería lo que es
Y estaríamos perdidos.

Y eso, querido mío,
no estoy dispuesto a permitirlo.

Porque tú eres mío
y yo tan tuya
que el sentido de la pertenencia
pierde todo sentido.

Ven.

Pequeña Autobiografía Amistosa

2010-07-16T14:39:00.017+02:00

Reconozcámoslo: empecé cagándola. Tendría unos 9 o 10 años cuando participé en un concurso de dibujo que organizaba el Pequeño País. Tenías que dibujarte con tu mejor amigo, y yo me dibujé en un hermoso y brillante mundo onírico, poblado por criaturas fantásticas, abrazada a un ser neblinoso en cuyo pecho había escrito "Imaginación"(por cierto, nunca entendí por qué no gané, era precioso). Posibles conclusiones: o era una de esas niñas repelentes que siempre han de dar una vuelta de tuerca más a cada concepto, o todo viene de antiguo y no tenía amigos. Quizás ambas son ciertas (como se ve, ya iba apuntando maneras para ser una friki de mayor).

Mi primer recuerdo decepcionante relacionado con la amistad es

este: soy muy pequeña (no sé, estaré en parvulitos, o quizás ya en los primeros cursos de la EGB) y me caigo al suelo en el patio. En ese momento, la reacción de mi primera mejor amiga es reírse de mí, no venir a ayudarme o a ver si estoy bien, se ríe y lo hace cruelmente. Yo lloro, no sé si me he hecho daño o son los frustrantes sentimientos de humillación, decepción y rabia. Esa niña, afortunadamente, iría dejando de ser mi amiga poco a poco, decantándose por otras más "guays", es decir, más pijas y seguras de sí mismas (no sé en los demás colegios, en uno de monjas funciona así).

De modo que siempre he sido una persona bastante solitaria, ya desde niña, tanto que en las épocas en que no tenía amigas en el colegio me pasaba el recreo escondida y sin parar de moverme de un sitio a otro para que nadie me viera sola. Era rarita, vaya. Y aquel colegio era un infierno.

Alrededor de los 11 años de vida me hago con otra mejor amiga. Oh, dioses, a veces era muy divertido ser amigas y a veces era un infierno. Esa tía estaba loca, pero loca de verdad, de psiquiátrico, de intentos de suicidio y todo eso. Era absolutamente posesiva y celosa. Cuando algún chico se fijaba en mí, se liaba con él. Se enrolló con mi primer amor (tendríamos unos 18 o 19 por aquel entonces y no recuerdo si él sigue negándolo); lo intentó con el segundo (algo hubo, pero este fue más listo). No voy a abundar en el tema, sólo resumir que desde los 11 años hasta que la perdí de vista acabamos haciendo pandilla con varias amigas más; tuvimos varias pandillas con chicos también; también tuve otra amiga suicida a la que tenía que esconder las pastillas y estar pendiente de ella... todo muy bonito, vaya.

Está claro que me estoy centrando en la parte negativa, también lo pasé bien, pero quiero dejar claro que he tenido pocas amistades constructivas. Una de ellas, el único nombre propio que citaré: Rocío. La conocí en el instituto: espontánea, alegre, sin complejos, simpática, divertida, sincera... Me iluminó la vida. Yo venía agilipollada del maldito colegio de monjas, y mi primer instituto y la gente que allí conocí me cambió absolutamente la vida. A Rocío la perdí de vista, no sé muy bien por qué nos acabamos alejando, pero desde aquí le doy las gracias por todo (espero que sigas siendo tan genial, Pichu).

Bueno, pues en mi segundo instituto (sí, el descubrir que había otra vida me hizo repetir curso tropecientas veces mientras me volcaba en vivirla y en vivirme) hice un grupo de amigos que fue bastante importante para mí. Al cabo de pocos años la pandilla se rompió por los típicos círculos amorosos, las envidias y las mentiras: que si a este le gusta esta, y a esta el otro, que está enamorado de esta otra... En fin, este grupo, que yo siempre me había esforzado en mantener unido como una madre, se rompió. He de decir que no siempre he elegido a las mejores personas como amigas, he tenido algunos amigos muy mentirosos y muy malas personas, pero yo los quería igual. Supongo que era normal que así todo acabara. Algunos nos mantuvimos unidos hasta que, una vez más, el amor nos apartó. Es extraño ¿no? Como te quiero no puedo estar cerca de ti. Y así es como siempre acabo quedándome sola...

Ahora siento que he de analizarlo. Tengo que encontrar los fallos y averiguar qué es lo que siempre hago mal (¿quizás esperar demasiado?, ¿quizás dar poco?). Además, no puedo aceptar determinados sentimientos sin más porque no casa con mi lógica. Porque si no los analizo no sabré qué quiero. Entonces, a ver: me siento sola. ¿De verdad? No sé... me gusta estar sola. Algo en mí se queja de no tener amigos (aunque alguno tengo), pero hay otro algo, grandote y sombrío, al que le gusta la soledad hasta tal punto que los amigos le parecen en ocasiones un estorbo. Analicemos este hecho: es que, viendo el panorama, igual resulta que la gran mayoría de los amigos que he tenido han sido un estorbo.

Y ahora ya no sé hacer amigos. O a lo mejor sí, y he soltado toda esta perorata autobiográfica adolescente por nada. O igual la algodonosa Imaginación de mi infancia es todo lo que necesito... El caso es que me ha tocado compartir mesa con locos y animales parlantes, y la única esperanza que me queda es tomarme lo mismo que ellos.

Vaivenes

2010-07-14T12:58:00.009+02:00

A las empresas no les gustan estos vaivenes (lo que me guste o disguste a mí, por cierto, no cuenta). Con vaivenes se refieren a mi legítimo y

fundamentado derecho a cambiar de opinión ante la mudanza de las circunstancias. Vaivenes una vez iniciados los trámites, dicen. A ambas partes todo el tiempo y esfuerzo que les he hecho perder es el de un par de brevísimas conversaciones telefónicas en las que se han encargado de desanimarme. "Ya tenemos a mucha gente", dicen. "Las prácticas se empiezan antes", añaden. Por un lado, me dejan claro que no me necesitan en absoluto, que más bien sería una molestia para ellos. Por otro, me disparan una obviedad. Deben de haberme tomado por una estúpida... Sé que normalmente las prácticas comienzan antes pero, oh, como yo no soy la Empresa me toca hacer uso del tono servil propio del que desea trabajar gratis durante el verano, porque una asignatura de la carrera así lo exige, para explicar mis azares que, claramente, a mi interlocutora le importan tanto como mi existencia, mis ganas o mi posible talento. Bueno, pues yo a las empresas, y a quienes siguen sustentando (la Universidad, por ejemplo) esta especie de idolatración y sumisión ciega hacia este engendro desalmado que es la empresa, les diría "que os jodan, empresas, podría haceros más ricas y mejores, pero no estáis dispuestas a tratar a las personas con un mínimo de dignidad y reconocimiento, ¿verdad? Ni siquiera estáis dispuestas a funcionar bien, a hacer lo mínimamente correcto, a tener al trabajador considerado como merece, con los horarios razonables, los sueldos justos y el trato respetuoso que se ha ganado el que, con su trabajo, y obteniendo una mínima recompensa a cambio, os hace ricos". Porque, bueno, parece que la mayoría de la gente no termina de darse cuenta, pero el principal problema de la economía, lo que nos hace al resto pobres, es el enorme margen de beneficios que el empresario suele reservarse para sí. Si tan solo su codicia estuviera dispuesta a renunciar a una pequeña parte, se obtendrían profesionales más contentos y, por tanto, más eficientes. Pero en fin...

De modo que lo dicho, que os jodan, vosotras no os andáis con medias tintas, sois como un amo viejo que ya no siente la necesidad de la autocensura, pues yo tampoco. A mí me habéis perdido. A mí y a mis miles de ideas, a mí y a mi talento, que lo tengo. Yo me largo a otro país o monto mi propia empresa para hacer las cosas Bien, para demostraros que se puede sin tener que soportar vuestros aires de superioridad. O igual no, igual acabo siendo aquello para lo que las escuelas y universidades nos programan: una trabajadora sin discordancias, sumisa y calladita.

Me voy

2010-06-12T17:19:00.003+02:00

Sueño con irme a vivir lejos, muy lejos, para poder vivir de verdad, completamente sola, sin que nadie me moleste. Fantaseo con que así no tendré que romper amistades, ni ningún otro tipo de relación, directamente. Lo achacaremos a la distancia, con suerte sólo recibiré algún mail esporádico al que dar una repuesta cortés y ya...
Así no tendré que vivir escenitas, tener que explicar que ya no quiero seguir siendo amiga o lo que sea. Que me han fallado, que estoy tan harta de escuchar interminables batallitas y quejas sin sentido para que luego nadie me escuche a mí. Que no soporto más vivir siempre bajo las condiciones impuestas por los otros, encuentros sólo cuando vienen bien a los otros, confidencias sólo cuando el otro las necesita. Básicamente verter su basura en mí cuando apetece... Porque, además, ya no tengo más que dar, ni quiero. Me siento aburrida. agotada, ya casi no me siento yo, y no tengo más que dar. Estaría bien que los demás se pararan a pensar detenidamente en si ellos dan algo, porque parecen creer que sí y no es cierto. Ya no pido nada, es que no quiero, no me apetece, es demasiado tarde. Me habéis mengüado tanto... y aburrido con vuestra falta de lucidez, y decepcionado...
Así que me voy, me voy a otro país. Quizás creáis que sigo aquí porque veis mi cuerpo, pero yo me habré ido. Y algún día mi cuerpo me seguirá.

TACERE

2010-06-03T18:59:00.009+02:00

Callar... Es uno de los poderes del mago. Tendría que saber callar. El problema es que no sé si quiero, ¿sabéis? Me costó mucho arrancarme a hablar, mucho. Cuando era bastante más joven hablaba casi únicamente con mis amigas más allegadas. No solía hablar jamás con gente que no conociera bien, mi timidez me lo impedía (también sospecho que la mayoría de la gente ya me aburría por aquel entonces). No sé qué clase de consecuencias desastrosas imaginaba, pero era incapaz de hablar con gente nueva. Podéis imaginar que parte de mi adolescencia fue algo aburrida.

Ahora hablo, HABLO con mayúsculas, y no es que hable mucho, que no... Es que digo lo que pienso. Ojo, no soy de las que te sueltan lo que piensan a la primera y sin que le hayan dado pie a ello en plan: "yo es que soy muy sincera"... Pues guárdate tu sinceridad donde te quepa, bonita, que nadie te ha pedido opinión. Yo digo lo que pienso tras escuchar y escuchar y escuchar las historias que mis amigos se cuentan a sí mismos fingiendo estar hablando conmigo. Se mienten a ellos, a mí no.

Pero claro, ha llegado el momento en que me pregunto qué sentido tiene que diga lo que pienso. En primer lugar: ¿acaso escuchan? La respuesta es no, las mentiras que se han ido contando a lo largo de los años lo llenan todo y sólo se escuchan a sí mismos. En segundo lugar: ¿acaso importa? A mí me importa que sean infelices, preferiría que fueran libres y vivieran una vida de verdad pero está claro que no voy a conseguirlo con palabras. Sinceramente, no creo que entiendan una palabra de lo que les digo. Y no creo que me exprese tan mal pero se ve que hay conceptos como el amor verdadero, el respeto a uno mismo y a los demás, la comunicación, la entrega, la libertad, el valor... que se ve que no calan del todo en las conciencias.

Teniendo en cuenta esto ¿para qué hablar? Probablemente sólo termino haciendo daño con mis ideas. "¡Calla, calla! ¡No me digas más! Que dices verdades como puños", me decía el otro día una querida amiga. Ella no quería escucharme, tan cómoda como estaba asentada sobre sus pequeños atajos existenciales, pero al menos ella los reconoce como las mentiras que son, y, dada su experiencia, sabe lo que gana y lo que pierde, y se ve que en estos momentos así está bien... El resto sigue engañándose y tratando de hacer pasar sus ilusiones por verdad.

Lo siento por vosotros, amigos, de verdad que me encantaría callar. En realidad no sé qué me cabrearía más llegado de nuevo el momento: tener que guardar silencio o tener que repetiros obviedades una vez más. De modo que actuaré según me pida el cuerpo en cada ocasión (que tampoco me voy a crear yo una úlcera a costa de vuestras movidas). Callaré por piedad cuando pueda (qué fuerte va a volverme este entrenamiento), hablaré con la verdad cuando sea imposible seguir guardando silencio ante vuestro intentos por convenceros a vosotros mismos de las bondades de vuestras vidas falsas conmigo de testigo.

PEAJE PARA EL MÁS ALLÁ

2010-04-18T20:19:00.012+02:00

Me han hecho uno de esos regalos sencillos, espontáneos, encantadores. Uno de esos nacidos de un "¿Te gusta? Pues para ti..."
Su cara es la de un emperador chino, su cruz un dragón algo gastado. Me gusta porque es grande. Me gustan las cosas grandes, no lo puedo evitar. Últimamente me encantan las piedras enormes que surgen de pronto en medio del campo cubiertas de verdín, tan hermosas que parecen envejecidas a propósito. También me gusta porque el cuerpo del dragón está algo gastado. En principio podría parecer que esto convierte a mi moneda en menos valiosa, menos bonita, pero no es así.
Yo imagino que alguien ha tenido que frotar muchas veces esa figura reptiliana para gastar su efigie de tal modo, quizás buscando la Fortuna. Apuesto a que es una auténtica moneda de la suerte. Por lo pronto te hace parecer más hábil de lo que eres: su generosa proporción hace que cuando la lanzas al aire con el pulgar caiga siempre en tu mano. Eso es bueno, muy bueno. Basta sentirse hábil y seguro para atraer a la suerte. Quizás le ponga un nombre. Si sabes el verdadero nombre de las cosas ellas harán tú voluntad. Soy buena encontrando nombres. Ese tipo de nombres en concreto. Son sencillos, aunque prácticamente impronunciables en voz alta. El concepto es sencillo, los sonidos no tanto. Por ahora se llama Dragón y Kangxi. Y ya veremos...

Con este óbolo considero pagado el peaje a otros mundos y desde ahora está claro que no podré limitarme a visitar los sueños del generoso donante, también tendré que llevarle más allá. De modo que ármate de valor y abre los ojos, los de verdad, porque un día de estos te espera un hermoso y quizás accidentado viaje más allá de Oniria.

Hacia praderas azules

2010-02-27T16:27:00.004+01:00

Una nunca se acostumbra a lo que esto supone, una nunca se acostumbra al aburrimiento, a que la vida no sea más que esto... Una ni tan siquiera termina de sentirse cómoda entre tres dimensiones, tan lineales, tan entrelazadas y opresivas que una ni sabe de dónde surge el hueco que el cuerpo ocupa. Una nunca se acostumbra a la ausencia de historias, una necesita que le cuenten historias para ser feliz y completa, pero ya no volverán las praderas verdes (las azules en el hogar continúan aunque apenas las visite) ni la piel de oso ante el fuego, ya no volveremos a volar en alas de otros.

Una tiene que empezar a contarse historias a sí misma, hasta el final esta vez, completas y perfectas. No hay más consuelo: el amor y las historias. En ocasiones el amor guarda silencio y es hora de contar historias, sólo eso...

Meditando poco y mal

2010-02-08T23:39:00.003+01:00

Escribimos cosas que luego no nos atrevemos a publicar por la posibilidad de hacer daño a alguien. Tiene su lado hermoso. Significa que no estamos solos. Tenemos a quien dañar, lo que probablemente significa que somos amados, y que amamos.
Tiene un lado menos agraciado que se traduce en que tememos no ser entendidos, porque por supuesto nuestra intención no es la ofensa. ¿Quién quiere causar tristeza a nadie? ¿Quién quiere causarla a quien amamos?
Tiene una cara insustancial cuando pensamos que a quién le va a importar lo que escribamos. Acabamos preguntándonos si alguien nos lee de verdad. Lo hacen, sin duda, pero nuestro pensamiento nunca toca a los lectores. Leerán rápido, sin pensar, y pasarán a otra cosa.
Yo supongo que seguimos haciéndolo por comunicarnos con nosotros mismos, seguramente los únicos que estamos dispuestos a leernos con pausa y a pensarnos.
Y al final meditamos y nos preguntamos si otra vez más no habremos ofendido a media humanidad con nuestras palabras.

Mañana estaremos muertos

2010-01-23T14:09:00.000+01:00

Conozco a gente que sacrifica el sudor y las ansias; hombres que permanecen junto a mujeres a las que no aman- pobres ambos-, que permanecen junto a esta sólo por no poder estar con aquella; hombres, a los que, de hecho, les da igual esta que aquella, pues lo único que desean es una compañera, poco importa quién sea mientras encaje en su estrecho molde doméstico.
Conozco mujeres que se comparan constantemente entre sí, que viven atormentadas por la imagen engañosa de cómo les gustaría ser: más altas, más delgadas, más guapas, más jóvenes; mujeres que se quedan con el primero que las mira.
Conozco personas que no hacen el amor, o que lo convierten en algo triste y mecánico. Personas asustadas, gente acomodada en sus miedos, sus rutinas, sus conceptos estrictos de lo que debe ser.
No se dan cuenta de que cada día será más difícil MIRAR, sudar, jugar como chiquillos, amar como bestias. ¡Oh! Si hoy no te gusta tu cuerpo, si hoy no te apasiona tu pareja... ¿Qué pasará mañana? ¿Qué será de ti cuando seas viejo?

Mañana estaremos todos muertos
Y, a pesar de no ser conscientes,
Ellos ya van ensayando cada día.

Rito del ritmo

2010-01-20T21:20:00.002+01:00

En la eterna danza
de los cuerpos celestes
ejecuto pasos erráticos,
como expulsada
del orden natural de las cosas.
Mas el baile de mi alma
es único y sublime,
y las luces del amanecer simultáneo
de un millar de soles bendicen
mi existencia coreografiada.

Es mi paso ingrávido el que
pulsa invisibles cuerdas
obradoras de músicas
prodigiosas e insensatas.

Y cada inspiración mía,
cada exhalación
de mi humana carne,
deja huella imperecedera
en los espacios silenciosos
e infinitos.

Aun en la oscuridad y en la nada,
triunfa el rito del ritmo.
Y es mediante bautismo sónico
que asumo mi papel de dueña y vasalla
de las etéreas estancias.

Este año: entre la confesión y el propósito

2010-01-09T19:32:00.015+01:00

Este año que hemos dejado atrás he sido peor y más débil de lo que soy en estos instantes. He amado, he sido feliz, he trabajado. También he estado triste y enfadada mucho tiempo, he perdido el tiempo pensando en cosas y en gente sin importancia. Ya he roto definitivamente con eso, he dicho definitivamente adiós... y hola y bienvenidos a aquellos que me quieren bien y que lo merecen (que los hay). Al final ha sido fácil, la conclusión era tremendamente sencilla: Si tras entregar años de tu vida a una persona esta no ha llegado a conocerte ni apreciarte siquiera un poquito, pues hasta nunca, no hay más que decir, más que plantearse. No más desperdicio de energías. Sólo pensar que desplantes e indiferencia hayan podido afectarme (¡a mí, por los dioses, que ya a muy tierna edad era apodada La Mujer de Hielo por mis amigos!) resulta ridículo.

Me siento inmensamente afortunada siempre, aunque a veces olvide agradecer como solía hacer antes (es un sano ejercicio que recomiendo: dar gracias constantemente, a lo que sea, al universo, a la vida, a todo).

También me siento impotente como una niña pequeña que se enfrenta por vez primera a la muerte, porque lo cierto es que la he descubierto de un modo diferente. Y no me resigno y quiero que mi gata, que era mi amor, y mi hija y mi todo, vuelva.

Este año que acabó tan rápido, y que parece haber durado una hora que contuviera en sí toda una vida, he escrito poco (¡he estado centrada en amar!). Me comprometo conmigo misma a escribir más. Tengo más ganas y más energía,y más necesidad también; mi mente va limpiándose de lo superfluo y haciendo espacio a lo que importa. Lo que me importa a mí es básicamente escribir y el amor. Y la magia.

Soy una especie de bruja (por denominarme de algún modo fácilmente inteligible) escéptica con temor a admitir que la magia existe. Pero yo la he visto, la he sentido, la he compartido y la comparto con otros, ella es parte de mí y yo soy parte de ella. Y

sin ella soy medio yo, más ruin, menos viva, y ella sin mí también pierde, no creáis... Y, a riesgo de que me tachen de loca, cosa que por otra parte me trae sin cuidado, he de confesaros que siento claramente las energías (las de las personas, las de los lugares y objetos); que normalmente sé lo que sienten y piensan los que están a mi alrededor (algo francamente incómodo, la verdad); que hablo con los animales y con las cosas (y que a veces me hacen caso); que me introduzco en los sueños de ciertos durmientes a voluntad; y que a veces maldigo a quien creo que lo merece y que las cosas suceden tal como yo dispongo; que veo cosas que otros no ven: sombras, espíritus, ángeles, demonios, dioses, lo que quiera que sea (o no) en realidad cada uno de ellos... Y qué queréis que os diga... pues sí, soy escéptica: por un lado, no puedo explicar racionalmente nada de esto, mi intelecto me impide catalogarlo desde una nomenclatura digamos ocultista o paranormal, y siempre trato de buscar la explicación más racional posible a los hechos o no buscarla en absoluto (el hombre tiene la absurda manía de buscar explicación a todo, incluso a cosas que no la tienen); por otro, desde el conocimiento intuitivo y la experiencia sé lo que veo, siento, oigo, toco, conozco... Sé que las cosas que sueño a veces se cumplen, que en ocasiones vienen a mí conceptos desconocidos cuya existencia tengo la oportunidad de constatar a posteriori; que algunas veces me visitan seres... ¿no humanos?; y que si digo que alguien va a tener un accidente o a enfermar así será. Y me siento en mi derecho no queráis saber por qué... pero así somos... así soy, sabia (antes lo era aunque lo haya olvidado) y caprichosa como una deidad senil. Lo cierto es que no hace falta que desee ningún mal a nadie, a veces hasta siento pena por lo que se les viene encima, pero tengo una especie de efecto sobre mí que yo llamo erróneamente "karma instantáneo" y que hace que todo el mal rebote multiplicado contra quien piensa o actúa contra mí... No está mal, ¿eh?

De modo que, una vez limpia de todo, este año voy a dedicarme a Amar, a Escribir y a la Magia. Porque ¿sabéis?, amar y escribir son mi vida. Y la magia ¿en realidad importa si existe o no? A mí me hace feliz y completa, me renueva, me purifica y me llena de energía. De modo que yo decido que existe... Sin catalogaciones, sin racionalidad. ES. ASÍ COMO YO SOY. Aunque a veces lo olvide: YO SOY. Y esto es lo que soy... entre miles de otras cosas.

Nada

2009-11-16T15:36:00.003+01:00

Recuerdas versos y palabras malogradas que nunca llegaron a crecer para ser poema. Eran débiles, eran inconsistentes, apenas ideas, apenas sentimientos. Nada nunca, nunca nada, nadie nunca, nunca nadie. No se sabe por qué vuelven para cobrar algún tipo de sentido que sólo se explica desde la desesperación y desde las entrañas. Y no hay nada que hacer, nadie con quién hablar; apenas puedes explicártelo a ti misma, de modo que aunque tuvieras quien te escuche qué ibas a decirle...
Después de verte arder en noches de insomnio (¡lo veo! ¡me siento crepitar! ¡siento el calor insoportable en mi cabeza! ¡la intensidad absurda del pensamiento!)
Sólo sabes que no sabes vivir ni amar. Y lo intentas. Pero tampoco sabes intentarlo muchas veces sin caer en la tristeza si las cosas no resultan como crees que deberían ser. Y tampoco sabes si merece la pena o todo es para nada. Ni sabes, sobre todo, si vas a merecerle la pena a alguien o a ti misma. Pero ahora no sabes parar ni sabes qué parar: la vida, el amor, la intensidad absurda, la memoria...
¿Debo tratar de continuar como un zombie, como los demás? Mientras todos fingimos que nada importa, que nunca hubo abrazos ni besos mejores que estos breves y escasos. Todos evitando siempre enfadarnos, entristecernos, mostrar cualquier tipo de emoción negativa. Aceptando de buen grado tan sólo lo que deseen darnos. Olvidando todo lo demás, olvidando lo que fuimos. Que una vez nos creímos inmortales y eternos.

Cansada...

2009-10-14T21:51:00.004+02:00

Me canso, en cuanto me paro un poco a pensar me canso de mí misma y de todo. Así que acabo por preguntarme si todo el resto del tiempo que no pienso (no de este modo, no se puede vivir y ser feliz pensando así) soy otra persona, soy siquiera... Me aburro, me aburro de mí, de mi vida y de mi inconsistencia, de mi superficialidad; me canso de lo aparente y de que quede tan poco oculto ya. Estoy cansada de saber demasiado poco, de leer demasiado poco, de escribir demasiado poco.
Y le debo un texto a Luna, aunque aún no me atrevo. Pero la vida de la Mejor Gata del Mundo (y una de las mejores personas) no puede pasar sin pena ni gloria por esta existencia absurda.

Colaboración de junio en Grada

2009-06-27T19:31:00.001+02:00

Fuera de Temporada

Yo existo contra ti, furiosamente,

Agazapada al otro lado de la duda.

Sin más certeza (¿existo?)

Que amarte porque quizás lo merezcas,

Que odiarte por retenerme a tu lado.

Y, entretanto, nos limitamos a vivir

Como a la espera,

Pendientes de una sucesión incesante

De minúsculas Nadas.

Suspendidos por cables inverosímiles

Como una guirnalda de luces navideñas

Fuera de temporada.

¿Por qué el lenguaje de los sueños siempre es infantil?

2009-05-28T14:08:00.008+02:00

Anoche soñé que había nidos de águilas calvas en las ventanas de mi edificio, mi hermana se cargó dos huevos y yo quería ir a darles algo para que hicieran sus nidos más grandes y mejores. Antes de llegar a donde estaban los nidos de las águilas había nidos de gatos, una niña se metía un gatito recién nacido en la boca y lo masticaba. Un tipo negro enorme me echaba de la casa en la que me había colado para acercarme a los nidos, que para eso era su casa. Ese tipo no era humano.

Luego estaba en una especie de... reunión social, y había un individuo que me tiraba los tejos a saco, y que me resultaba bastante atractivo, pero yo lo mantenía a raya firme pero encantadoramente (hay que reconocerlo), si no hubiera tenido pareja algo habría pasado... Mi amor, que estaba al otro lado de la sala, me hacía una seña, nos apartábamos y me reñía un poco porque bebía mucho y por dejarme tiratejear, entonces nos besábamos y nos íbamos a otra habitación a hacer el amor. Pero cuando empezábamos vi por la ventana que los muertos se estaban levantando y, claro, a ver quién se concentra en medio de una plaga de zombies. Así que nos íbamos para fuera, pasando entre algunos zombies sin más (parece que no estaban muy despiertos aún), y que eran como un poco amarillos. Una vez en la calle, yo quería que robáramos un coche, y robamos uno blanco deportivo pequeñito que parecía biplaza, pero la verdad es que alguien más que venía con nosotros se montaba detrás, y también había otra tía ahí sentada. El caso es que el coche tenía los laterales como de lona y dónde vas así a pasar por enmedio de plagas de zombies, de modo que dije que teníamos que coger un cuatro por cuatro o un camión o algo así cuanto antes. Al final nos metíamos en un túnel lleno de zombies o de gente en proceso de convertirse en uno de ellos, porque eran mu feúnos y estaban un poco perjudicados pero no hacían nada. Creo que FIN. Ah, no, creo que también ligué con Bunbury, pero en mi sueño era un tipo atractivo y carismático. FIN.

¿Se puede contar los sueños con un lenguaje más correcto, rico y literario sin falsearlos? Creo que no. ¿Por qué mis sueños son entre rarunos y videojueguiles? ¿Conocerá mi madre algún día a Adamantium? Estas y otras cuestiones nunca serán resueltas en próximas entregas.

Hasta luego, Mario...

2009-05-18T01:50:00.004+02:00

Que se nos has ido, Mario, cuando tanta falta hace gente como usted. Que ahora los poetas supervivientes tendremos que realizar un esfuerzo supremo en su ausencia para llenar el mundo este de acá de palabras hermosas, de imágenes evocadoras, y no nos va a dar el ingenio, Mario, ni la sensibilidad ni la bondad suya para acercarnos siquiera un poquito y poder llamarle de tú.
Hasta luego, Mario Benedetti, GRANDE GRANDE, gracias por sus poemas.

Ausencia de Dios

Digamos que te alejas definitivamente
hacia el pozo de olvido que prefieres,
pero la mejor parte de tu espacio,
en realidad la única constante de tu espacio,
quedará para siempre en mí, doliente,
persuadida, frustrada, silenciosa,
quedará en mí tu corazón inerte y sustancial,
tu corazón de una promesa única
en mí que estoy enteramente solo
sobreviviéndote.

Después de ese dolor redondo y eficaz,
pacientemente agrio, de invencible ternura,
ya no importa que use tu insoportable ausencia
ni que me atreva a preguntar si cabes
como siempre en una palabra.

Lo cierto es que ahora ya no estás en mi noche
desgarradoramente idéntica a las otras
que repetí buscándote, rodeándote.
Hay solamente un eco irremediable
de mi voz como niño, esa que no sabía.

Ahora que miedo inútil, qué vergüenza
no tener oración para morder,
no tener fe para clavar las uñas,
no tener nada más que la noche,
saber que Dios se muere, se resbala,
que Dios retrocede con los brazos cerrados,
con los labios cerrados, con la niebla,
como un campanario atrozmente en ruinas
que desandara siglos de ceniza.

Es tarde. Sin embargo yo daría
todos los juramentos y las lluvias,
las paredes con insultos y mimos,
las ventanas de invierno, el mar a veces,
por no tener tu corazón en mí,
tu corazón inevitable y doloroso
en mí que estoy enteramente solo
sobreviviéndote.

Malvenida, Tristeza...

2009-05-13T14:31:00.005+02:00

Hoy estoy triste, muy triste a ratos, casi enloquecida por unos instantes, pero no quiero explicar mis tristezas, no quiero comunicar absolutamente nada. No voy a publicar lo que he escrito al respecto: me parece problemático y siempre acabo pareciéndome autocompasiva y estúpida, y nunca estoy segura de hasta qué punto estoy acertada. De modo que mejor dejo por aquí un par de poemas, los últimos que me han sido publicados en la revista Grada, que al tener también cierto toque de pena, de hastío y crítica al menos supondrán cierto desahogo. No importa que mi pesar tenga poco que ver con estos temas.

TEDIO E IMPOSTURA

Me aburren los poetas,
los suicidas,
los cobardes,
los trágicos.

Me aburren los artistas,
los obsesos,
los perdidos,
los drogados.

Me aburren los viajeros,
los alegres,
los entusiastas,
los espontáneos.

Incluso el mejor de ellos
está huyendo perpetuamente de algo.

A LOS HOMBRES QUE ME DEJARON MARCHAR

Hay otro en ti.

No eres tan bueno.

No te sonrías ensimismado en tu propia mansedumbre,

Adormecido en la cuna mugrienta del día a día,

Abducido por la velocidad narcótica de lo cotidiano.

Ni tan malo.

Te falta picardía para hacer un buen villano.

Eres sólo un niño que cree que crecer es esforzarse mucho

Por olvidar los sueños, y encontrar un buen trabajo y una moza…

“Normal” con quien compartir catre y preocupaciones (pocas).

No te complazcas, hombre domesticado, no eres tan bueno…

Eres uno más uncido al yugo, caminas en la fila, navegas las corrientes

Azarosas -sin sorprenderte nunca- de la vida.

Hay otros en ti, tantos como acciones puedes emprender

A cada instante.

Tendrías que elegir, eso sí, quién quieres ser ahora, ir en su busca

Y traerlo.

Un viaje arduo para un ego tan discreto…

ADAMANTIUM: ese gran desconocido

2009-05-05T17:56:00.003+02:00

-Mamá: ¿Qué hacen?
- Yo: Le ponen el esqueleto de adamantium.
-Mamá: ¿De qué?
- Yo: De adamantium.
- Mamá: No sé quién es ese.

Cómo mola mi madre, mi madre es arte surrealista.

Bichos Palo IX

2009-03-19T13:24:00.002+01:00

Bueno, seré generosa de nuevo en compensación por las largas esperas, y también movida por la racha de creatividad que tiene Mon... Hoy: ¡Otro Bichos Palo!

Bichos Palo VIII

2009-03-19T13:08:00.003+01:00

Punto de Inflexión

2009-03-08T02:42:00.004+01:00

El olor del cajón de mi gata me reconforta al entrar en casa. ¿Qué queréis que os diga? Está todo dicho ya. Cuando hueles mierda y te sientes tan bien... igual es señal de que debes casarte y tener hijos (bueno, vale, yo ya lo pensaba (paréntesis 2: como nadie me lee (paréntesis 3: excepto Pantera), puedo decir que sí, que amo a Mon y eso y que claro que ya quería pasar el resto de mi vida con él y esas cosas) pero no quiero quedar como una blanda). (Fin de todos los parentesis).

He tratado de recordar la estupidez más descomunal que he oído esta noche y al final nada... se me ha olvidado. Y mira que me he esforzado durante unos segundos: "Esta se la tengo que contar al Moner", pensaba yo (es que ha sido una de esas frases tan ridículas), pero se fue... Igual el cerebro tiene un espacio limitado para esas cosas... Dios bendiga al Paco Paco que mi Paco, que es lo último que pensaré mientras me duermo (si diosito y el arzopisbo de New Orleans quieren).

Aclaraciones: bueno, sí, me han llamado princesa Leia, y tonta (y guapa tonta, no sé que es peor...) y torkiana (porque llevaba un martillo de Thor al cuello, que por supuesto el interfecto no sabía lo que era, pero una vez explicado... torkiana)... También me han hablado en ruso en francés y en italiano. Y me han dicho que soy franca, a lo que yo he contestado que demasiado poco franca estaba siendo... No sé... empiezo a querer un pene propio, creo que si tenes un pene no tienes que aguantar tanta gilipollez ¿no?

¡Estamos que lo tiramos, oiga: Dos Bichos-Palo por el precio de uno!

2009-01-29T16:40:00.004+01:00

Estas son las creaciones más recientes del genial Moner ¡y aún tengo más! Hala, a disfrutar, Bichospaleros...

Fragmentos de Ender

2009-01-20T11:34:00.008+01:00

Recientemente he tenido ocasión de completar la genial saga de Ender (en mi opinión una de las mejores obras no sólo del género de ciencia ficción si no de la literatura en general), de Orson Scott Card, con la lectura de sus dos volúmenes adicionales. Adicionales porque en realidad no forman estrictamente parte de la saga, se trata de dos volúmenes independientes que no es necesario leer para terminar la historia de Ender, pero cuya lectura, sin duda, es muy recomendable. Tanto Hijos de la Mente como la Sombra de Ender son obras sobresalientes, magníficas, profundas y emotivas, adornadas con un lirismo trágico y filosófico que conmueve. Hoy quiero compartir algunos fragmentos de Hijos de la Mente, los que más me han agradado o llamado la atención por diversos motivos.

Como introducción al capítulo 6, titulado "La vida es una misión suicida", Orson Scott Card ofrece al lector estos versos (nótese que Han Quing-jao es un personaje ficticio de la saga):

"¿Hablan entre sí
los dioses de diferentes naciones?
¿Hablan los dioses de las ciudades chinas
con los antepasados de los japoneses?
¿Con los señores de Xibalba?
¿Con Alá? ¿Yahvé? ¿Visnú?
¿Hay alguna reunión anual
donde comparan a sus adoradores mutuos?
Los míos inclinan la cara sobre el suelo
y siguen por mí las vetas de la madera, dice uno.
Los míos sacrifican animales, dice otro.
Los míos matan a cualquiera que me insulte, dice
un tercero.
Ésta es la pregunta que más a menudo me planteo:
¿Hay alguno que honradamente pueda alardear de que
sus adoradores obedezcan sus buenas leyes,
y se traten unos a otros amablemente,
y vivan vida generosa y sencilla?"

de Los susurros divinos de Han Quing-jao

Más adelante, en ese mismo capítulo de título perfecto, "La vida es una misión suicida":

La Reina Colmena permanecía inmóvil. Había acabado de poner huevos por ese día. Sus obreras dormían en la oscuridad de la noche, aunque no era la oscuridad lo que las detenía en las profundidades de la cueva que era su hogar. Más bien era la necesidad de estar a solas con su mente, de descartar los miles de distracciones de los ojos y los oídos, los brazos y las piernas de sus obreras. Todas ellas requerían su atención para funcionar, al menos de vez en cuando; pero también le hacían falta todos sus pensamientos para escrutar su mente y recorrer todas las redes que los humanos le habían enseñado a considerar como filóticas. El padre-árbol pequenino llamado Humano le había explicado que, en uno de los idiomas de los hombres, tenían que ver con el amor. Las conexiones del amor. Pero la Reina Colmena sabía algo más. El amor era el salvaje acoplamiento de los zánganos. El amor eran los genes de todas las criaturas pidiendo ser copiados, copiados, copiados. El enlace filótico era otra cosa. Había en él un componente voluntario; si la criatura era verdaderamente inteligente podía ser leal a lo que quisiera. Esto era algo más grande que el amor, porque creaba algo más que descendencia aleatoria. Allí donde la lealtad unía a las criaturas, estas se convertían en algo más grande, algo nuevo, entero e inexplicable.
-Estoy unida a ti, por ejemplo- le dijo a Humano, para iniciar su conversación de hoy. Hablaban así todas las noches, de mente a mente, aunque nunca habían llegado a verse. ¿Cómo podrían hacerlo, ella siempre en la oscuridad de su hogar, él siempre enraizado junto a la verja de Milagro? Pero la comunicación mental era más fiel que ningún lenguaje, y se conocían mejor de lo que se habrían conocido usando la vista y el tacto.
-Siempre empiezas en mitad del pensamiento- dijo Humano.
- Y siempre comprendes todo lo que lo rodea, ¿qué diferencia hay entonces?

Del capítulo 1, "No soy yo mismo":

-Puedo llamar a los espíritus de las vastas profundidades- repitió él. Y luego, cambiando un poco su voz y sus modales, se respondió a sí mismo- : Vaya, y yo también, o cualquier hombre. ¿Pero vienen cuando los llamas?
-¿Shakespeare?- trató de adivinar ella.
Él sonrió. A Wang-mu le recordó la forma en que los gatos sonríen a las criaturas con las que juegan.
-Eso es lo que se dice siempre cuando un Europeo cita a alguien.

El Terror y la Sangre

2009-01-14T14:36:00.013+01:00

Sólo en el terror y en la sangre. No pienso en política, nada de izquierdas o derechas. Las direcciones y los puntos cardinales pierden relevancia ante el horror.

Un tipo, haciendo alarde de toda la estupidez humana condensada en una masa de carne insignificante por cuanto que está vacía de sentimiento y de intención, me envía un correo en estos términos:

Saludos. Os agradezco profundamente las reiteradas invitaciones para unirme en la protesta en Barcelona (u otras prov), con el tema palestino u otras lisonjas progres, pero os ruego por CCO no me envieis nada más. Tengo el correo desde hace un tiempo copado por estas cosas. Me reservo mi opinión respecto a cualquier naturaleza de protesta, principalmente de los artistas, en este país; mas la irritación de lo que se respira ya me subleva, así que he colgado ésto en la cabecera de mi web, y que nadie, ¡no!, se llame a ofensa. Un abrazo, y muchas gracias.

Lo primero que pienso, dominada por mi aspecto más benévolo, es que está en su derecho, el hombre, a decidir lo que quiere o no recibir en su correo y demás razonamientos desde la tolerancia más tibia y, por tanto, asquerosamente cursi y absurda.
Después, enseguida, no me queda otra que cabrearme cuando la razón se impone.
"El tema palestino", lo denomina el menda, "lisonjas progres", dice el tipo, y se queda tan ancho... Y luego entra a trapo con los artistas que ejercen libremente su derecho a manifestarse o protestar por lo que consideren oportuno.

Y el caso es que esta actitud absolutamente ignorante, no ya carente de toda ética, moral o humanidad, como es obvio, si no ignorante del todo, bestial casi... Como decía, esta actitud que reúne la catetez con la inhumanidad, está bastante extendida. Así, asisto más mosqueada que sorprendida al patético espectáculo televisivo que se hace de todo esto: tertulianos eternamente enfrentados en los típicos bandos maniqueos (ya se sabe: rojos y fachas, eso se acaban llamando unos a otros tarde o temprano en televisión, en internet, en un bar o donde se tercie...); presentadores y moderadores cándidos y gazmoños; espectadores estupidizados enviando mensajes que conminan al gobierno y a los artistas (una vez más, quién sabe por qué la toma todo el mundo con los artistas) a ocuparse de "lo de aquí", a rebuznar que lo que sucede allí ni nos va ni nos viene y otras cosas de tal ralea...
Y sólo me queda pensar: qué maldad. No ya qué incultura, qué ignorancia: que tremenda maldad, que falta total de los principios más básicos, de empatía, de imaginación incluso...
Porque yo no tengo que hacer mucho esfuerzo para verlo, para sentirlo. El terror está ahí, tan cercano, tan intenso:

No tenemos agua ni comida, pasamos las noches a oscuras y temblando de frío. Lo peor es ver sufrir a mi familia, siempre es lo peor. No ya el sufrimiento propio, si no la observación impotente de la humillación y la degradación a que estamos siendo sometidos.

Cualquier ser humano tendría que ser capaz de imaginar enseguida lo que supone, las situaciones a las que nos veríamos abocados: la incertidumbre plena de pánico de cuándo y dónde caerá la próxima bomba, de no saber si el familiar que tuvo que salir de nuestro último escondite volverá, la desesperación por el hambre y la sed... La suciedad, la destrucción de todo lo que nos rodea, como un reflejo cruel de nuestra propia destrucción interior, de nuestra ruina total...

Pues bien, sigo el enlace a la página del sujeto en cuestión, y esta es su cabecera:

NO TODOS LOS CINEASTAS Y ARTISTAS SOMOS UNOS LAGOTEROS DE LA ^. A VER SI MOSTRAIS TANTA VEHEMENCIA CONDENANDO LAS MUERTES Y LA INFAMIA NACIONAL: PONDERACIÓN Y EQUIDAD ¡YA!

En lo fundamental, habla por si sola... Al final, tras lo evidente, lo que llama la atención es la arbitrariedad con que cualquiera se autodenomina artista, como si fuera un título de raigambre y solera, oiga, como presumiendo de no sé sabe muy bien qué. Y es que este supuesto cineasta no puede ser artista, es imposible. Le faltan humanidad y empatía, le faltan comprensión y compasión, le faltan datos... todos los del mundo. Pero sobre todo le falta imaginación.

Es la hora de la oscuridad y el fuego en Gaza. Hace frío, apesta a muerte, y algunos niños lloran de hambre y terror. A otros ya no les quedan fuerzas ni para el llanto.

LA IMPORTANCIA DE LA LIMPIEZA

2009-01-05T01:17:00.003+01:00

Este post viene directamente copiado del blog de mi sabio amigo Andrés, más conocido en estos medios bloggeriles como Awo Irete Yero.
No hace falta que empiece un nuevo año, no precisamos de excusas: cada día, cada minuto es una ocasión parfecta para comenzar una nueva vida según uno desea vivirla.
Sabed limpiar y ver más allá...

La humanidad, el planeta, necesitan que se les diga como se debe barrer adecuada y correctamente.

Mi experiencia en la Armada Argentina habiendo cumplido el servicio militar y mi capacidad de observación me autorizan a transmitir esto que he dado en llamar * Principios y Normas del Barrido* .

Principios generales.

1ro. ) Se deben tener los elementos adecuados para cumplir la misión, el objetivo de recoger la basura que se encuentra en el piso de los lugares a barrer.

Definimos los elementos luego de diagnosticar las características del piso a barrer y la superficie del mismo.

Los elementos usuales son:

i) escoba / ii) escobillón / iii) cepillo / iv) secador / v) lampazo / vi) juntador de pelusas.

vii) balde.

viii) pala / ix) aspiradora

x) tacho / xi) cesto / xii) bolsa oxi-biodegradable.

xiii) productos de limpieza que no afecten el medio ambiente.

xiv) trapo de piso / xv) franela de mano.

elemento tabú: el plumero.

Normas del barrido para lograr pulcritud.

1) No transportar la basura. La basura se debe recoger en forma inmediata en la medida que se va barriendo. Como principio general no se camina cuando se barre sino que girando en el sentido de las agujas del reloj se procede a concentrar la basura dentro del radio donde uno está parado y se procede a juntar con la pala y completado el giro concéntrico se vuelca el contenido recogido en la pala en la bolsa de recolección de basura. Tan solo se puede transportar la basura lo que da el alcance de los brazos.
(Esto implica recoger la basura en forma automática para evitar que el viento desparrame la basura juntada, cuando se trata de lugares al aire libre y en los ambientes cerrados de la misma manera como principio básico a respetar.)

2) No agitar la basura al barrer, de forma tal que se debe evitar que el polvo vuele por el aire.

3) No arrojar la basura a la calle, al vecindario, por una ventana, por un balcón, por una puerta de calle (este es un sensor de la ignorancia y la brutalidad de la gente / me gustaría que en las escuelas enseñen normas de pulcritud y a barrer).

4) No esconderla debajo de la alfombra o de la cama (otra muestra de lo repugnante que puede ser un ser humano).

5) El barrido debe ser exhaustivo, muchas veces observo que debajo de la cama no se barre, debajo de la mesa de luz tampoco, al igual que los zócalos tampoco se limpian ( ni hablar de objetos que estan adheridos a la pared que no se limpian en años y no es el plumero el que debe sacudir esa tierra acumulada sinó un trapo o franela humeda que absorbe la tierra).

6) Juntar la basura en forma inmediata. Este es un principio práctico y filosófico. Práctico porque lo he comprobado empiricamente. Filosófico porque adhiero al dicho popular que dice *cuanto mas se revuelve la mierda, dá más olor*.

Conclusiones Finales.

El objetivo del barrer es lograr pulcritud, la persona que barre debe amar la limpieza. La intención de limpieza es irremplazable, los artículos de limpieza deben ser un complemento de la tarea desarrollada. Primero porque debe privar un sentido de economía y también porque la energía humana es fundamental en la tarea del barrido. Las aspiradoras deben ser utilizadas con mesura, solamente en las superficies donde son superiores a la mano humana. Se debe limitar el uso de los elementos eléctricos para minimizar el gasto de electricidad y no provocar el deterioro de los mismos por el tiempo excesivo de encendido de los mismos y el consiguiente recalentamiento del motor.
Barrer es de suma importancia por un sentido estético y para proteger la salud de las personas.
Podemos contribuir a que el habitat humano sea un lugar mas limpio, utilizando la misma energía que se usa hoy, simplemente haciendo bien la tarea de barrer en lugar de hacerla en forma erronea.

ES FEO

2008-12-28T17:43:00.002+01:00

NO SÉ SI ESTOY LOCA, PERO A MÍ ME HA MOLADO TODO: LA CANCIÓN, EL VIDEO, EL NOMBRE DEL GRUPO. OS TRAIGO ES FEO, DE MANOS DE TOPO.
No, no estoy loca, son bárbaros. Seguiré subiendo videos en próximas entregas...

SOY RICA

2008-12-28T14:21:00.013+01:00

Voy a hacer una confesión pública: a veces hablo con dios. Por muy absurda que me parezca la posibilidad de su existencia y a pesar de mi falta de fe, pues la razón humana y, sobre todo, su uso continuado, la reflexión, la acumulación de conocimientos y el espíritu crítico conducen irremediablemente a ello. Podría exponer multitud de razones por las que me parece absolutamente irracional e incluso estúpido creer en dios, pero eso lo dejaremos por ahora, quizás en otra ocasión...

El caso es que el hecho de que mis razonamientos me hayan llevado a la idea de que dios no existe, o que no hay nada que nos lleve a creer que exista, que es un burdo invento de las más simples y débiles mentes humanas que precisan de apoyos divinos para sobrellevar sus limitadas existencias, no quita que continúe hablando con él de vez en cuando, e incluso amándolo. Así lo aprendí en mi infancia, y así me acostumbré a vivirlo como una parte más de mí y de mi vida, una parte quizás incluso fundamental. ¿Puede uno dejar de amar de la noche a la mañana tan sólo guiado por unos fríos procesos mentales? Quizás... pero no en este caso, no cuando ese amor se ha integrado desde prácticamente el inicio de nuestra consciencia en la propia esencia de lo que somos. No cuando dialogar con dios es casi (o sin el casi) como dialogar con uno mismo.

Y creedme, los que no practicáis esto de la oración informal, que es un ejercicio bien sano, que uno después de sus charlas con la lejana divinidad se siente más tranquilo y con la mente más clara y despejada, más feliz y pleno de significado, como si en un momento de meditación ( en cierto modo se trata de otro modo de meditación) aprehendiera los vericuetos de la vida y se le viera representada su extrema sencillez, la luz de todo lo que importa, de las pocas cosas que de verdad importan.

Y encima hasta le pido cosas, sí, y reflexiono, dialogo con él, discutimos, reímos, me quejo, y me hace verme en un espejo tal y como soy, con mis debilidades y todo lo bueno que tengo para ofrecer, y relativizamos, y finalmente conseguimos sacar lo mejor de mí y dejar el resto atrás, o aparcado al menos durante un tiempo, hasta que la perfección de la luz se haga insoportable y se impongan de nuevo las trabas que la hacen a una humana. Como decía, le pido cosas, normalmente a cambio de promesas que nunca se cumplen del todo, y muchas veces me las concede (o me las concedo yo misma). Anoche, sin ir más lejos, esperaba una señal y la obtuve. Y ya sé en cuáles de mis múltiples proyectos literarios debo centrarme en primer lugar. Pide y se te dará... Es todo tan sencillo...

Pero por lo que no pasa este diosecito mío, en lo que no acaba de ceder es en lo de hacerme rica.
Yo le digo: "Venga, dios, si me toca la primitiva te juro que me dedicaré exclusivamente a escribir y contaré todas esas cosas que quieres que cuente y que ayudarán a cambiar el mundo".
Y él me dice: "Primero escribe, luego vendrá el resto. Que nos conocemos y luego te me acomodas..."
Y a veces yo le replico y le explico y le doy vueltas y más vueltas a lo que haría con el dinero: "Tú sabes que yo lo redistribuiría de diversas maneras, a veces de modo directo actuando en casos muy concretos de necesidad, otras por medio de una fundación que crearía a tal fin. Porque la acumulación de riquezas me parece indecente, repugnante y cruel."

Y todo es verdad, pero todo ha de ser como ha de ser, y cada cosa a su tiempo...
Y entonces, una vez más, se produce con mi madre otro de esos breves diálogos que solemos tener de cuando en cuando en la cocina:

Yo: "Mamá, este año nos toca la lotería"
Ella: "Si ya nos ha tocado"

Y nos reímos, y nos damos la razón, y a veces cambiamos ligeramente la estructura de nuestro divertimento de la VERDAD, y ella me pregunta que cuándo nos va a tocar la lotería, y soy yo la que responde que ya nos ha tocado,y que tenemos una infinita suerte: salud, los unos a los otros, el amor, y en cuanto a lo material lo necesario para vivir...

Qué más se puede pedir. Si ya somos ricas.

A cada cual lo que se merece

2008-12-27T19:36:00.002+01:00

... Es mi lema para estas navidades. Dejémonos de tanto felicitar las fiestas y desear un maravilloso año nuevo a todos, sin distinción. Por los dioses que tanta sonrisa falsamente edulcorada me provoca náuseas. A mí no me pueden los buenrrollismos absurdos de siempre, eso queda para los ingenuos y los tontos de baba, a secas y por hablar clarito.

¿Que voy a perder yo mi tiempo y energía, y encima a quedar como una idiota, felicitando a todo el mundo porque sí? No, oiga, conozco a gente que no se merece ningún buen deseo por mi parte, y entre el resto al que no conozco, estoy segura de que hay bastante hipócrita, mentiroso y estúpidamente malvado. De modo que a cada cuál lo que se merece, probablemente el que merezca felicidad y parabienes los recibirá, y el que no los merezca tendrá lo suyo (o no), con o sin la intervención de mis buenos deseos para con ellos...

Lo que no voy a hacer es ofender a mi propia inteligencia fingiendo una absurda candidez que en ningún caso poseo. Si hay algo que no soy es hipócrita, digo lo que pienso y me abstengo de decir lo que no siento. De modo que tendréis que excusarme (en realidad me importa un bledo si lo hacéis o no) muchos de vosotros si no os regalo un enorme y entusiasta: ¡FELICES FIESTAS! Guardo mi entusiasmo para quien lo merece. A toda la gente que conozco que sencillamente es como es, que de un modo u otro son amigos míos con su desapego quizás, con su distancia, como pueden pero siendo fieles a su naturaleza, a esos sí: ¡Feliz año! Deseo que obtengáis todo lo mejor.

Al resto, sencillamente que os zurzan... Sin rencores ¿eh?, lo digo sin acritud y más bien con aburrimiento y desinterés. Simplemente me cansé ya de falsedades y abandonos. Con su pan escaso y mohoso se lo coman, que sigan tratando de soportar sus tristes vidas como mejor puedan.

Muchos de los que fueron amigos míos en el pasado están muertos, y lo están porque esas personas concretas a las que conocí y aprecié ya no existen. De modo que dejo definitivamente atrás sus espectros y les digo adiós para siempre en estos días de despedidas.

Es este un simple ejercicio de soltar lastre para empezar el año de modo sano, sabiendo lo que me conviene y lo que no, lo que debo dejar atrás porque no me aporta nada positivo y lo que debo tratar de conseguir. No me preocuparé más por las cosas (y personas) que no puedo cambiar, y me centraré en todo lo que puedo construir y mejorar. ¡No soy tan negativa, leñe! Ni tengo tan mala leche como parece, son los efectos de la sinceridad a la que estamos tan poco acostumbrados.
Creo que este va a ser un gran año ^^

Bichos Palo V

2008-12-16T15:45:00.002+01:00

¡Nueva entrega! Trataré de subir la fabulosa historia de los bichos palo con más regularidad, que entiendo que poderse se puede vivir sin ellos, pero mu mal...

La Que Vuela- El Lado Oscuro Del Corazón

2008-12-12T15:07:00.005+01:00

Se me escapan los calificativos para esta película. El Lado Oscuro Del Corazón es toda poesía, simbolismo, algo de surrealismo... Y está llena de verdades como puños - como la auténtica hermosura- de esas que la mayoría prefiere olvidar al momento no sea que vayan a volverle a uno la vida del revés. Vedla, jamás recomendé algo con tanta pasión, vedla sin dudar y, si es posible, recomendadme otras aunque sean la mitad de buenas...

Seriamos grandes juntos, pero ni siquiera sé si he buscado conscientemente al que vuela. Sé que quiero a un hombre que sepa volar o, al menos, al que yo haga volar... ¿Te hago volar? ¿Quieres volar conmigo?

Dejo otro fragmento que me encanta una millonésima parte de lo que amo a Benedetti.

Baile de Máscaras

2008-12-01T01:21:00.005+01:00

	Mi colaboración de octubre en la revista Grada: Baile de máscaras Laura Pagador Domínguez

	De algún modo, parece que el otoño me inspira especialmente. Recuerdo que el otoño pasado ya escribí algo dedicado a esta estación en este humilde rincón mío. Este poema (o lo que sea) que he conseguido traer del lado de acá de la existencia después de un leve proceso de evisceración, transcurre (si es que un poema pudiera transcurrir) este otoño. Mientras todo parece morir, elegimos renacer. No mucho, no crean, lo justo para darnos fuerzas, todo apariencia, tratando de calzarnos la máscara adecuada para enfrentarnos a la vida, como un insecto más de esta enorme colmena. Hay una contradicción, no obstante, un algo más que se empeña en expresarse aún cuando no conviene, en exhibir su esencia. Algo más late tras las máscaras y los caparazones quitinosos. Baile de máscaras Mi niña-insecto, Esmaltada y reluciente Como un delicado Medallón victoriano. Poseída por la fiereza De tu súplica insistente Te permito salir: Puramente ornamental toda tú, Crisálida tan solo, Apenas material, A danzar las danzas de los otros. Renacer… sólo tú y yo Mientras todo se marchita Y descompone alrededor En esta hora del Sueño de la existencia, Extinción temporal de todo color Y toda carne. …Exhumar nuestras carnes, Nuestras pieles desnudas como un desafío a la cordura y lo evidente, Exponer el tacto intacto de las primeras veces de todo. Viste tu máscara otoñal para acunarnos la una en la existencia de la otra. No hay otro modo de latir.

Bichos Palo IV

2008-11-06T17:14:00.002+01:00

Tectónica Interna

2008-11-06T16:58:00.010+01:00

Qué estremecimiento súbito, qué placentera sensación de anticipación. Ha sido como el primer beso, como la dulce languidez que se siente cuando uno se enamora, cuando se está lejos del ser amado y el placer y el dolor forman una mixtura deliciosa en la que no dudamos en regodearnos.

Qué seísmo en las entrañas, cuánta grandeza... ¿Y qué lo ha causado?: una vida por vivir, la vida de un personaje nuevo nacido para formar parte de una gran historia, de una novela que sigue creciendo como un universo lactante. Hoy he mirado por primera vez su rostro oculto, hoy he entrevisto las proporciones de su alma y he sentido el gozo y el orgullo de dar vida.

Advierto la existencia de un mundo que sigue creciendo aun cuando no lo miro, extendiéndose como un milagro, como un espejismo asombroso: realidades vislumbradas a través de las brumas, ciudades y paisajes construidos de pura maravilla. Yo, participando de lo que será, saboreando el germen como si fuera ya un todo completo, viviendo en otro futuro, en otra parte, viviendo en mi cabeza.

Y por eso escribimos, al final... Hay gente que se deja un dineral en drogas para tratar de catar siquiera una centésima parte de lo que yo he sentido hoy.

Samhain

2008-10-30T16:54:00.006+01:00

Soy Hécate, soy Kali, soy la Anciana, soy Némesis, soy Hela y La Morrigu. Soy la diosa oscura porque es lo que toca. Se acerca Samhain, la tercera cosecha, la noche del velo fino en que las fronteras entre mundos se vuelven más permeables.
Es un fin y un principio, una época adecuada para la renovación, para dejar atrás las debilidades que nos limitan. Para ser conscientes de nuestros deseos y metas, de enfocarlos con claridad y dejar atrás todo cuanto no nos sirva para avanzar.
Siempre he sentido, dejando aparte las cuestiones de fe, que las creencias paganas son sumamente terapéuticas. El hecho de tener claros los ciclos del año y vivir de acuerdo con ellos es muy beneficioso para la psique, para el alma o como quieran llamarlo. Obliga a hacer examen de conciencia cada cierto tiempo, a repasar nuestra vida y apartar de ella todo lo que no necesitamos, lo que nos nos gusta o nos hace daño. Nos hace más fuertes, en suma. Y es que los antiguos paganos no podían permitirse debilidades, una mala preparación ante el invierno podía significar la muerte. Hoy en día, al menos en el mundo supuestamente desarrollado (en el sentido material), la situación no es tan drástica, pero una nefasta o nula reflexión ante las distintas fases de la propia existencia podría traducirse en la muerte de una parte del alma.
Yo recomiendo a todo el mundo celebrar esta época de rupturas y nuevos comienzos, sean cuales sean las creencias que sigan, no hay fe más sencilla y práctica que la fe en la propia tierra y sus ciclos naturales. No hace falta sacrificar el intelecto o las dudas de uno en los altares de ningún dios mudo y ciego o de improbable existencia. Tan sólo es necesario tener voluntad de mejorar, de progresar en todos los sentidos.
Yo trataré de celebrarlo a mi modo. No aprendo rituales, ni palabras preestablecidas, ya conozco la esencia de las cosas y el modo de comunicarme con ellas. No preciso de gestos repetidos un millar de veces por otros antes que yo, ni de invocaciones grandilocuentes que acaban sonándonos falsas y ridículas. No dispondré de velas ni incienso, ni varita, ni espada, caldero o escoba. Pero haré Samhain a mi manera, como siempre, como todo...

En Crisis

2008-10-30T01:23:00.003+01:00

Estoy en crisis, lo admito, como el país y el mundo entero, en crisis y volviéndome loca. Rectifico: en crisis, volviéndome loca y rodeada de una panda de estúpidos e hipócritas puritanos de moral anquilosada y podrida.

No hablo de nadie en especial, no, la verdad es que casi todo el mundo es así. No es la primera vez que tengo ocasión de comprobarlo: todo es blanco o negro, todo simplificado hasta el extremo para que sus diminutas y negras mentes de grillo puedan digerir los acontecimientos, imposible hablar de matices, imposible dejar de un lado unos hechos para hablar de otros concretos. Imposible (del todo) hacerse comprender si alguna vez se ha cometido un error (o no error, qué carajo, sencillamente una acción mal vista por el resto). Si alguna vez hemos errado ya no tenemos derecho a hacernos oír nunca más, ni eso ni sentir. Cuando uno yerra, se le despoja de todo sentimiento humano a ojos de la manada.

La manada sabe muy bien quién es el bueno y quién el malo: nada de matices, serás identificado como malvado y obsceno si aparentemente eres causa de desdicha de otro, no digamos si pareces fuerte y autosufuciente, entonces eres Satán redivivo; y el que más y más alto llore, ese por supuesto es un santo, pobre... llorando por las esquinas sus penas a quien quiera escucharlas, lamentándose una y otra vez de su infortunio.

Sin duda hay temas tabú entre el rebaño: los cuernos ¡Aay! la tan traída y llevada fidelidad que llena tantas bocas dignisímas. Se llama ser infiel a... no sé muy bien, es un concepto realmente difícil de explicar. Creo que se es infiel si uno se lía ( véase besos o prácticas sexuales) con otra persona que no es su pareja habitual en un momento determinado de la relación que el otro (es decir, la pareja) decida. Por ejemplo, si se está al principio de la relación y se está saliendo con dos personas a la vez, eso no es ser infiel.
Si se está acabando, tu pareja hace meses que sólo muestra indiferencia hacia ti y no reacciona a las demandas de amor y atención naturales que se le solicitan... entonces se es infiel, pero infiel infiel malvad@. Yo me pregunto quién pondría estas reglas y de dónde se las sacaría. Algún mojigato estúpido, seguro, porque hay deslealtades e infidelidades peores, y nadie señala a nadie con el dedo por llevarlas a cabo. En cambio, si has sido infiel una sola vez en tu vida, ya puedes haber sido el Dalai Lama hasta ese momento, que la cagaste...

Al final, cada vez más callada y perpleja, no le queda a una más remedio que quedarse observando desde fuera los absurdos rituales de muecas, acicalamientos mutuos y absurdas y vacías muestras de cariño que se hace el rebaño entre sí, sólo con los que no se salen de las normas (gracias a los dioses, porque si me incluyeran en ellos no podría vivir de las naúseas)... o no lo cuentan.

Ahm, así que nada, oigan, yo que no soy muy de contar mis cosas, les diré que estoy de puta madre, que no siento nada de nada, nunca... en general... Y si lo sintiera, no se me ocurrirá volver a expresarlo en voz alta. Que yo, una vez, una en 30 años de vida, puse los cuernos.

Satanasa, me llamo...

ESQUELA

2008-10-29T01:09:00.002+01:00

Hace un tiempecillo que no pongo textos propios por aquí, ni siquiera los que me publica la revista Grada, de modo que aquí os dejo mi colaboración de este mes, espero que os guste. Quizás vaya añadiendo algunas otras atrasadas en los próximos días.

	Esquela

	Aún titilas, quizás, a lo lejos, haciéndonos creer que ardes apasionada como una novia del siglo pasado en el día de su boda. Podemos imaginar tu fuego, la llama inagotable, sutil como una bruma, feroz como el fin del mundo. “Se divisa una explosión en el límite del Universo”, reza tu esquela, y a continuación: “Esta explosión fue el resultado de la muerte de una estrella de las generaciones primeras del Universo”. Hemos tardado doce millones de años en advertir tu deceso, y ahora desaparecida para siempre, es un hecho que muchos hubieran necesitado mil veces mil milenios para aprender a conmoverse ante tu hermosura. A ti, cadáver antiquísimo, suicida precoz sin duda por huir de tanta intensidad, este canto fúnebre. A ti, desaparecida en tu infancia apenas, porque ardiste hasta el desenfreno y la furia, hasta el límite de la vida y de la entrega; a ti, hermosa entre las hermosas por contarte entre las primeras: lucero arcaico, porque mereces más que una breve reseña en las noticias, a ti este puñado de letras...

Bichos Palo III

2008-10-24T18:14:00.001+02:00

En pro de la vagancia y del insulto creativo

2008-10-20T14:34:00.005+02:00

...De la vagancia porque este post es un simple "copypasteleo"... Del insulto creativo porque sí, porque es justo y necesario, es nuestro deber y salvación, qué cojones... A mí me ha hecho mucha gracia y quería compartirlo, espero que no se enfaden los amigos del Engendro, término que aparte de dar nombre a un grupo musical define a esta web inclasificable. El original podéis encontrarlo aquí.

Atención al apartado 10: Situaciones en que se hace imprescindible el insulto, y a todos los subapartados del punto 20: Como única respuesta adecuada a los perpetradores de estas frasecillas enormemente ofensivas a la inteligencia y/o a la justicia, o de otras similares. Buenísimos...

MATERIALES DEL SEMINARIO DE INSULTO CREATIVO

organizado por el Taller de Engendro en colaboración con la Asociación Europea de Desenmascaramiento Mental y Escarnio de la Plutocracia, el fondo Eurimages, el Comité Español de Ayuda a la Corrosión Humorística y a la Pregunta Impertinente, el Plan Europeo de Acción Coordinada Contra la Sistemática Negación de Subvenciones a Quienes No Rueden Cortos, el Centro Macromassa de París, el Museo Tabletom de Málaga, el Real Instituto Patafísico Nacional y la Campaña para la Revelación del Pasado de Fernando Fernán-Gómez Como Cantante de Música Ligera.

1. Historia del insulto.

Lo primero que advierten aquellos que, despectivos hacia los honores y fanfarrias académicas que lograrían con facilidad si se especializaran en ramas de la historia más prestigiosas, se atreven a ejercer de historiadores del insulto (ni que decir tiene que la mayoría no estudian Historia, ya que no salen muchas plazas de profesor asociado adscritas al área de conocimiento de la palabra soez), es la escasez (por no decir la nulidad) de la bibliografía existente, pues ni siquiera en el mejor de los casos (ni en el peor) cubre ésta las expectativas de un estudioso del insulto que quiera dotar a su trabajo de un mínimo de seriedad y rigor. El curioso empeño de todas las culturas dominantes que en el mundo han sido por presentarse como modelos de orden y trabajo, de jerarquía, urbanidad y diplomacia, complica sobremanera la ya de por sí ardua labor del arqueólogo del insulto; avergonzados de su lado irrespetuoso, procaz y sarcástico, los antiguos no lo incluyeron en sus libros ni en sus crónicas más que de una manera fragmentaria, obligando a los interesados a bucear durante meses y años en bibliotecas y archivos antes de poder aspirar a la publicación de una reseña histórica del insulto mínimamente exhaustiva y documentada. Dicho esto, debe tenerse en cuenta que el Taller de Engendro ha tenido solamente un mes para preparar este Seminario de Insulto Creativo, por lo que no se le puede pedir que acuda a él provisto de una historia pormenorizada del exabrupto peyorativo, a pesar de que los responsables del taller hubieran deseado basar esta exposición en una flamante Historia Universal del Insulto en dieciséis volúmenes encuadernados, con prólogo de Charles Baudelaire y epílogo de Oscar Wilde. Pero, aun siendo importantes todas las dificultades aquí expuestas, un Seminario de Insulto Creativo digno de tal nombre no puede echar a andar sin una mirada retrospectiva a nuestros antepasados maledicentes, sin saber de dónde venimos en lo que al insulto se refiere. Por ello, el Taller de Engendro no tiene más remedio que solicitar a los asistentes que se inventen una historia del insulto, lo cual constituirá el primer ejercicio propuesto.

Ejercicio: Inventarse una historia del insulto que deberá hacer referencia al vocabulario denigratorio en las siguientes culturas y/o lugares y/o etapas históricas: Grecia, Roma, la Edad Media centroeuropea. el Siglo de Oro, la Revolución Industrial, la Albania del periodo de entreguerras y Fregenal de la Sierra en la actualidad. En todos los casos se deberán idear insultos adecuados al contexto histórico de que se trate. Dichos insultos deberán contener al menos alguna de las siguientes palabras:

CEPORRO

VAINA

MICROCÉFALO

MODREGO

2.Necesidad del insulto.

La imperiosa e impostergable necesidad del insulto como herramienta de regeneración del discurso público y de redención de la Humanidad toda se hace patente al observador imparcial desde el mismo momento en que asumimos la contraposición originaria de la categoría de animal social (zoon politikon) en que el ser humano se ha incluido a sí mismo con respecto a

su muy antisocial constructo de distribución de recursos, prebendas, derramas y recalificaciones, eufemísticamente llamada “capitalismo salvaje” aunque una forma más gráfica de denominarla podría ser “capitalismo snuff” o “capitalismo de degüello”. Una vez que el ser humano se ve diminuto e inerme ante la colosal e inexorable superestructura, sólo le queda ceder al chantaje mafioso entregando lo mejor y más preciado que posee, su mente, o vociferar su descontento usando palabras que han de ser tan ingeniosas como contundentes, tan secas y hostiles como corrosivas y mordaces, expresión de un sarcasmo desencajado que nos ilumina sobre la determinación que anida en quien profiere los insultos, que no es otra que seguir lúcido e irreductible manteniendo la calma dentro de la desesperación cotidiana. El insulto, y más el insulto creativo, es entonces un inesperado y certero dardo en el aparato genital del que intenta ejercer el poder, un destemplado recordatorio de cuán abominable puede llegar a ser el comportamiento carroñero y facineroso de los que parten siempre con ventaja y llegan siempre a la meta con una ventaja aún mayor. Si oímos a alguien exclamar a voz en cuello “¡Mameluco!”, o “¡Coprolito!”, o “¡Sinsorgo!”, o “¡Cenutrio!”, o “¡Peor!” y dirigir tan insurgentes vocablos contra quien se lo merece, sabremos que su inteligencia crítica sobrevive, como también aguanta su capacidad de resistencia. Y recordaremos también esta frase lapidaria que alguien más sabio que nosotros dejó escrita: “Mientras haya insultos, mientras haya mentes dispuestas a idearlos, bocas dispuestas a proferirlos, plumas dispuestas a hacerlos constar, mientras en nuestra memoria queden los insultos de nuestros antepasados y en nuestro presente se inventen los insultos del futuro, el ser humano puede seguir conservando sus esperanzas de vivir algún día en un planeta azul radiante y armonioso donde la injusticia sea un borroso e irrepetible recuerdo en sepia de remotos ancestros”.

10. Situaciones en que se hace imprescindible el insulto.

1. Como mecanismo instintivo de defensa ante cualquier aparición de Manuel Fraga ora en persona (si es que algo así es soportable para un individuo desprovisto de la paquidérmica desvergüenza del susodicho), ora a través de cualquier medio de comunicación, ya sea éste público, privado o privatizado.

2. Como mecanismo de defensa no tan instintivo ante la gangsteril práctica de trucar las cabinas de teléfono para que no devuelvan cambio e inclusive se queden con el dinero aunque sea imposible efectuar la llamada, propia de multinacionales cuatreras y degeneradas como Telefónica y ninguna más, pues para eso los muy protervos acaparan el sector. En este caso, el insulto sustituye a la disculpable pero contraproducente tentación de echar abajo la cabina a patadas para aventar la inmensa rabia que genera el ser desvalijado en tan artera y retorcida forma.

10. Como estrategia de reafirmación de nuestro ser pequeño y no contaminante pero berroqueñamente resistente cuando atravesamos en bicicleta las calles de esta inhóspita ciudad (en especial los sectores donde las avenidas se amplían a tres carriles) y cualquier lechuguino peripuesto aunque troglodita intente cometer un acto de afirmación de la iniquidad estampando su reluciente mastodonte falócrata y depredador de recursos contra nuestras pacíficas e inofensivas dos ruedas.

11. Como airada declaración reivindicativa de nuestra inteligencia amén de envenenada invectiva contra quienes nos toman por lerdos y mentecatos cuando se atreven a intentar convencernos de que con el euro no han subido los precios.

12. Como eficaz estratagema para el desenmascaramiento de los hippyviolinistas, pedantes profesionales e insufribles defensores a ultranza de su elevadísimo status cultural, los cuales pretenden vendernos su innata superioridad y embaucarnos para que nos precipitemos al corte inglés en pos de sus infumables subproductos, casi siempre impregnados de un elitismo tan pestilente como para ir hasta Albacete y volver sin parar de vomitar en todo el camino.

20. Como única respuesta adecuada a los perpetradores de estas frasecillas enormemente ofensivas a la inteligencia y/o a la justicia, o de otras similares:

20.1. “Yo soy un poeta”.

20.2. “No podemos permitir que un país caiga en el comunismo por culpa de la irresponsabilidad de su propio pueblo”

20.10. “Mezclar músicos en el estudio es un reto”.

20.11. “Más triste que un torero al otro lado del telón de acero.”

20.20. “Los cosmopolitas son catetos galácticos”.

20.21. “Hoy decir la marca "España" es decir y es vender una marca de éxito. Hoy decir "España" es decir estabilidad; hoy decir "España" es decir seguridad; hoy decir "España" es decir el país más dinámico, más optimista, más abierto, con más posibilidades de Europa. Ésa es la verdad, digámoslo”.

20.22. “Planté los pies sobre la mesa y dije: “Yo hago diez kilómetros en cinco minutos”. Es la primera vez que superamos a Estados Unidos en algo”.

20.100. “Amanece tan pronto y yo estoy tan solo”.

20.101. “Mujer, tus modas y afeites no pueden ser los de la Francia judía y traidora”.

20.102. “La mano que gobierna España es militar, que no tiembla”.

20.110. “Me encanta ser rica, porque todo el mundo te regala cosas”.

20.111. “¿Todavía no tiene un Mercedes?”

20.112. “Los precios de los pisos son elevados porque la gente los puede pagar”.

20.120. “La bolsa ha subido y el petróleo ha bajado. Eso son datos”.

20.121. “Mi personalidad no se puede encuadrar dentro de los límites de una topografía cultural clásica”.

20.122. “Yo, mujer-poeta”.

20.200. “Nuestras canciones son pop, hablan de chicas y de coches”.

20.201. “Un español que lleve en las venas la tradición nacional, un español de cepa”.

20.202. “Son necesarias reformas estructurales para eliminar rigideces en el mercado de trabajo”.

20.210. “El sol es aproximadamente del tamaño de un pie humano”.

20.211. “Ésta, como carácter permanente y obrar consciente que se mueve a sí mismo, es para sí y en sí; a éste ser para y en sí se enfrenta su realidad y su ser allí para otro; el ser para y en sí es la esencia que tiene en el cerebro un ser, que es subsumido bajo aquella esencia y sólo cobra su valor por medio de la significación inmanente”.

20.212. “Ya me estoy viendo yo con la espiocha echando abajo el ca rril bici del Zaidín”.

20.220. Etc.

Ejercicio: Con el Catálogo de Insultos Creativos por delante, debátase largo y tendido sobre qué insulto es el más adecuado a las anteriores situaciones y frases. Recuérdese que debe alcanzarse un consenso.

11. Cómo evitar caer en los mismos insultos de siempre utilizando un poco más la imaginación.

Aun cuando muchos, tal vez la mayoría, crean cubiertas sus necesidades de insulto contando sólo con las imprecaciones tradicionales en lengua castellana, más de una vez se nos hace cuesta arriba seguir erre que erre con la misma terminología despectiva, llamando “cabrón” o “hijo de la gran puta” a todo cristo sin importar si en realidad es un mentecato, un panarra o un merdellón. Entonces se hace patente la conveniencia de ampliar nuestra gama de expresiones denigrantes y convertirnos en insultadores de postín capaces de mantener cruces de vituperios de alto nivel en los ambientes más elegantes y selectos, donde hombres y mujeres de mundo resuelven sus rencillas rivalizando por exhibir la lengua más larga y espetar a diestro y siniestro los vocablos más mordaces. Pocos campos hay tan adecuados como el insulto para combinar la fina observación de la psique humana con el ingenio previamente construido sobre la base de una amplia cultura y disparado hacia insospechados niveles de causticidad. Nuestra inventiva nos ayudará a acuñar insultos nunca proferidos hasta el momento o a desempolvar otros que nunca debieron ser tragados por el oscuro océano del tiempo. Así que suerte y a ponerse a caer de un burro unos a otros.

11.1. Vocabulario peyorativo. Insultos en otros idiomas.

No ha de ser difícil para mentes avisadas como las de los ilustres asistentes a este Seminario de Insulto Creativo el comprender que más allá de los exabruptos que conocemos hay otras formas de imprecación que no han cruzado la frontera de nuestro vetusto y endogámico idioma castellano. No es mucha la información de que se dispone acerca del insulto creativo en culturas remotas, ya que los investigadores del insulto que han publicado sus trabajos en la red se han centrado por lo general en expresiones relativas bien a los genitales masculinos y/o femeninos, bien a prácticas sexuales no mayoritarias o simplemente sexuales. En todo caso, tras haber estudiado detenidamente los vituperios que por el mundo se profieren hemos de destacar la rica tradición creativa en cuanto a vocabulario ofensivo que atesora la Europa del Este, por desgracia olímpicamente ignorada en las fanfarrias y publirreportajes que últimamente hemos tenido que soportar con motivo de la ampliación de la Unión Europea y su puta madre. La versatilidad peyorativa de estas gentes va desde el surrealismo retorcido y culto de los húngaros (“calcetín mental” y “pantalones cortos mentales” son sinónimos de imbécil muy populares en Budapest a pesar de su naturaleza aparentemente rebuscada; no se debe dejar de mencionar tampoco el curioso juramento que se pronuncia allí antes de trasegar bebidas alcohólicas de alta graduación, que dice así: TE VOY A FOLLAR LAS COMISURAS DE LOS LABIOS, QUERIDO ALEXANDER) hasta la minuciosidad de los polacos, que distinguen entre “gran burro”, “burro de tamaño mediano” y “pequeño burro”, pasando por el surrealismo un poco más basto que a veces aflora en Rumanía, como en el siguiente enunciado peyorativo de aquellas latitudes: “Vuélvete con tu comadrona patinando sobre hielo”.

Tal vez debido al marcado carácter eclesiástico que ha adquirido el latín desde que no lo habla nadie fuera de misa, es difícil concebirlo como una lengua en la que en su momento se insultó, y de qué manera. La contundencia de denuestos como “irrumator” (chupapollas, en castellano), “pedicator” (adicto al sexo anal), “furcifer” (canalla) o “agricola” (paleto) sorprende a todo el que, como nosotros, se imaginaba el latín como idioma de gentes rectas y recatadas; de hecho, se advierte en estos vituperios cierta solidez pétrea y rectilínea, como si derivaran de las inflexibles prescripciones del derecho romano, lo cual por fuerza habría de suceder a veces: no en vano existía ya resistencia a la autoridad en aquellos tiempos remotos, aunque bien es verdad que sin la compleja articulación ideológica que en los últimos siglos ha caracterizado a algunos movimientos protestatarios.

Ejercicio: Inventar insultos típicos de los siguientes países:

Islandia

Pakistán

Estonia

Paraguay

Irlanda

Grecia

Nueva Zelanda

utilizando como base los siguientes insultos del Catálogo de Insultos Creativos:

MOLONDRO

PEDAZO DE ALCORNOQUE

LECHUGUINO

MANDRIA

11.2. Formas arcaicas del insulto. Insultos de pueblo.

La desgraciada e inconveniente hamburguesización del insulto propiciada por las malas traducciones de los ya de por sí básicos improperios típicos de las películas de Hollywood (los consabidos “bastard” y “asshole”, normalmente trasladados al castellano como “cabrón” o “cabronazo” y “gilipollas”, respectivamente, obviando versiones mucho más creativas y floridas como “cabrón de siete suelas”, “mendrugo” o “atrasado de noticias”) ha llevado a la extinción casi generalizada de los vituperios tradicionales de nuestro idioma, secando así una fuente de inventiva lingüística que en tiempos fue inagotable. Huyendo del acoso de implacables predadores como el ya mencionado doblaje de películas, el lenguaje SMS, la nefasta política educativa de Pilar del Castillo y otros de los que no me quiero acordar porque me conviene evitar los infartos cerebrales, el insulto de pueblo y/o arcaico se ha refugiado en los diccionarios de más de dieciocho mil entradas, en la novela picaresca y en la memoria de algunos pensionistas con hijos también pensionistas, lugares que no contribuyen mucho a que las jóvenes generaciones se sientan atraídas por estos recios y berroqueños vocablos peyorativos anteriores a los Teletubbies, a la Expo 92 e incluso a la llegada de la luz eléctrica a los hogares. Sin embargo, algunos insultos por mucho tiempo considerados arcaicos han vuelto ahora a la actualidad de resultas de lo aparentemente vertiginoso de los cambios sociales, que, aunque nunca llegan a ser tan vertiginosos como para que veamos a los actuales promotores inmobiliarios vivir en corrales de vecinos de 1915, sí que se notan en asuntos en el fondo tan fútiles como la evolución de la vestimenta y del agrupamiento en tribus urbanas. Como botón de muestra podemos citar vituperios como “madero” (torpe, en su origen) o “niño gótico” (en principio, presumido; cualquiera que hoy día tope con algunos ejemplares de la fauna que de un tiempo a esta parte se hace llamar “gótica” o “siniestra” podrá saber de qué estamos hablando). Y si los insultos arcaicos no han sido bendecidos por el correr de los asuntos de actualidad, la contundencia que les caracteriza es intemporal y sirve para defenderse ante cualquier tipo de fechoría, felonía o impertinencia. La mayoría de los insultos del Catálogo de Insultos Creativos se pueden encuadrar dentro de esta categoría, lo cual no es extraño si tenemos en cuenta lo que tuvieron que aguantar quienes en otras épocas aquí habitaron, especialmente los que tuvieron que exiliarse o esconderse en sótanos como el de “Underground” de Kusturica, PERO SOLOS Y SIN MÚSICA. Así que jugad un poco con palabras como “bacín” (aún hoy pronunciada en Alcázar de San Juan), “guijeño”, “ñórdiga” o “carabina de Ambrosio”, y sobre todo espetadlas a quien os tome por imbécil y/o esclavo en el sórdido devenir de la existencia precocinada; seguro que se le queda el rostro a cuadros marrones y verdes.

Ejercicio: encontrar 25 insultos arcaicos o de pueblo adecuados para el perpetrador de cada una de estas frases auténticamente arcaicas o de pueblo:

1.“La justicia no debe ser igual para todos; Farruquito es muy buena gente”.

10. “Prohibido atropellar niños bajo multa de cinco pesetas”.

11. “Si non foras muller, te pegaría dos hostias”.

12. “Los moros, que se vayan a Marruecos, que es donde tienen que estar”.

20. “Me gusta ver a las chicas en minifarda y piropear, que nunca podrá la moda a la española perjudicar”.

21. “A mí me gusta la mujer-mujer”.

22. “La fiesta de los toros constituye una de las más elevadas cimas del acervo cultural hispánico,y sus enemigos son lacayos del voraz imperialismo cultural germano y anglosajón”.

100. “Los ateos son como mulos de labor”.

11.10. Formación de nuevos insultos a partir de realidades ofensivas contemporáneas.

Tema libre aunque indispensable, en el que los asistentes deberán crear nuevos exabruptos usando como materia prima individuos o situaciones que atenten contra su estatus de personas inteligentes o bien agoten su paciencia. Los insultos obtenidos se incorporarán al catálogo de insultos creativos.

11.11. Insultos surrealistas.

Tema aún más libre e indispensable, en el que la incongruencia creativa debe introducirse en las meninges de los asistentes, llevándoles a inventar múltiples frases agresivas a la par que delirantes, que por descontado serán incluidas después en el catálogo de insultos creativos.

11.12 Otros insultos.

La función de este tema-cajón de sastre es introducir en el presente Seminario de Insulto Creativo aquello que se haya quedado en el tintero debido a la incompetencia de los redactores de este plan de estudios. Llegados a este punto, los asistentes no han de tener ningún miedo de hacer públicas sus ideas y aportaciones, pues si quien esto escribe lo ha hecho, no se ve la razón por la que no puedan hacerlo ellos. Esta sección viene también pintiparada para mencionar, compartir y discutir sobre insultos que no hayan podido incluirse en ninguna de las categorías anteriores.

12. Práctica.

Como su propio nombre indica, en esta sección los presentes se dedicarán a insultarse unos a otros recurriendo a vocabulario intemperante del catálogo de insultos creativos y a otras palabras de su invención. Una buena técnica para meterse en faena es imaginarse que se halla uno ante el comité ejecutivo del PP de Andalucía en pleno, presidido por la señá Teófila, que un día quiso ser chica Bond, y por el señorito Javier Arenas, que el día menos pensado nos intentará abatir en una montería como si fuéramos corzos o rebecos.

100. Evaluación en conjunto.

¿Era esto necesario? ¿Existe un lugar en esta sociedad para un Seminario de Insulto Creativo? ¿Puede mejorarse este Seminario, o ya no tiene remedio? ¿Pueden mejorar su salud mental los responsables de este desaguisado, o ya no tienen remedio? ¿Es ético que haya personas con tantísimo tiempo libre como para desperdiciarlo en estas capulladas? ¿Se puede construir una teoría moral que considere ético un taller de insultos? ¿Merece la pena? ¿Nos hemos reído? ¿Sabemos insultar mejor?

Discútanse estas cuestiones si todavía se conservan ánimos para ello después de haberse puesto todo quisqui a caer de un burro en el apartado anterior.

La fabulosa historia de los Bichos Palo: Segunda entrega

2008-10-11T16:01:00.003+02:00

Aquí está al fin, tras días de expectación y uñafagia salvaje... ¡¡TACHÁN TACHÁNNN!! La Fabulosa Historia de los Bichos Palo: la Segunda Entrega de Moner, mi artista invitado favorito. ¡Disfrutadla u os mato! (Y sí, estas viñetas que me rellenan espacio bloggeril sin esfuerzo por mi parte están hechas con Paint)

La fabulosa historia de los Bichos Palo: The beginning

2008-10-01T15:39:00.003+02:00

Así es, señores, al fin traigo contenidos interesantes a la par que divertidos a mi blog. Con esta viñeta queda inaugurada la nueva sección semanal, "la serie que va a cambiar el panorama del humor gráfico nacional" en palabras de su autor, el inconmesurable Mon, el HOMBRE también conocido como Dr. Lémur y tantos otros apelativos que no detallaremos. Espero que les divierta tanto como a mí (es más, es obligatorio: no aceptaré críticas negativas).

Diario de un Violador

2008-09-04T03:10:00.005+02:00

El caso es que todos seguimos consumiendo un periodismo podrido, nos tomamos las «noticias» —por llamarlas algo— como una especie de polvillo erótico-siniestro con el que espolvoreamos los cereales del desayuno. Y los comemos mirando estúpidamente los colorines chillones de la pantalla plana de nuestro televisor, zapeando entre centenares de canales que dan programas de veinticuatro horas de noticias, programas de telerrealidad con polis auténticos, programas de telerrealidad con polis falsos... A estas alturas tenemos tan mezclada la realidad con la ficción, nos cuesta tanto separar la ética del crimen, que a veces tenemos que hacer un verdadero esfuerzo para distinguirlos. Los interrogantes planteados por Connell son hoy más proféticos que nunca. ¿Se puede saber qué es lo que estamos consumiendo? ¿No será que nos estamos comiendo vivos a nosotros mismos?

Extracto la introducción de A.M. Homes de Diario de un violador, de Evan S. Connell (Ed. Alfaguara)

Aún no lo he leído. Pero lo haré. Entre los correos electrónicos más interesantes que suelo recibir se encuentran, sin duda, los boletines de novedades de la editorial Alfaguara, que incrementan hasta el infinito mi lista de lecturas pendientes, y la palabra del día, magnífico e interesantísimo servicio que pone a disposición de todos los internautas que lo deseen la página del castellano.
Ambos son un aporte interesantísimo a la lengua y a la cultura en general. La segunda porque sacia la curiosidad al tiempo que la mantiene viva decubriéndonos la fascinante historia tras las palabras. El primero porque siempre presenta autores geniales e historias mágicas y absorbentes. El gran acierto de los boletines Alfaguara es que incluyen las primeras páginas de cada una de sus novedades, y sus títulos suelen ser interesantísimos, de modo que siempre acabo leyendo los comienzos de varias obras y quedándome con ganas de más, porque suelen ser realmente buenos, BUENOS de verdad, originales y confeccionados a base de un brillante uso del lenguaje. Bien es cierto que los acabo olvidando al poco y aunque mi intención es buena, mi lista de lecturas por degustar sigue siendo interminable, seguramente por la inmediatez con que otros títulos acaban cayendo en mis manos.
Eso sí, la proxima vez que disfrute de un placentero paseo entre los estantes de la biblioteca llevaré una lista (que ahora prestan hasta cuatro libros de golpe... ¡cuatro, oiga, estamos que lo tiramos!), y aunque seguro que acabo llevándome los títulos que acudan a mí mediante una suerte de magia entintada, prometo llevarme al menos uno de los de mi lista Alfaguara, he dicho... (y que conste que esta editorial no me paga, ¿eh?)

Biografía Emocional Fragmentada

2008-06-29T14:18:00.011+02:00

Así es: cierro los ojos y doy media vuelta para atrapar al sueño,
luego frunzo los labios para apresar la infancia.
Los niños proyectaban sus boquitas hacia adelante
cuando eran pequeños, como buscando la vida, más vida...
cuando yo les cantaba.
Cuando estaba un poco muerta y furiosa y no sabía quién era.
Una vez seduje a un muchacho permitiéndole verme dormir.
Tuvo que besarme, no tuvo otra opción,
la proyección de morritos es irresistible.
Después nunca más volvió a ser un muchacho,
nunca debí haber permitido que me acariciara.
Cómo saber que el tacto podría traer tanta tristeza,
tanta tristeza como para llenar todo el espacio
que podría ocupar otra mujer.

Así es: insólitamente triste también yo,
quién sabe por qué, acaso de nuevo no sé quien soy,
sencillamente.
La certeza de ayer hoy ya no vale
y el tiempo enajenado se empeña en existir a trompicones,
sin darme opción a digerirme a mí misma, mi soledad, mis amores, mi insensata existencia.
Hay un ilógico estatismo en tanta sensación de movimiento,
una impresión quizás de ciclos cósmicos repitiéndose.

A veces me pregunto si no estará haciendo de mí una ciega
esta capacidad de verlo TODO.

A ratos soy eufóricamente feliz
y mis endorfinas tararean canciones cursis.

SOBRE BESOS Y SUEÑOS

2008-06-17T21:12:00.005+02:00

Últimamente estoy besando bastante en sueños.
He de decir que a veces los besos son decepcionantes, como si se esperase demasiado de ellos, como si estuviéramos aguardando a recibir un beso apasionadamente cinematográfico y llegara un ósculo diminuto sentido apenas. Y no digo que la culpa sea del besador, en mis sueños no hay culpas, sencillamente los labios no encajan como deberían, o no encajan las almas, existen desencuentros de lenguas en mis sueños, o no existen lenguas siquiera. Entonces nos decimos sin palabras que no hay nada, que se acabó la ilusión de que podríamos amarnos e incluso ser felices, nos miramos azorados sin sentir nada y el sueño acaba.

Pero mis sueños frustrantes tienen continuación, porque mi subconsciente se encarga de un tiempo a esta parte de recordarme que podemos ser mejores y más fuertes, que las segundas oportunidades existen y que podemos cambiar cuanto nos propongamos. De modo que nos besamos de nuevo, y esta vez beso conscientemente, y no dejo que te vayas, y empezamos algo tímidos, pero pronto nuestras lenguas bailan a un mismo compás, y creamos una música como nunca antes se oyó en el universo. Y es sólo para nosotros.

Sutileza del Silicio

2008-05-20T01:22:00.004+02:00

Mi colaboración en la revista Grada de este mes es un poema un tanto peculiar. Sin más, os dejo con él.

SUTILEZA DEL SILICIO

Por absurdas peripecias

del lenguaje

ahora llaman a mudar

el alma,

a transformar

la mente,

al crecimiento

y la evolución:

“cambiar el chip”.

Cambia el chip,

te dicen

si te pones pesado.

Y, así, en un repentino alarde

de salvajismo

de circuitos desbocados,

de osadía de silicio sensitivo,

has de prender sin demora

el sutil mecanismo.

Y, ea pues:

hágase la luz

del “led” bermejo.

Y a una velocidad de infinitos

kbytes por segundo

desaparezcan,

como si nunca hubiesen existido,

tantos ceros, tantos unos,

como besos te dieron,

como lenguas dejaste escapar

(en la corriente eléctrica

de la ironía de la vida)

Contra el Alisado Permanente de Sesera

2008-05-16T13:28:00.005+02:00

Estimados fabricantes de productos de belleza y publicistas:

Desistan de sus burdos intentos de distracción a base de productos para alisar uñas, uniformar cabellos, reparar talones, hidratar codos y tantas otras memeces destinadas a hacernos perder el tiempo y gran parte de nuestra sensatez.

No se preocupen ustedes por las relaciones no siempre cordiales entre la gravedad y nuestros pechos.

Dejen de analizar minuciosamente cada rincón de nuestras anatomías, por otra parte agraciadas por el simple hecho de ser nuestras, en busca de celulitis, estrías, o cualquier otro nuevo defecto que se les ocurra que debe ser eliminado por completo.
Reserven para ustedes mismos, si les place, su plastificado modelo de perfección inmutable.

...Porque no lo conseguirán: las mujeres acabaremos dominando el mundo igualmente. No sigan tratando de despistarnos, por favor, resulta ridículo...

Amor Intraterrestre

2008-05-13T21:46:00.006+02:00

Si tuviera que comparar el amor con una mina diría que:

En el primer nivel respiramos sin dificultad.

En el segundo siempre escogemos bifurcaciones diferentes y nos condenamos a vagar por un sinfín de galerías laberínticas sin hallarnos jamás uno al otro.

En el tercero comienza a faltarnos el aire.

En el cuarto muere el pajarillo en su fría jaula, clara señal de peligro inminente. Elige: ¿asfixia o explosión?

Del quinto y el sexto desconoces su existencia.

En el séptimo es donde aguarda la preciosa veta, ofreciendo su tesoro a aquél que posea pericia y coraje suficientes para tomarlo. El objeto último de mi codicia...

¿Y de qué se trata?
Los más deslumbrantes diamantes venenosos, si es que tal cosa pudiera existir...

Equilibrios Imposibles

2008-05-05T22:08:00.004+02:00

Estas son mis piernas,
no conocen muchos caminos
ni quieren llevarme adonde yo quisiera.

Se interponen entre el suelo y yo
como un homenaje a la impostura.

Existen.
Como yo existo contra mí,
contra todo.

Jamás entenderán por qué las fuerzo
a equilibrios imposibles.

Gastadas pese al uso escaso.
Estas son mis piernas:
exhaustas aunque su dueña
siempre ande de cabeza.

Esta es probablemente la primera vez que publico una foto propia en el blog. No es gran cosa, pero me gusta por el contraste entre el negro y el blanco, y también por cierta sensación de simetría no del todo ortodoxa que transmite. En realidad el poema sólo es una excusa para acompañar a la foto. Tampoco es muy bueno. Está hecho a pelo, sin musa ni ná. Como se puede observar, sigo siendo terrible para los títulos, de modo que si alguien tiene a bien ofrecerme uno mejor para este poema, estoy abierta a sugerencias.

Novedades Literarias de Papá

2008-05-02T18:35:00.005+02:00

Este es mi padre, José María Pagador. Lleva toda la vida escribiendo, y yo deseando leer todo el material que ha ido guardando. Su poesía ya la conozco, y me entusiasma como me entusiasmaría si no fuese mi padre, sino sólo un poeta genial más (hay más de los que parece despuntando entre la mediocridad). Ahora le llega el turno de salir a la luz a la narrativa, y estoy segura de que tampoco defraudará. Dejo aquí una entrevista que le ha sido realizada recientemente para el suplemento cultural Trazos del periódico Hoy, en la que habla de sus nuevos proyectos.

JOSÉ MARÍA PAGADOR, ESCRITOR

“Cuando pasen mil años el Quijote seguirá siendo moderno y actual”

Autor de más de cincuenta libros, entre poesía, novela, ensayo, teatro y viajes, José María Pagador inicia ahora su carrera como narrador

PALOMA MORCILLO

José María Pagador, escritor y periodista, regresa al primer plano de la actualidad literaria con la edición de dos libros de próxima aparición: el nuevo Libro General de Uso del Quijote, publicado por "Don Quijote de la Mancha S.A." -empresa pública dependiente de la Consejería de Cultura de la Junta de Comunidades de Castilla La Mancha-, la novela Los pecados increíbles, publicada por la editorial "De la Luna Libros", y su inclusión en una antología poética nacional publicada por el Ateneo de Sevilla.

La Primera Edición Extremeña del Quijote, publicada en 2005 junto con el Libro de Uso del Quijote, tuvo una gran repercusión nacional y en otros países, hasta el punto de que sus diez mil ejemplares se agotaron enseguida. Ahora sale a la luz el nuevo Libro General de Uso del Quijote, válido para cualquier edición antigua o moderna de la obra cervantina y que se espera con expectación dentro y fuera de España.

- ¿Qué le impulsó a realizar la Primera Edición Extremeña del Quijote y su Libro de Uso?

- Realicé la Primera Edición Extremeña del Quijote entre los años 1995 y 2004 porque el Quijote nunca se había publicado en Extremadura pese a la vinculación y a la influencia de nuestra tierra en la obra de Cervantes y por mi pasión por la obra cervantina, para pagar esta doble deuda, la mía y la de Extremadura con Cervantes.

-¿Qué diferencia esta edición de otras versiones de la obra universal cervantina?

- Yo llamo a la mía "Edición de Lector". Creo que es, si no la única, sí una de las pocas ediciones del Quijote realizada no por un lingüista, sino por un apasionado lector de la obra cervantina. Pero lo que la hace única es el Libro de Uso que la acompaña, instrumento que ha sido calificado por diversos especialistas como "sin parangón en la historia de los estudios sobre el Quijote". Este libro sistematiza todo el saber enciclopédico del Quijote en 84 capítulos y más de 1.000 materias, pero con la peculiaridad de que todas sus entradas o voces pueden ser inmediatamente localizadas en el texto cervantino.

- ¿Y qué diferencia hay entre el Libro de Uso y el Libro General de Uso del Quijote?

- El Libro de Uso sólo es válido para la Primera Edición Extremeña del Quijote. Pero el Libro General de Uso del Quijote contiene una Guía de Concordancias que lo hace válido para cualquier edición, antigua o moderna, de la obra cervantina, por eso se llama General. Esto permite que el Libro General de Uso pueda ser usado en cualquier país del mundo con el Quijote que el lector, el profesor o el alumno tenga en su biblioteca, sin necesidad de adquirir otro, lo que lo convierte en una herramienta poco costosa, muy versátil y con un atractivo universal.

- ¿Qué supone para usted que este libro lo publique la empresa pública "Don Quijote de la Mancha S.A."?

- Esta es la editorial que publica desde Castilla La Mancha todo lo relativo al

Quijote que tiene entidad de verdad. Por eso para mí es un gran honor estar ahí, en el fondo editorial de la misma al lado de grandes especialistas. Además de la emoción que me produce que esta obra vea ahora la luz en la "tierra natal" de don Quijote. Para mí representa una garantía y un prestigio añadido.

- ¿Con esta edición queda colmada la difusión que usted pretende de su obra?

- No. La edición de Castilla La Mancha es para esta comunidad y para España. Pero mi propósito es que el Libro General de Uso del Quijote llegue, como estoy seguro que va a llegar, a todos los países de lengua española del mundo, y a todos los demás donde se enseña nuestro idioma. Tenga en cuenta, por ejemplo, que, me han llegado peticiones de ejemplares de miembros del Instituto de Relaciones Internacionales de Moscú, lo que demuestra el interés internacional por mi obra. Este interés quedó, asimismo, probado, en la presentación que hice hace algunos meses en el Instituto Cervantes de Londres y, recientemente, en el Palacio da Fronteira de Lisboa, presentaciones ambas que fueron posibles gracias a la colaboración del profesor de la Uex Eloy Martos Núñez. Estoy iniciando contactos con una gran entidad para la publicación masiva de mi Libro General de Uso del Quijote para todos los países de lengua española y el resto de países donde se enseña español.

- A punto de celebrarse el Día del Libro donde millones de personas homenajearán el Día leyendo algún fragmento de la obra, ¿considera que el Quijote debe ser lectura obligada?

- Desde luego que sí. El Quijote encierra incontables conocimientos y una gran sabiduría y cuando pasen mil años seguirá siendo moderno y actual. Pero es como un jamón, que es difícil de comer si no se dispone de jamonero y cuchillos, y mi Libro General de Uso del Quijote es el jamonero y los cuchillos para degustar el Quijote con todo su sabor.

- Quién cree que sería D. Quijote en nuestra región? Y su fiel escudero Sancho Panza?

- Sin duda, el Quijote de la Extremadura de hoy es Juan Carlos Rodríguez Ibarra. Lo que él ha hecho por la región, con su desprendimiento y desinterés por lo material, es quijotesco en el mejor sentido de la palabra. Y también ha sido su propio Sancho. Ha encarnado las dos caras de esta historia, porque así lo necesitaba Extremadura.

- Periodista, escritor, poeta, y ahora novelista. Porqué nunca ha sido publicada una novela suya en Extremadura?

- Porque mi Quijote interior me ha hecho olvidarme de mí. He ayudado a mucha gente a publicar. Ahora me toca a mí. Tengo una gran obra inédita de más de cincuenta libros, entre poesía, novela, ensayo, teatro y viajes y ahora inicio mi carrera como narrador, como se dice en la solapa de Los pecados increíbles.

- Después de muchos años escribiendo presentará en breve su última obra: una novela de periodistas, erotismo e intriga. ¿Puede avanzarnos algo de su argumento?

- Es una novela escrita en el último decenio del siglo pasado. Sólo puedo decir que el periodista protagonista es en realidad un asesino. Al editor, Marino González, le gustó tanto la obra que me dijo que se leyó el original en dos días e inmediatamente decidió publicarla.

- ¿Se considera más periodista que escritor?

- Ambas cosas van unidas. Son incontables los periodistas de todos los tiempos que han sido a la vez escritores, y a la inversa.

- Recomiéndenos uno para el Día del Libro.

- Por supuesto, el Quijote. Es un libro que lo puedes leer cien veces y no lo agotas nunca.

BREVE NOTA BIOBIBLIOGRÁFICA DE JOSÉ MARÍA PAGADOR

- Badajoz, 1948

- Periodista titulado por la Escuela Oficial de Periodismo de Madrid. Ha sido redactor del diario Hoy, subdirector y gerente de Hoja del Lunes de Badajoz, presidente de la Asociación de la Prensa de Extremadura, consejero de la Institución Cultural Pedro de Valencia.

- Actualmente es director de la revista Frontera de la Caja de Badajoz, presentador del programa semanal de entrevistas Más que dos de Canal Extremadura Televisión, colaborador de la Cadena SER y del Grupo Zeta.

- Ha publicado, entre otros, los siguientes libros:

* Circunstancia del polvo (poesía. Diputación de Badajoz. 1973).

* El instante habitado (poesía. Colección Álamo. Salamanca. 1980).

* Dioses de la lluvia (poesía. Diputación de Cáceres. 1983).

* Artificio (poesía. Institución Fray Bernardino de Sahagún. León. 1984).

* Impar nunca (poesía. Colección Angaró. Sevilla. 1985).

* El carnaval de Badajoz (Ayuntamiento de Badajoz. 1985).

* La guerra civil en Extremadura (historia. Con otros autores. Hoy. 1986).

* Extremadura un mundo (Junta de Extremadura. Libro oficial de Extremadura

en la Expo´92).

* Concierto en clave de riada (libro reportaje. Fundación Caja Badajoz.2001).

* Tiempo de hombre (poesía. Menphis editores. Badajoz. 2004).

* Primera Edición Extremeña del Quijote y Libro de Uso del Quijote (Indu-

grafic Editores y Tecnigraf Editores. Badajoz. 2005. Presidencia de la Junta

de Extremadura. Mérida. 2005).

* Libro General de Uso del Quijote (Don Quijote de La Mancha, S.A. Junta de Comunidades de Castilla La Mancha. Toledo. 2008).

* Los pecados increíbles (De la Luna Libros. Mérida. 2008).

- Su obra inédita (poesía, narrativa, viajes, teatro y ensayo) es muy abundante.

- Su obra literaria y su figura están recogidas en diversas antologías extremeñas y españolas de poesía y de narrativa.

- Ha recibido, entre otros, los siguientes premios:

* Premio Internacional de Poesía Antonio González de Lama del Ayto. de León.

* Premio Nacional Banco de Bilbao de artículos.

* Premio Nacional Ejército del Aire de prensa escrita por dos veces.

* Premio Importante de Extremadura concedido por la Asociación de la Prensa

de Extremadura.

* Premio Extremeño del Año concedido por la Cadena SER.

* Premio Nacional de Comunicación Corporativa por la revista "Frontera".

* Medalla de APROSUBA por su labor en pro de los deficientes psíquicos.

Respuestas

2008-04-08T00:27:00.003+02:00

Las respuestas son:

Porque todos los seres humanos son seres heridos

Porque todos se buscan sin cesar a sí mismos en los otros

Porque temen sentir y temen no sentir, y no acaban de decidir en qué medida

Porque nadie sabe qué es lo que importa de verdad

Porque nos gusta perder el tiempo en necedades

Hoy toca a otros buscar las preguntas...

Sobreviviéndome

2008-04-04T00:06:00.019+02:00

No me queda cerveza, pero que no cunda el pánico: he descubierto una nueva manera de comer jamón. ¿Cómo no se me había ocurrido nunca? Quizás lo olvidé tal como lo ideé. Quién sabe... ¿puede llamarse bocadillo a algo que lleva más jamón que pan?: pan-jamón-pan... y luego más jamón envolviéndolo todo.
Suena algo entre las paredes, suena a siete kilos de rata correteando por conductos cuyo aspecto prefiero no imaginar. Me consuelo metamorfoseando rata en cucaracha... siguen siendo siete kilos.

Me pregunto qué ha sido de todas aquellas cosas que no sabes de mí, y si es que ya no existen sólo porque tú las ignoras.. También me pregunto en qué momento dejaste de intentar conocerme.

Entonces recuerdo que no dejas de abrazarme (pones caras raras, eso sí) ni aún cuando te anuncio que mi vieja rebeca debe de llevar uno quince años de historia entre sus hebras. Está áspera, puede... no, no pienso lavarla, si me quieres quiéreme tal y como: con mi cochambrosa rebeca heredada del novio de mi hermana. ¿Qué quieres que te diga? Hay cosas peores: hay gente que cuelga cornamentas de sus paredes, hay gente que cree que vota al centro...

-¡Me cago en la puta!, le digo, y mi gata me mira, guiña un ojo, aparta de mí su interés por un instante... No importa... si me conocerá, la tía. Mi gata es la única persona a la que puedo decirle absolutamente cualquier cosa. -¡Me cago en la puta! ¡Me cago en la putaaaaaaa! Yo grito y ella sabe que me quejo por amor, y parece pedirme cierta dosis de elegancia, no mesura, no... sólo que cuide un poco las maneras. -No es digno de ti... no tan temprano, me dicen sus ojos, más tarde quizás... tarde y sin dormir, pero hoy no te toca, nena, ni siquiera has bebido suficiente. Hoy tú eres la madre y yo la nena, vale, pero mañana el pienso te lo pongo yo. Mañana habré olvidado que recordé que no puedo controlar el amor...los amores... el amor...

5 COSAS SOBRE MÍ

2008-03-05T01:11:00.002+01:00

Hace eones que le debo a María Maza, la personalidad más macarra en el santoral (amén de una originalísima artista que exuda talento por cada poro de su piel), la respuesta a un meme que me propuso. Mis más sentidas disculpas, querida santa, y aquí tienes las cinco cosas sobre mí:

- Soy una mujer de gustos sencillos: mis comidas preferidas son la pasta, el jamón y el pollo frito. Mi bebida, la cerveza.

- Soy muy territorial, casi huraña, diría yo, y eso a pesar de no poseer mi propio territorio. Me molesta que otros vengan a lo que considero mi terreno a cambiar las cosas o armar jaleo, y me frustra que interrumpan cualquier cosa que esté haciendo. Odio las visitas sorpresa.

- En este año 2008 cumplo 30 (sí, qué pasa, ojalá lleguéis vosotros a la edad que aparentáis), como la canción I will survive, que a partir de ahora tomaré como himno personal. Este año celebro mi Heb Sed como reina de mi vida que soy...

- Me declaro abiertamente antimatrimonio, sin embargo a veces me sorprendo fantaseando con la idea de un baile nupcial en una oscuridad hendida tan sólo por una ténue luz blanca, a solas mi esposo imaginario y yo abrazados, moviéndonos dulcemente al son de Moonlight Serenade.

- No se me ocurre una quinta cosa, aunque más bien debería decir que se me ocurren varias y las voy desechando. Bueno, pues ahí va un quinto dato: a menudo soy demasiado analítica (y no suelo comer fruta al menos que alguien me la pele y me la trocee, lo que hace que ame al eventual "pelador-troceador", en serio, me inspira un gran amor y una ternura infinita, dame frutita y te querré siempre. Vale, este último es gratis, son seis, es que el de analítica es muy soso ¿no? ¿Véis? Ya estoy otra vez analizando. ¡Aaaaaaaaaaaaarrrrrrrghhhhhhhh!

Y aquí van las reglas del juego:

1.-Nombrar a la persona que te ha nominado, poner un link a su página y estas reglas en tu blog.
2.-Compartir cinco cosas sobre tí mismo, algunas rarezas o algunas al azar.
3.-Nominar a cinco personas, poniendo su nombre y el link a su blog al final del post.
4.-Hacer saber a estas personas que están nominadas dejando un comentario en su blog.

*Pues... los nominados son:

-El señor ángel exterminador (sí, amigos, no lo duden, este es su nombre real...) Amable compi de clase adicto a todo lo "ciber", hablamos poco porque no domino el lenguaje binario.

-El inigualable Mon, ese espécimen de dudosa procedencia planar que conoce los diálogos completos de las películas más frikis de la historia ("me convirtió en grillo... y mejoré"). Sí, te dará pereza completar el juego, te negarás, pero míralo así: te doy un tema para el próximo post y la excusa perfecta para practicar el autobombo que tanto te gusta...

- Mi inquieto amigo Jose, que cuando no está en China está en Argentina y si no, pegando berríos sobre un escenario. Cantar, lo llama... También dice que es poeta, qué poca vergüenza, como si eso fuera algo... si poemas ya hacen hasta las máquinas. No para... ¿dedicará unos minutos de su escasísimo tiempo libre a este jueguecillo?

- Nenec, otro friki-compi de la facultad. Como puede observarse, tengo la suerte de estar rodeada de seres encantadores (¡no es ironía!).

- Y por último... ¡Glaurung! Ese dragón disfrazado de biólogo que a su vez finje ser humano: ¡JA! No cuela... ¿Anillar aves? ¿qué clase de persona se dedica a tales menesteres? Ya sé que tu blog es de relatos y que no practicas mucho la pornografía emocional propia de los espacios blogeriles, pero ahí queda mi propuesta, a ver si así conozco un poquito más de ti...

Currad rápido porque en breve os toca otro meme destos (menos a ti, oh ángel de los exterminios exterminables, que has sido el que me ha pasado el otro... ¡¡@$%&* SEAS!!) Prometo contenidos interesantes entre medias (se hará lo que se pueda), así como dejar de abusar de los paréntesis y los puntos suspensivos (¿lo lograré?).

Oído a un par de niños de unos 5 años

2008-02-21T00:49:00.003+01:00

Niña: Tu amigo es tonto

Niño: No, porque sabe juntar letras y cuando tiene mocos se los limpia.

¡Pero qué nos ha pasado desde los 5 años! Cómo nos complicamos la vida al crecer, con lo sencilla que es la pura verdad que encierra una definición en labios de un niño...

La tristeza no está de moda

2008-02-20T18:23:00.005+01:00

Así son las cosas: en esta sociedad del consumo rápido los sentimientos también resultan devorados en el intento de vivir. Los tristes, los melancólicos, los reflexivos incluso, son apartados si no tienen la precaución de hacerse a un lado ellos mismos para no ser arrollados por la euforia perpetua, por la actividad incesante de una maquinaria que se alimenta de autoengaño.

Nadie va a preguntar ni a consolar, nadie se preocupa de tristezas ajenas, no sea que vayan a salpicarle y emborronar su bonito día feliz, no resulte que tenga que verse obligado a frenar su ritmo para conversar sobre temas tediosos, para escuchar los problemas del otro. Tampoco el melancólico o el apesadumbrado, por otra parte, se atreverá a expresar tales estados de ánimo. Probablemente oculte un rostro demacrado tras una máscara afable, pero cómo va a arriesgarse a ser tachado de triste y aburrido, cómo... Si hay que ser brillante todo el tiempo, si hay que sonreír y hablar sin cesar aunque no se diga nada, si además de triste acaba uno por sentirse culpable por estar así y no ser la compañía amena e interesante que todos suponen, que los demás esperan...

La gente se apresura a juzgar al que tiene delante, sin preocuparse de conocerlo realmente, se hace su composición de las cosas basándose en presunciones, en conjeturas absurdas sin base alguna.
Y, al fin, incluso la amistad se convierte en un objeto de consumo rápido, y pasa veloz como una estrella fugaz, reluciendo durante unos días o meses hasta apagarse finalmente. Quizás no fuimos lo suficientemente brillantes para el otro, quizás las exageradas expectativas acaban generando decepción.
Y yo, que nunca pedí aparecer resplandeciente ante nadie, como una libertadora del hastío de otras vidas, propongo un acuerdo: ¿por qué no verme oscura desde el principio? Será mejor que asistir a la extinción del entusiasmo de un modo cruel y observar el modo en que mi imagen se consume en pupilas ajenas. Nunca pedí ser observada desde abajo, nunca pedí ser estrella fugaz.

Tecnológicamente en bolas

2008-02-11T21:20:00.001+01:00

Confieso: ahora me ha dado por hacerme fotos en pelotas. No sé si a fotografiarse las vergüenzas con el móvil se le puede llamar arte (si cuelgo la foto formato enorme en una pared de granito con una pera de ducha acoplada y un pepinillo en Arco, seguro que entra en tal categoría y lo vendo por un pastón; "performances" las llaman, creo... o instalaciones) o si confesar que es puro autoexhibicionismo.

De un tiempo a esta parte me gusta observar mi cuerpo desnudo en el espejo antes de ducharme, me miro y me gusto, pa qué nos vamos a engañar, y también me gusta ir asistiendo al devanecimiento de mi imagen nublada por los vahos que empañan el cristal que me refleja, como una metáfora de algo... del desapego de la carne, de la pérdida de una parte fundamental de la identidad (esto colaría como declaración de intenciones de mi "obra" en Arco seguro). Ahí la tecnología se alía con... bueno, eso que la conferencia episcopal denominaría impudicia, en un complicadísimo proceso mental que relaciona conceptos de alto nivel semiótico tales como: desnudez- teléfono móvil a mano- cámara integrada en móvil- foto desnuda. Aaah... la tecnología: esa gran amiga del pecado, la perdición, el paganismo y, en definitiva "to lo chungo".

Supongo que en realidad todo lo mueve quizás un cierto narcisismo, pero en realidad hay más de autoamor sencillo como una florecilla del campo y, sobre todo, curiosidad. ¿A quién no le ha pasado más de una vez decir: huys qué horrible salgo en esta foto y obtener un: no es que seas horrible, pero eres así como respuesta?
Pues dicho y hecho, que como parece que para observar con objetividad la realidad, o al menos la que LOS OTROS (los otros como una entidad ominosa y alienante,toma acotación cultureta) ven, no hay nada como una foto. Y teniendo en cuenta que el hecho de que mi cara es así ya está asumido a estas alturas de la vida, pues ahora le ha tocado el turno al cuerpo.

Ahora todo será que no me roben el movil o no tenga un descuido en plan te voy a enseñar las fotos que le hice a tu sobrina, que como nadie se está quietecito, siempre siguen pulsando y pulsando el botoncito escarbando en tu álbum de fotos completo. Y yo para exhibicionismo total no me veo preparada hasta que tenga en mi poder una super-réflex que haga unas fotos cojonudisísimas de las que sí pueda llegar a afirmar algún día que son arte sin necesidad de pepinillos, peras de ducha o cualquier otro elemento "performancesístico" de evocación freudiana.

Espero que nunca lleguen a inventarse las fotografías mentales, que en esas la realidad sí que tiene que ser dura, dura de asimilar...

Sanación efectuada ¡Beeep! Retire los deshechos de sus penas, por favor

2008-01-22T23:38:00.000+01:00

¡Ah! Parece que ya me curé, aunque nunca se cura uno del todo. Quizás se trata tan sólo de los aromas de la primavera que comienzo a sentir cada vez más cerca.

Y la musa vuelve cuando quiere, mientras no me ponga demasidado soberbia o hable en exceso de nuestras intimidades. Se enfurruña, la tía... (además de voluble, caprichosa).

El caso es que de vez en cuando vuelve a visitarme, y trae consigo las voces de dioses pequeñitos que me animan a escribir y narrar sus andanzas.
¿Y quién soy yo para desoír a las divinidades por muy diminutas que estas sean?

La Ruina de la Diosa (relato para la IX ronda de EDV)

2008-01-08T22:31:00.000+01:00

Esta es una historia antigua como el mundo, más aún que el reinado de los hombres y la pretendida supremacía de estos sobre la otra mitad de la humanidad, pues cuando los hechos que narro acontecieron, eran las mujeres las que organizaban la vida en comunidad. Y lo cierto es que las sociedades matriarcales de aquellos primeros tiempos de la inocencia eran pacíficas y felices, despreocupadas y ajenas a los peligros que acechaban cada vez más cerca...

Transcurría la era de la luna, de la Diosa que regía benévola para todos, fértil y pródiga, presta a ofrendar sus frutos, generosa esparciendo sus bienes... La era anterior al desarrollo de la agricultura, cuando el ser humano aún se regía por los ciclos lunares en lugar de penar bajo el yugo abrasador del tirano sol. Mujer y hombre se repartían las tareas por igual y hallaban placer juntos en la caza y en la recolección de los dones de la Madre Tierra. Hallaban solaz en las danzas, en las narraciones alrededor del fuego, en los rituales de fecundidad, y veneraban los prodigiosos misterios de la maternidad que convertían a cada mujer encinta y a cada madre en un reflejo de la Diosa en su aspecto más benévolo y generoso: el de dadora de vida.

Pero las tribus guerreras del Este presionaban y se extendían como parásitos sobre una bestia sarnosa. Y así sucedió que llegaron una noche, oscuros y malolientes, portando armas toscas y funestas intenciones, hombres más feroces que alimañas formando hordas hambrientas de sufrimiento.

La matriarca de la aldea aún estaba despierta cuando comenzaron a oírse los primeros gritos, e innumerables lamentos habrían de unirse a aquellos primeros antes del amanecer. Salió de su cabaña para observar horrorizada la masacre: los suyos ni siquiera habían tenido tiempo de tomar un arco o una lanza entre sus manos, los atacantes habían caído sobre ellos inesperadamente, del mismo modo que los nubarrones que en esos momentos ocultaban el rostro de la luna.

- ¡Matadme a mí!- vociferaba enfurecida- ¡a mí en primer lugar! ¡Mátame, maldito seas!- ordenó a uno de los atacantes, aferrándolo, clavándole las uñas, sacudiéndolo con una fuerza inconcebible que a punto estuvo de derribarlo. El hombre la miró desconcertado, asustado posó su mirada en los collares de ámbar que adornaban el cuello de la matriarca, en las plumas y las pieles que formaban sus vestiduras, en el vientre abultado que evidenciaba un parto inminente. Se soltó de su presa de un tirón y se alejó a trompicones en busca de una víctima más propicia. La mujer corrió tras él y le destrozó el cráneo con su bastón de mando, sangre y sesos la salpicaron, y ella, como enloquecida, se cubrió con aquellas sustancias, dejó que la esencia de la muerte penetrara en ella.

-¡Ahora seré portadora de destrucción y no de vida! ¿Me oyes, madre? ¡No me abandones esta noche aunque apartes tu mirada de la tierra! ¡Que tu oscuridad acompañe a la de mi alma!

Exclamando estas palabras se abalanzó sobre el invasor más cercano, que se esforzaba sobre una chiquilla herida, tratando de violarla. El primer golpe le partió la columna y lo arrojó a varios metros de su víctima. El segundo casi arrancó su mandíbula de cuajo e hizo que uno de sus ojos se descolgara grotescamente de su cuenca. A partir de ese instante, no se entretuvo en golpear más de una vez a sus enemigos. Uno tras otro fueron cayendo bajo su bastón y su furia sin posibilidad de defensa, temerosos de dañar a una matriarca por demás preñada. Aunque aquella no fuera su cultura, sus creencias... ¡eso sería casi como atacar a la misma Diosa! Historias sobre los poderes sagrados de las matriarcas, que asumían el papel de hechiceras a la par que el de líderes, habían llegado hasta sus oídos, y nadie osaría alzar la mano contra una de aquellas mujeres.

Aunque hubiera luchado durante toda una vida, aunque hubiera habido diez más como ella, los suyos estaban destinados a la derrota. El oponente era infinitamente más numeroso, y ellos no eran más que unos aldeanos acostumbrados a la paz.

El alba se anunciaba tímida en el horizonte, el sol parecía reacio a salir y durante un largo espacio de tiempo el cielo flameó con los colores de la sangre antes de que éste mostrara su faz.

Sólo quedaba ella en pie, exhausta, cubierta de pies a cabeza con la sangre de sus enemigos.

- Quiero morir como vine,- arrojó a un lado su manto- yacer desnuda en contacto con la Madre.-Su piel relucía roja, su angustia por los perdidos, por su pueblo, cuyas historias ya nadie contaría, fluía por su rostro en forma de llanto. Las lágrimas se mezclaban con la sangre, y fue entonces cuando el niño que llevaba dentro se rindió y entregó la vida tras aquella noche cruel. La que había sido matriarca de toda una tribu sintió a su bebé perecer dentro de ella; las fuerzas la abandonaron y cayó al suelo rendida, muerta en vida, vacía de toda esperanza.

Los hombres de las hordas se limitaron a rodear su cuerpo castigado y prosiguieron su camino, abandonándola a su suerte, sin osar rozarla siquiera.

La mujer se arrastró hacia el altar de la Diosa, la única construcción de piedra de toda la aldea, lo único que no se había visto reducido a cenizas. Yació junto a él durante días antes de pasar al otro lado.

-Si tan sólo hubiera sucedido antes...-se lamentó su espíritu mientras abandonada su morada de carne- quizás así, libre, habría podido hacer algo...- Y su etérea figura refulgía con una intensa luz blanca mientras guiaba a las almas de los suyos hacia los brazos de la Madre.

Pedazos de aquel altar aún continúan anclados a la tierra en su lugar original, melancólicas ruinas de lo que una vez fue bello.

CUENTO para sobrevivir al OTOÑO

2007-11-26T15:49:00.000+01:00

La calle es un desfile de sombras, así lo atestiguan esta luz viscosa y mis tres dioptrías y pico, lo grita mi conciencia, no hallando reflejo en las figuras fugaces que atraviesan el éter como en la confusión de un sueño acelerado.

Y así camino, caminan más bien mis piernas por mí, movidas por una voluntad ajena, extraña, tan diferente de la mía, en estos momentos blanda, ausente.

Mis suelas han de tener dibujada una ruta a seguir todos los días, me digo. Algo, una especie de gps de la rutina que me obliga, o quizás me ayuda a cumplir con estas obligaciones obtusas que nos impone la sociedad, que nos imponemos nosotros mismos para encajar bien en ella, para agradar, en definitiva. Si no quisiéramos agradar todo el tiempo ¿nos esforzaríamos por alcanzar metas tales como títulos oficiales o trabajos estables? Me pregunto qué tienen que ver los títulos con el conocimiento, y los trabajos absurdos con la supervivencia.

No es culpa del otoño, ni de las hojas en su ritual anual de suicidio colectivo (la secta de los árboles es la más disciplinada de las sectas), ni siquiera es culpa de los rostros grises ni de esta luz somnolienta.

La culpa es de la amortiguación integral que cargamos día tras día sobre nosotros, como una especie de apéndice vano:

¿Le parece percibir como a través de un velo? ¿A menudo siente la sensación de no estar lo bastante vivo? ¿Sus emociones han perdido intensidad? Dos palabras: Amortiguación Integral. No está incluida en el modelo de serie, pero suele acoplarse con el transcurrir del tiempo.

Así son las cosas, la realidad, antítesis de sí misma (absurda y antiestética, vibrante y reluciente) se derrama como lluvia perezosa sin lograr atravesar las gabardinas que cubren nuestro entendimiento.

En otoño, quién sabe por qué, se hace más obvia esta carencia de consistencia, este emborronamiento de contornos y de ánimos.

Pero hay esperanza, existen múltiples recetas para deshacerse de la Amortiguación Integral, se rumorea. Una de ellas al parecer asegura que si uno permite descansar su mirada, sus piernas, su ego... Si uno se detiene a contemplar atentamente el cielo, en ocasiones acaba cayendo en la cuenta de que jamás es el mismo: los colores, las luces, la disposición de las nubes se alían cada día para crear un cuadro único y perfecto. Y al final nos salvan los prodigios desapercibidos que creímos tedio.

Colaboración para el número de Noviembre de la revista Grada.

EL Muro

2007-11-01T20:15:00.000+01:00

La barrera siempre ha estado ahí, eso dice mamá. Paco también me habló de la barrera, y todos parecen sentirla, ¿pero quién la alzó? ¿realmente lo hice yo o es la percepción de los otros la que me sitúa tras ella?
Lo cierto es que ahí continúa, lo noté el otro día entre aquella chica que no me miraba a los ojos mientras me hablaba y yo, lo capté en el rubor de aquel otro que balbuceaba nervioso unas explicaciones ininteligibles. La barrera era quizás la culpable a su vez del caudal de palabras sin sentido que otro vertió sobre mí nada más verme.
¿Qué es la barrera? Paco decía que impongo, como otros me han dicho. Mamá dice que está ahí desde que era pequeña, que yo me quedé en mi propio mundo y dejé al resto de la humanidad al otro lado.
No lo sé, es posible... Supongo que ese muro impalpable pero tan fatídicamente presente ha marcado de algún modo mi destino de escritora. El Hado quiere que escriba, de algún modo pretende que salga menos, que tenga menor relación con las personas y así me encierre a escribir sin más distracciones de las necesarias.
El Destino siempre se sale con la suya...

CURACIÓN

2007-10-17T20:10:00.000+02:00

...Y AHORA VOY A QUEDARME EN SILENCIO, PEQUEÑITA Y CONCENTRADA, UN EMBRIÓN DE ESCRITORA.
CALLAR Y ESCRIBIR, CALLAR Y ESCRIBIR. VAMOS A QUEDARNOS SOLAS LAS DOS, MI MUSA HUIDIZA Y YO. NO VOY A PERMITIR QUE NADA MÁS IMPORTE.
TE INVOCO, ME ENTREGO, VEN A SER YO...

Espinas Prematuras

2007-10-16T20:43:00.000+02:00

¡Verde, verde, verde!

Era una ocasión especial, única. Un brote... ¿de qué? Nadie sabía. ¿Cuándo fue la última vez que alguien contempló una encina o un rosal?

Se bailaron danzas antiguas, eso sí era recordado por algunos, alzando los brazos al cielo, hambrientos de inmensidad, pateando la tierra como venimos haciendo desde hace miles de años, los últimos cientos con más saña que nunca.

Se celebró, en fin, el acontecimiento, como era digno de celebrar. Recordaron el sexo, se miraron con aprensión... ya apenas se tocaban. Había tantos riesgos: la enfermedad, la polución, la podredumbre habían planeado sobre sus conciencias pueriles demasiado tiempo.

Y, ahora, aquel insignificante remedo de vegetal reclamaba de nuevo para sí cuanto de vital existía en el universo, los llamaba a la acción, la saliva y al sudor, hierbajo impertinente, revolucionario de la sangre...

Lo pisotearon, ¿qué importaba? ¿Quién podría esperar a que creciera para disipar sus dudas?

También se prohibió la danza, tanto gasto exaltado de energía no podía ser bueno...

(Mi primera colaboración de ficción en la revista Grada de septiembre. Los títulos no son lo mío, espero mejorar...)

Poesía Experimental: la lógica en el asombro

2007-10-16T18:47:00.000+02:00

Poesía experimental: emoción, sorpresa, delirio, caos, originalidad. Todo eso y más. La poesía experimental puede incluir versos escritos o no, palabras sueltas, letras desbocadas… Suele incluir imágenes sugerentes, cargadas de significado, de múltiples simbolismos, normalmente inteligibles al primer vistazo, regidas por códigos comunes fácilmente reconocibles por cualquier ciudadano medio. Puede tomar la forma de un objeto tridimensional, un lienzo pintado, un montaje fotográfico, una curiosa combinación de piezas móviles, incluso algo literalmente vivo.

Si a algo tan intuitivo, cargado de pasión y aderezado con unas dosis de locura se le pudiera denominar disciplina, diríamos que en la práctica de tal “disciplina” convergen artistas de muy diversas índoles: poetas, pintores, fotógrafos, diseñadores gráficos, escultores, reposteros incluso… Lo cierto es que cualquiera que sepa mirar la realidad con ojos asombrados, volverla del revés y fabricarse con ella una “dadilaer” nueva con la que jugar a los acertijos y a las verdades de las buenas, es un poeta experimental.

Ya ven: ni nombres propios, ni clasificaciones de corrientes, ni definiciones de manual. Sólo impresiones sobre un arte apasionante.

(Fragmento de mi primera colaboración en la revista Grada)

MOONLIGHT LOVER

2007-10-06T12:51:00.001+02:00

Escucho Moonlight Serenade y el sueño de anoche me ataca de nuevo el sentimiento. Y es que la pasada noche volví a enamorarme en sueños ("a veces me enamoro en sueños", así comienza otro post que tengo en borrador y que nunca publiqué).
Mi estúpida conciencia, lastre absurdo, beligerante incluso allá en Oniria, no me dejaba olvidar que tengo pareja, con lo cual yo me convertía en una mujer infiel. Lo cierto es que no importaba: la unión, finalmente, entre mi amante y yo era inevitable, era uno de esos hechos seguros tejidos en los traviesos tapices del Destino.

Mi amante tenía otras amantes a su vez, tampoco importaba, nadie más importaba cuando estábamos juntos. Había cierta tragedia en el hecho de no poder estar juntos "del todo" al tener yo pareja y no estar dispuesta a dejarla, y al seguir viéndose él con las otras mujeres a pesar de que ninguna lo llenaba como yo lo hacía. Seguramente esos factores contribuían también a hacer más ardiente nuestra historia, había furia entre nosotros, amor y furia...

Qué decir, he vivido una pasión de película, de leyenda, formada de varios encuentros locos, de toda una vida demencialmente VIVA, en apenas unos minutos o unas horas.

Otra vez sentí ese temblor íntimo, magmático en los besos, y he de decir que , oníricas o no, aquellas lenguas estaban muy vivas también...

Buenos días, amor mío, donde quiera que estés...

Delicada cual flor de invernadero

2007-10-05T20:46:00.000+02:00

Aquí estoy de vuelta tras un verano ajetreado a la par que estático y unos paseitos bucólicos por Urgencias con estancia de unos días en el hospital incluida. Y es que soy delicada cual damisela victoriana y padezco de dolencias tales como la anemia, entre otras por el estilo, apuesto a que finalmente muero de tuberculosis...
En fin, nada que no solucionen una buena transfusión y unos días de reposo.
Disculpen mi prolongada ausencia. Espero ir recuperando creatividad y fuerzas, aún tengo la masa encefálica un tanto atrofiada de no tener tiempo ni para pensar, ni sangre en condiciones para oxigenar mis maltrechas neuronas.

Me doy la bienvenida a mí misma:

-"Bienvenida de nuevo, hermosa"
-"Oh, gracias, eres tan amable..."

(He añadido un par de cosillas al blog: las citas, que son auténticas maravillas, y es que no he visto aún ni una que no me guste o cuya visión no comparta, y un contador de visitas, que he iniciado en 3333 porque ignoro el número de visitas que he recibido en realidad, aunque a juzgar por el aumento de la cifra desde su colocación hace unas horas deben de ser bastantes más)

Soñar es gratis...el psicoanalista no

2007-08-14T16:40:00.000+02:00

Despierto de la siesta asustada de mí misma. En estos intervalos de inconsciencia relativamente breves y profundos suelo tener los sueños más raros, también los más sencillos de recordar.
Hace unas tardes soñaba en una hora varios días. El tiempo y mi mala memoria desdibujan gran parte de los acontecimientos y los detalles.
Lo esencial se resumía en una escena en que mi subconsciente, transmutado en un par de niños pizpiretos como recién salidos de una serie familiar americana, interrogaba de este modo a mi consciente (o viceversa):

La pareja de críos (creo recordar, incluso, que uno de ellos era negro o hispano, como mandan los cánones de lo políticamente correcto) me preguntaba: ¿Qué te pasa? ¿Por qué estás triste?
A lo que yo contestaba: Que soy incapaz de establecer vínculos auténticos con la personas.
Así, sin anestesia, sin profundos símbolos ni extrañas imágenes oníricas, toma frase lapidaria, alto y claro, oiga...

La escena digna de diván de psicoanalista tenía lugar en un supermercado prácticamente desierto a excepción de los curiosones infantes. Yo permanecía lánguidamente sentada sobre unas cajas cuando el par se percató de mi lamentable presencia y se aproximó a interesarse por mí, hecho que recuerdo haberle agradecido y comentado que en estos días ya nadie se preocupa por nadie.

Después se me acercaba por la espalda una mujer de aspecto pobre. Yo le regalaba la ropa que llevaba puesta, aunque pretendía intercambiarla por la suya para tener algo con qué cubrirme.
Supongo que no nos importa desnudarnos en sueños, pero no tanto...

Y aunque todo parezca tan obvio, se admiten interpretaciones.

...

2007-07-24T20:58:00.001+02:00

La realidad, engañosa, simula que siguen sucediendo cosas, pero no es así, no pasa nada. Tan sólo una serie de acontecimientos sucediéndose cíclicos y aburridos, como dibujados entre los desconchones de una pared gris, tratan de confundirnos haciéndonos creer que vivimos.
¿A quién le importa?
Dioses, llevo aburrida de esta vida desde que nací. Todas las conversaciones son como un guión malo repetido un millón de veces.
¿Qué hacer? ¿Me deshago de mi misantropía o de mí misma? ¿...Y para qué?

Insolens Sum

2007-06-25T02:57:00.000+02:00

Ser poeta tiene un incoveniente (obviando las noches de insomnio, la búsqueda torturadora del perfeccionismo, la bipolaridad, la sombra acechante de los grandes...) que todo el mundo se calla. Y es el tener que tratar con otros poetas.
Y es que los poetas cuando van (o vamos) de poetas a menudo somos aburridos y pomposos, y fingimos escucharnos con interés unos a otros mientras nuestras mentes giran ávidas como perros de presa en torno a nuestros propios versos. Y nos reunimos a conjurar no-sé-qué-males recitando poemas regados con alcohol. Y disimulamos probables tristezas y charlamos sobre proyectos obligados, porque parece que si no tienes un proyecto en mente no eres nada. Y citamos a autores de nombres exóticos en absoluto accesibles para el gran público. Y acabamos por aburrirnos en esas reuniones intelectualoides rezando porque el camarero nos traiga pronto otra copa.
Y, en fin, a este paso acabaremos teniendo un día del orgullo poético para reafirmarnos en nuestro ghetto endogámico. Y no quiero imaginar las discusiones interminables para elegir símbolo y color para nuestra bandera.

Esta es una visión obviamente exagerada y parcial de la situación, cualquier parecido con la realidad es...bueno, pues eso, parecido.
Las generalizaciones son un asco, pero los poetas en realidad somos (se supone) unos locos rebeldes divertidos...bueno, los que bebemos, los abstemios son unos petardos...jijiji

Darwin y Yo

2007-06-06T14:26:00.000+02:00

Al hilo del post anterior y pensando sobre todo esto de la evolución, finalmente me han surgido unas dudillas: a ver, si realmente Darwin tenía razón y todo ese rollo de la supervivencia del más apto y blablabla...¿por qué sigue habiendo muchos más tontos que inteligentes? ¿Qué pasa? ¿es que algún antepasado mío salvó la vida a un antepasado de...qué sé yo...el Cordobés, al liberar su cabeza de las fauces de un descomunal saurio prehistórico, incluso aunque él la hubiera introducido allí intencionadamente por eso del gustirrinín del riesgo y por contarle los dientes al animalico? Es decir, ¿continúan existiendo los imbéciles gracias a la compasión de los más avispados? (nota mental: eliminar los rasgos compasivos del ADN del homo superioris cuando domine el mundo).

¿O es que quizás, como sospecho, la inteligencia no es un rasgo definitivo para la aseguración de la supervivencia? ¿o a lo peor los que nos creemos inteligentes (comparados con según quién) en realidad somos los más torpes? ¿qué será será?

Y en próximas entregas abordaremos el apasionante tema de... SÍ, ME VA LA EUGENESIA.

A dar testimonio de la Palabra...con tó la calóh (o ser Testigo de Jehová es un oficio muy sufrido)

2007-06-02T23:35:00.000+02:00

¿La palabra de dios?...bueno, señora eso es un libro, y libros sagrados hay muchos, además. ¿No cree que si algún dios existiera y tuviera la más mínima intención de comunicarse con nosotros lo haría de otro modo? Porque un libro...en fin, no es muy comercial que se diga, ¡huy! y de tantas páginas encima...y teniendo en cuenta los porcentajes de gente que sabía leer cuando el texto fue redactado, y aún después durante centurias...y aún hoy, si yo le contara... Por otra parte, ¿no sabe usted que hubo concilios en los que los padres de la iglesia decidieron lo que era y lo que no era la palabra de dios? Vamos, que yo no me fío un pelo, porque incluso aunque en sus tiempos fuera de verdad la palabra de dios, ahora ya es los cotilleos de unos cuantos sacerdotes.

Que sí, que sí, que lo de los pobres y los mansos que heredarán la tierra está muy bien, ¿pero no cree usted que debería estar usted haciendo algo por ellos en lugar de estar de cháchara por esos mundos de dios? Si pa pobre y pa mansa ya estoy yo, y no quiero heredar ná, si yo con un puesto de trabajo me conformo.

¿Que si nunca me he planteado de dónde venimos y cómo se creó la vida y todas esas cuestiones existenciales? Pues mire, aunque usted me esté diciendo que dios padre misericordioso está detrás de todo esto, ojo, que no se lo niego, hay principios científicos asentados desde hace tiempo al respecto, y a estas alturas ponerse a discutir sobre el Big Bang o la teoría de la evolución de las especies de Darwin, como que da una pereza...

Ya le he dicho que tengo mis propias creencias al respecto. Que me muevo entre el agnosticismo y mi propia religión inventada que es mucho más divertida que la mayoría, que en parte bebe de, y simpatiza con las creencias animistas y paganas.

Y vaya, no es por aterrorizarla, pero después de años de reflexión he llegado a la conclusión de que si dios existe le traemos sin cuidado. O me va a decir que usted se preocupa mucho por los microorganismos que puedan pulular por sus excrementos. Que los ha creado usted, pues sí, ¿y?. No me diga que va a enviarles profetas y libros sagrados.

Lo anterior, señora, puede ser una comparación quizás un poco salvaje, bueno, no se crea... Pero es que si le hubiera dicho que la mente del hombre es demasiado limitada como para aprehender siquiera la idea de un ser todopoderoso cuya naturaleza en realidad desconocemos, ¿me hubiera entendido?
A usted quizás la aterrorice, a mí me deja mucho más tranquila. Una vez llegada a esta conclusión ya no hay que pensar más en el tema. Adios angustias existencialistas.

Esto es lo que yo pensaba mientras ella hablaba, pero ¿para qué contestar? Si además no se callaba un momento la jodía...

LULU

2007-06-02T20:56:00.000+02:00

Lulu no es, como pudiéramos pensar, una señorita francesa que usa medias de esas tan seductoras de costura en la parte de atrás, sino un nuevo engendro online tan atrayente como pérfido: un portal de autopublicación bajo demanda.

En lulu te registras y en 10 minutos ahí tienes tu libro publicado en la web, listo para ser vendido a quien interese, con diversas opciones de publicación en papel (tapa blanda, tapa dura, dura con sobrecubierta...) y con la opción añadida de venta (u ofrecimiento gratis, como uno vea) mediante descarga en formato electrónico. ¡Ah!, y gratis, sin coste alguno para el autor.
Los libros se imprimen bajo pedido, por lo que no hay pérdidas, y lulu se lleva tan sólo un 20% de beneficio sobre ejemplar, algo impensable en la publicación tradicional en la que el autor recibe una mínima parte de los beneficios.

"¡Yuhuuuuu!", exclamaréis; "esto mola", añadiréis; "¿y qué tiene de malo?", acabaréis por preguntaros. Bueno, para el autor que publica, quizás nada, siempre que no sea un auténtico amante de las letras y un defensor a ultranza de la correción del lenguaje. Para el pobre comprador mucho. Imaginad cómo puede ser tratar de encontrar un libro bueno, o medio decente al menos, entre los delirios hechos papel de miles de personajillos con ínfulas de Nobel que no saben hilar ni dos frases con un mínimo de correción ni mucho menos estilo.
Ese es el lado malo de lulu, un GIGANTESCO contra de este sistema de publicación. No se trata sólo de que no haya absolutamente ningún medio de selección de material apto para ser publicado, sino que, por supuesto, tampoco se corrigen los textos. Imaginad los atentados contra el idioma.
Por eso, si esta modalidad de publicación acabara por anular a la clásica en un futuro, bueno...vamos a dejar los ejercicios de imaginación por hoy porque sólo pensarlo es deprimente.

Yo confío en que este tipo de portales de autopublicación mejore en un futuro e incluya filtros de búsqueda mejorados que permitan acceder con facilidad a obras de mejor calidad.
Por ahora, si uno busca entre los "bestsellers" de la página en cuestión, dan ganas de llorar.

Eso sí, a una le pica el gusanillo...eso de tener un libro publicado en tan poco tiempo y con tanta facilidad...y, bueno, una tiene unos poemas por casa aburridos de mirarse las caras mustias...y no son poemas silenciosos precisamente ¿eh?, no, son de esos gritones y llorosos en plan: "publícanos, publícanos, nos aburrimos aquí...y además a ti te encanta probar TODO lo que internet ofrece, venga, tontina, publícanos de una vez". No queda más remedio que hacerles caso. Es bien sabido que desoír los ruegos de poemas vociferantes causa un insomnio atroz.

Un Espíritu Moderno

2007-04-26T01:18:00.001+02:00

El fantasma se asustó al verme aparecer en la oscuridad del pasillo. Eran las cuatro de la mañana de un martes (lo de mis inclinaciones etílicas no viene al caso), y supongo que no esperaba toparse con nadie en su nocturno deambular.

De algún modo extraño parecía ofendido, algo perplejo quizás ante su propio sobresalto. Seguramente le pareció muy impertinente por mi parte interrumpir así sus fantasmagóricos quehaceres.

Se diluyó en la pared con un levísimo fluir de blanca neblina, apenas atisbado por el rabillo del ojo, sin ruidos de cadenas ni los clásicos ululares y lamentos espectrales, discreto como era: un espíritu del siglo XXI.

Contradicción

2007-04-20T04:00:00.000+02:00

No me gustan las exhibiciones sentimentaloides, ni suelo hablar de mi vida ni de mis estados de ánimo. Difícilmente aguanto las actitudes autocompasivas, sobre todo en mí. No me gusta quejarme ni dar la lata: soy fuerte y orgullosa (y débil y arrastrada también).
Sin embargo...qué sola me siento en esta noche. Me siento sola aunque me guste la soledad, e incluso aunque yo sea artífice de ella. Este es uno de esos momentos en que una siente una vez más que nada cambiaría si no estuviera.
Sé que es una gran contradicción: amar la soledad y sentirse sola.
Mañana cambiaré de nuevo y ya no seré más esta, la Laura de esta noche no existirá más. Es bastante probable, incluso, que este texto desaparezca, que me avergüence de mostrar signos de debilidad y lo destruya.
Hasta entonces:

Like the sun, dear, up on high
We'll return, dear, to the sky
And we'll banish the pain and the sorrow
Until tomorrow, goodbye

¡Feliz No Cumpleaños!

2007-04-18T17:18:00.000+02:00

Mañana este humilde y probablemente absurdo blog cumple un añito de vida. Increíble que haya llegado hasta aquí, pensé que mi inconstancia me haría aburrirme y dejarlo al poco tiempo, pero se ve que esto causa algún tipo de adicción en mayor o menor grado.
Yo, que no soy muy amiga de según qué tradiciones, esta vez decido plegarme a esa que circula por el cyberespacio de cambiar el aspecto del blog en sus aniversarios (al menos en el primero). Es por ello que podéis observar una nueva cabecera añadida después de muchos esfuerzos y pugnas con el html. Y...bueno, no estoy del todo contenta con el aspecto dominatrix-gótica que ha resultado, de modo que quizás más adelante vuelva a cambiar el diseño.
La alusión en la cabecera a la tempestad está directamente relacionada con el tema y el título de la novela que comencé a idear y redactar hace un año. Tal es el génesis de este blog. Hace un año tuve un sueño en el que escribía fluidamente, de modo inspirado y brillante. Historias y más historias surgían sobre el papel con una facilidad asombrosa...¡y eran geniales!
Caundo desperté a la mañana siguiente comencé a escribir mi novela, y al poco tiempo abrí este blog para poder pedir opiniones y consultar las dudas que me surgieran en e proceso.
Ahora, aunque haya dejado un poco de lado esa función original, siento que igualmente ha valido la pena. De algún modo, el blog me ha forzado a escribir, y aunque los temas tratados fueran muy diversos, siempre constituyeron una buena práctica de redacción. Por otra parte, el apoyo de la gente que se ha acercado a mis palabras a lo largo de este tiempo, también ha constituído un gran estímulo.
A partir de ahora, a seguir escribiendo más y mejor, y a seguir con la novela, a ver si le doy un buen empujón...
Por hoy: ¡feliz no cumpleaños!...que mañana no podremos decir lo mismo.

Otra Mirada

2007-04-17T19:10:00.000+02:00

Anoche soñé (entre muchas otras cosas que huyeron de mi memoria) que tenía dos pares de ojos. Es extraño, lo sé, y sin embargo en el sueño era de lo más normal.

Los ojos “exteriores”, los que se hallaban en la superficie y miraban hacia fuera, parecían ser removibles. ¿Qué quiero decir con esto?: que me quité uno de ellos (ignoro ahora con qué fin), y lo deposité sobre la mesa de mi habitación, y hete aquí que mi gata en un descuido se dedicó a mordisquearlo, dejándomelo, como os podéis figurar, algo desmejorado. ¡Qué susto! ¡Y qué extraño se sentía al insertarlo de nuevo en su cuenca tan estropeadito! Pero bueno, el susto y la desagradable sensación fueron remitiendo al comprobar que el globo ocular se iba regenerando al estar de vuelta en su sitio natural.

De todos modos, de no haber sido así y quedar dañados los ojos “exteriores” de un modo irreparable, sabía que el par de ojos “internos” (situado tras el otro en el interior del cráneo) emergería hasta ocupar las cuencas y permitirme ver, así, con unos ojos como recién nacidos.

Qué sueño tan raro ¿verdad?

Sé que soñé muchas más cosas que no recuerdo. Al despertar me he levantado muy cansada, con los gemelos cargados (aún me duelen) como si hubiera pasado la noche corriendo.

Ocurrencias en la Ducha

2007-04-09T21:14:00.000+02:00

Hoy voy a que el foniatra me mire el corazón:
se salió en la última canción que te cantaba a solas.

...No sé qué tiene la ducha que siempre me inspira.

Quinta Glaciación

2007-04-09T20:22:00.000+02:00

Se cortó la melena para que la pasión no pudiera arrastrarle por los pelos.

Olvidó los gemidos, la lucha fingida que acrecienta el deseo.

Se amputó el olfato rastreador, el tacto creativo, la vista concebida para captar al instante cualquier curva apetitosa en un radio de 150 metros a la redonda.

Volcó toda la energía sobrante en las palabras, palabras enrevesadas, abundantes, ridículas muchas de ellas, que esparcía por tertulias literarias, por veladas poéticas, por cualquier tipo de cónclave de intelectuales disponible en la ciudad.

No se puede negar que tenía emoción tratar de hallar la palabra exacta o, mejor, la más rara, como los autores exóticos a los que solía citar en sus intervenciones. Pero la palabra no poseía la cualidad humectante de los cuerpos en contacto jugando a no saber. Ni lo dejaba a uno exhausto y feliz tras ser pronunciada. La palabra sólo podía ser acariciada por su lengua, y a duras penas, ¡y él era mucho más que una glotis inquieta! Era quizás un aparato fonador insatisfecho: siempre hablando, ávido (en el fondo) de silencio. Sólo en silencio puede uno oír sus verdaderos deseos. Aquella mujer debía de ser emisaria del silencio. Sin emitir sonido alguno tomó su mano, sin más, y lo condujo a los servicios del café en el que transcurría la tertulia de turno.

Él se dijo que probablemente deseó en más de un millar de ocasiones que algo así le ocurriera en los tiempos anteriores a su renuncia del sudor y la saliva.

Ella no soltó su mano en ningún instante, la guió por todo su cuerpo con una delicadeza impropia de la situación.

Se hizo el caos en la mente del hombre: algo quería arrastrarlo de nuevo, algo feroz, exultante, verdadero y simple como el primer amanecer. Tocar, lamer, morder, besar, ¡aaah!, estar, estar contigo, en ti, rodeándote, sobre ti… Volvía, volvía el olfato con su impertinencia depredadora; volvía la carne, la carne toda a sentir cada milímetro de su humana extensión.

Y la palabra: la palabra no cedía, golpeando sus sienes trataba de recuperar el espacio ganado por la sangre primitiva. Y brotaron reflexiones apresuradas y versos locos. Cobraron vida los “peros” y los “porqués”.

Y la mujer, aquel prodigio de sabor y de silencio, pareció leer su pensamiento al instante, y apartó de él su calor, llevándose labios, lengua, manos, dejándolo desvalido a orillas de la quinta glaciación:
-¡Ah, escritores! ¡Oh, poetas! Los intelectuales no folláis, atesoráis experiencias para vuestra próxima obra, y yo no voy a ser tu musa, la excusa para un verso indiscreto o un relato tórrido. Yo soy deliciosa y tú aburrido. Adiós.

Y así se marchó con el ondular hipnótico de su trasero de mujer-loba haciendo eco de su despedida. Y el cerebro de él se limitó a babear, incapaz de hallar una sola palabra apropiada.

Dedicado a todos los hombres que hacéis voto de abstinencia temporal transitoria, a los que os refugiáis en la palabra, y a los que lo hacéis en el silencio. A los que sabéis que follar es otra cosa. A los que sabéis que hay algo más allá de los cuerpos, de la ausencia, de la presencia, de las almas. A los que tratáis de asir lo inaprensible. Con amor...

BUENA GENTE

2007-03-27T17:30:00.000+02:00

¿Os habéis dado cuenta de la cantidad de veces que utilizamos la expresión "buena gente" para disculpar los errores o las carencias de alguien?

-Fulanito es un mentiroso.
-Sí, pero es buena gente.

-Zutanito te utiliza.
-Ya, pero es buena gente.

-Menganita nos pone verdes, maltrata animales y mató a sus padres de pequeña.
-Bueno, pobrecita, en el fondo es buena gente.

¿Cuántas veces no habremos tenido este tipo de conversaciones? Y digo yo, teniendo en cuenta que se considera buena gente a las personas pasivas, aquellas que ni hacen el bien ni hacen el mal, y también se disculpa y se etiqueta de buenas personas a aquellas que practican el mal ocasionalmente...¡NO ES DE EXTRAÑAR QUE EL MUNDO VAYA MAL! Porque el que es malvado, lo es activamente, mientras que el bueno no hace absolutamente nada.
¿No os habíais dado cuenta? Los que realmente hacen el bien son considerados santos y cosas por el estilo. Por tanto, ¿existe realmente la buena gente o es una invención de nuestras madres para consolarnos de las injusticias de la vida?

Por cierto, el nuevo disco de El Desván del Duende tiene que estar ya a punto de salir. ¿Adivináis cómo se llama?: Eres Buena Gente. Ellos sí que son buena gente. Desde aquí les deseo mucha suerte y recomiendo vivamente sus canciones, tan llenas de alegría y de optimismo que no sólo son como las palabras de las madres, haciéndonos creer que todo es mejor, sino que realmente transforman la realidad en una más luminosa y despreocupada.

PADRE NUESTRO QUE ESTÁS EN LOS CIELOS...

2007-03-15T00:27:00.000+01:00

Por favor, si existes, no nos envíes más profetas ni mesías.
Si no existes, cuánto sufrimiento, cuánta locura, cuánta lucha entre los hombres por NADA.

¿Problemillas con la libertad de expresión?

2007-03-14T07:08:00.001+01:00

Me siento avergonzada de compartir espacio vital y rancia nacionalidad con todos esos energúmenos que tratan de invalidar la libertad artística. Tendría que hacerles un detallado análisis de cada una de las fotografías de Montoya para que las entendieran, y aún así no creo que les alcanzara la inteligencia para captar la esencia del mensaje artístico. Como no voy a perder mi valioso tiempo en dicha causa perdida, voy a exponer unos argumentos claros y concisos a ver si alguien me puede explicar a qué tanta polémica.

Vamos a ver, señores míos, ¿alguien les obliga a mirar esas fotos que tanto les horrorizan? ¿son forzados a poseer el libro que las contiene o a acudir a exposiciones del autor? Bien, dado que son ustedes libres de observar estas manifestaciones artísticas o no, ¿a quién pretenden culpar de su ofensa? Cúlpense a ustedes mismos por buscar activamente las imágenes para poder ofenderse, o culpen al PP que las ha sacado a la palestra con claras intenciones de desprestigiar al PSOE para tener alguna oportunidad de ganar las inminentes elecciones, ya que como tengan que depender de sus propios méritos, de su carisma o habilidades, van listos...

Por otra parte, ¿puede explicarme alguien qué tiene de ofensivo un pene, una vagina, una masturbación o una eyaculación? En fin...dado que yo no me siento ofendida por la contemplación del cuerpo humano desnudo, ni por la exposición de sus procesos naturales, pues no lo entiendo. Pero claro, es que son figuras religiosas...qué decir, supongo que Cristo no tenía pene, claro, y que nunca se tocó con "intenciones lascivas", Dios nos libre de pensar tales aberraciones. Y ¿qué sucede?, ¿que ahora resulta que las figuras históricas y culturales pertenecen sólo a aquellos que creen en ellas enfocándolas desde la religión? ¿no puede cualquiera hacer una libre interpretación del personaje o el hecho que le venga en gana?

Un argumento que he escuchado repetido una y otra vez (esto se debe a la incapacidad de la mayoría de generar procesos reflexivos y por tanto argumentos propios) es que el gobierno, las instituciones públicas, tienen la obligación de pensar en los intereses de todos los ciudadanos. Sí, señores, de TODOS. Creo que eso nos incluye también a la minoría que sabemos interpretar y apreciar el arte en su contexto y como lo que es; nosotros somos también ciudadanos con derechos a los que no se puede restringir el acceso a las manifestaciones artísticas. Sólo faltaría que los gobiernos decidieran lo que hemos de crear y consumir en cuanto al arte se refiere.
Lo perverso, lo oscuro, lo turbador...también es arte, por supuesto, ¿quién puede negarlo? ¿quién tiene la autoridad moral o intelectual para imponer al artista una visión rígida? El arte no consiste en cielos azules, florecillas, escenas bucólicas y angelotes. El arte a veces no es sencillo, ni claramente comprensible, está lleno de metáforas y simbolismo. El que no lo entienda, que no se acerque a él si cree que le va a causar perjuicio, así de simple.

Lo que hay que tener claro es que un artista no tiene intención de ofender al plasmar su visión, sería absurdo pensar que todo el esfuerzo creativo de un alma sensible (todo artista es una alma especialmente sensible, que no uniformemente sensible) va a ir dirigido a hacer daño a otras personas, ¡qué enorme derroche de energía y talento sería ese!

Creo que la base del problema es el de siempre: la inevitable estupidez humana, tan a menudo aliada con la maldad y a la violencia. Es curioso que esta gente que dice ser sensible y religiosa pida respeto al tiempo que arremete contra un artista con los insultos más soeces que se conocen, y con una agresividad inflamada digna de la Inquisición.

¿Cómo es posible que no se pueda hacer una simple crítica a la iglesia católica (una iglesia, por cierto, corrupta, decadente y absurda) en un Estado aconfesional? ¿por qué la iglesia sigue tratando de controlar todo, incluso a aquellos que no pertenecen a su credo?

El amigo Montoya, antes de que las masas de furiosos vengadores de ofensas se le echaran encima, era conocido por ser probablemente el mejor fotógrafo extremeño, y unos de los mejores de España. No ha recibido sino críticas positivas de su excepcional trabajo hasta este funesto momento, habiendo publicado obras propias en numerosas revistas especializadas de prestigio.
Ahora, como por arte de magia, resulta que es un degenerado y, ¡lo que es peor!, un pésimo fotógrafo de dudoso gusto.

Es triste asistir al burdo espectáculo de cómo se deja manejar la gente, y cómo se exaltan por las mayores tonterías habiendo tantos problemas graves por resolver en el mundo.
Es triste también ver al gobierno regional bajarse finalmente los pantalones y pedir disculpas por editar esta obra de arte.
Es tristísimo ser testigo de la falta de rigor informativo con que se han conducido la mayor parte de los medios. He tenido que escuchar insultos directos al fotógrafo en Tele5 y en Ondacero, mientras pechos, penes y demás "guarrerías" eran pudorosamente tapados en pantalla. ¿Dónde está la objetividad? ¿a qué tanta mojigatería? ¿por qué ahora son tabú los cuerpos desnudos?

A mí si que me ofenden los católicos energúmenos y los “peperos” pazguatos con sus gilipolleces y me tengo que aguantar, señores.
Al que no le guste, que no mire, es tan sencillo como eso. Déjennos en paz al resto. Permítannos disfrutar del arte que elijamos, y como nos parezca oportuno.

Desde Badajoz, Extremadura, con un ejemplar de la joya que es el libro "Sanctorum" entre mis manos.

La mirada del Chamán

2007-03-03T20:29:00.001+01:00

Se dice que el chamán ha de superar algún tipo de estado cercano a la muerte, ya sea por accidente o por enfermedad, para recibir sus dones y su auténtica condición de chamán.
El chamán regresa de más allá de la enfermedad y la muerte tras atisbar ligeramente el otro lado.
Y aquí está nuestra Frida demostrándolo con sus pinturas, mostrándonos lo que sólo ella podía ver con su particular mirada de chamán.

El agujerito

2007-03-03T19:41:00.000+01:00

Si hay algo que todos compartimos, seamos como seamos, vivamos como vivamos, es el agujerito. El agujerito está presente en todos, aunque no a todos afecta por igual. Unos tienen vidas grandes y otros vidas pequeñas, unos piensan en grande, y otros en pequeño. Aunque pensar en grande implica pensar en pequeño también. Para llegar a lo grande de modo práctico hay que unir muchas reflexiones chiquitas.
¿Qué es el agujerito? os preguntaréis quizás. Pues es como un hueco oscuro a la altura del plexo solar, una sombra inaprensible que hace eco en el interior del cráneo, un vacío que a veces duele y otras dormita como una bestia ahíta haciéndonos creer que no existe.

Pensadlo bien ¿a que muchas veces habéis sentido el despertar de esta pequeña nada que se abre en vuestro interior? a veces se manifiesta como la sensación desasosegante de haber olvidado algo de capital importancia, otras, como una inexplicable nostalgia de algo que nunca vivimos. De algún modo una parte de nosotros SABE que nos falta algo, que no estamos VIVIENDO correctamente, no sólo individualmente, cada uno de nosotros, sino toda la sociedad.

La vida actual está enfocada, en cierto modo, a acallar al agujerito, pues este a veces se vuelve vociferante y nos genera inquietud, infelicidad y necesidad de cambio. De modo que todo se ha vuelto muy rápido, la vida transcurre a 1000 por hora en un monótono ciclo de horas llenas de estudios y trabajos sin sentido complementados por otras pocas de ocio absurdo, tecnológico y de consumo acelerado.

Compra, compra, trabaja, trabaja, y así no tendrás tiempo para pensar.
Aún así, el agujerito despierta hambriento de tanto en tanto, hambriento de una vida de VERDAD, en cierto modo, de una vuelta a los orígenes.

Y aquí continuamos, cobardes, encerrados a salvo en nuestros pequeños mundos, temerosos de abrir los ojos al gran mundo. Refugiándonos en las mismas estúpidas frases sin sentido de siempre: las cosas no pueden cambiarse, no podemos cambiar el mundo,son los gobiernos los que pueden cambiar las cosas...repitiéndolas una y otra vez como si eso fuera a conferirles una mayor veracidad.

Danza Tribal

2007-02-11T01:13:00.000+01:00

Mientras me decido a escribir algo, y como regalito compensatorio por mi dilatada ausencia, aquí os dejo este pedacito de paraíso que es Rachel Brice en movimiento.
La belleza, la magia, el misterio, la espiritualidad...me fascina la danza oriental y, ahora que he descubierto la danza tribal y a esta magnífica bailarina, aún más.

Increíble, hipnótico... ¿No la amáis ya? Yo la amo: imposible no amar a alguien capaz de hacer algo tan hermoso.

Salir, beber, el rollo de siempre

2007-01-26T02:09:00.000+01:00

Todo es ilusorio. Las miradas de otros, la compañía, la identidad.
Llegas a casa y estás solo, incluso aunque compartas el espacio: estás solo. Y eres otro ya. No eres más el que hace unos instantes bromeaba en cualquier bar, ni el que se quedó callado, meditabundo, deseando llegar a casa para pensar con tranquilidad. No eres ya el que hace un minuto besaba y se despedía, no eres siquiera el que pidió una última copa. No eres tampoco el que ahora quiere volver a salir sin saber muy bien para qué. Quizás no encontraste lo que buscabas la última vez.
No está ahí fuera. Las cosas, los demás...nunca serán lo que tu quisieras.

Tempus fugit...

2007-01-19T15:52:00.000+01:00

El tiempo, siempre el tiempo...
Durante unos días tendré que parecerme un poco a las sombras apresuradas. ¡Estoy de exámenes! y no tengo apenas tiempo para cualquier otra cosa que no sea estudiar. En fin, a veces hay que hacer pequeños sacrificios, aunque no puedo negar que en cierto modo estoy disfrutando del estudio. No estudiaba en serio desde el colegio, y me regocija comprobar la facilidad que tengo para absorber los conceptos.
Me siento contenta de estar estudiando, con lo vaguísima que soy y lo que me cuesta ponerme a ello. Siento que por primera vez en muchísimo tiempo voy a poder sentirme orgullosa de mí.
Tendréis que disculpar mi ausencia. Ahora me voy a seguir a ello.

Elogio de la Lentitud

2007-01-10T15:59:00.000+01:00

Ocupado, ocupado, todo el mundo anda ocupado. ¿Por qué no me escribes? ¿por qué no vienes a verme? ¿por qué no nos tomamos unas copas? ¿qué se hizo de los besos lentos y sin prisas?

Recítame poemas, escríbeme poemas, aunque no sean tuyos…

Ocupados corriendo hacia ninguna parte. ¿De qué huyen? ¿Qué sucedería si se detuvieran por un instante? ¿qué pensamiento ominoso les alcanzaría? El vacío, sin duda, la certeza de la muerte, de que nada vale nada más allá del instante de la consecución…

¿Para qué? ¿para qué todo? El apresuramiento, el esfuerzo vacuo. Nadie atesora los bienes adecuados. Seguid, seguid embelesados los brillos del metal y del plástico.

Todos nos encaminamos hacia el mismo destino. Mientras camino mi vía solitaria, los veo adelantarme, sombras apresuradas. Sólo conseguirán pudrirse antes.

Un puñado de estrellas: 60 céntimos

2007-01-03T03:33:00.000+01:00

Las compré, no quedó más remedio. ¿Cómo iba a resistirme a llevar un puñado de estrellas en el bolsillo? Pensé: ¿para qué las quiero?, no importa, ya les daré uso. Las esparciré por mis cabellos quizás; o me pondré alguna a modo de lunar (o estelar, mejor dicho) en el hombro, o junto a uno de mis ojos; también podría pegarlas en ese vestido de terciopelo negro y disfrazarme de Reina de la Noche (no pienso cantar el aria) en carnavales.
Y, si finalmente no hago nada de esto, sesenta céntimos es un precio irrisorio por poder observar una galaxia en miniatura en la palma de mi mano.

Las Condiciones del Pájaro Solitario

2007-01-02T23:01:00.000+01:00

Hoy al fin he terminado de ver la serie Jeremiah. Es una de esas producciones americanas de temática postapocalíptica que no destaca especialmente; podría decirse, siendo condescendientes, que no es mala. Lo cierto es que el tema de la calidad es lo de menos, una serie no tiene por qué ser buena para enganchar. Si todo lo que nos engancha fuera bueno el mundo sería un lugar mejor pero, probablemente, también mucho más aburrido.
Dos cosas que me han llamado especialmente la atención sobre ella:

En primer lugar, el papel de las mujeres. Casi siempre aparecen como simples partenaires, sólo sirven para dar la réplica, servir mesas, hacer el amor, fregar platos, ser amadas...y morir para que los héroes masculinos puedan mostrar su lado más tierno sufriendo por ellas.

En segundo lugar, está el hecho de que según avanzaba la historia, las escenas que incluían pechos femeninos al descubierto iban escaseando cada vez más, justo al tiempo que la trama parecía hacerse más profunda, adquiriendo incluso tintes casi poéticos y filosóficos hacia el final.

En mi opinión, el punto álgido de su lirismo se halla en una escena en que el "malo" se encuentra solo en medio del bosque, junto a un arroyo, inmerso en la contemplación de un pajarillo de brillante plumaje. En ese momento se acerca uno de sus hombres para transmitirle no-sé-qué mensaje militar. El "malvado" pregunta a su subordinado si alguna vez ha leído poesía, a lo que éste replica que no (respuesta innecesaria porque al menda se le trasluce toda la tontez en la cara), ocupándose de dejar bien claro que él no es de "esos", que a él "esas cosas" no le van.
Claro, que cuando el jefazo malote le espeta que él sí, el soldado empieza a balbucear explicaciones. El general le interroga acerca de si alguna vez ha oído nombrar a San Juan de la Cruz, a lo que el avispado muchacho, en un alarde de iluminación cognitiva le contesta: "No...¿es un poeta?"
Y en ese instante el archienemigo de nuestros héroes (que cada vez nos va pareciendo menos malo) comienza a recitar:

"Las condiciones del pájaro solitario son cinco. La primera, que se va a lo más alto; la segunda, que no sufre compañía, aunque sea de su naturaleza; la tercera, que pone el pico al aire; la cuarta, que no tiene determinado color; la quinta, que canta suavemente."

¿Qué creéis que le suelta el soldadito después de quedarse unos segundos con cara de concentración y esfuerzo?: "Ninguno de los versos rima ¿verdad?"
...Y la cara de nuestro poético malote constituye ahora en sí misma un poema.
Sobre este tema no hay mucho que aclarar ¿no? Cada cuál que entienda por sí mismo.

Sólo comentar lo mucho que aportan los enemigos carismáticos, y no tan malos en realidad, a la ficción audiovisual, bueno, a la ficción en general.
¿Acaso es malvado el lobo que lame la sangre de su víctima?
¡Qué hartura de buenos buenísimos y malos malísimos! ¿Acaso no han sido y serán intercambiables los papeles del Bien y el Mal en distintos sistemas sociales, en distintas épocas, culturas y civilizaciones?

La Novela

2006-12-10T03:30:00.000+01:00

Creo que ya voy debiendo explicaciones: en principio creé este blog para pedir consejo con los problemas que pudieran surgirme a lo largo del proceso de creación, y desde entonces no os he contado nada al respecto.
Bueno, pues tengo ya mucho material, miles de ideas a desarrollar. El mundo de la novela se ha ido haciendo cada vez más vasto y complejo. Los personajes continúan creciendo y madurando. Y, en fin, que lo que toca es ponerse a redactar ya en serio. Como ya dije, pienso continuar con el proyecto cueste lo que cueste, tarde lo que tarde.
Ahora estoy muy liada, eso sí, y cada vez voy a estarlo más. Pero aún así sacaré momentos para escribir.
Ya os iré poniendo al día. Ahora estoy también con un poemario, de modo que...ya veremos.
Las conversaciones literarias, el intercambio de ideas y de versos de la otra noche con mi amigo Jose (un fantástico poeta, entre otras cosas interesantes) , me animó mucho, me reactivó el motorcillo interno que me hace escribir. Gracias Jose, aquí seguimos, al pie del cañón. Que sepas que parte del mérito de que escriba es tuyo (si es que el hecho de que escriba tiene algún mérito).

Gente Importante, esta De Verdad:

2006-12-10T02:53:00.000+01:00

El panadero, el albañil, el fontanero, el maestro, el agrigultor, el librero, el cuentacuentos, el mago, el filósofo (el que grita), el poeta (también sólo si grita), el electricista, el artesano, el idealista, el okupa, la madre (sobre todo la mía)...
Todos aquellos que nos sustentan brindándonos alimento tanto para el cuerpo como para el alma, los que nos proporcionan un techo que nos cobije, los que hacen posible que abramos el grifo y, ¡salga agua!, los que mantienen las luces en la noche.

Las ratas...que mantienen las alcantarillas sin obstrucciones.
Los gatos, que mantienen a raya a las ratas y a otras plagas.
Los veterinarios, que esterilizan a los gatos...

En fin, todos los que contribuyen a mantener en pie este remedo de civilización en que vivimos, con el que por ahora parece que hay que conformarse. Todos ellos son Gente Importante (incluídos los animalitos, sí).

Gente importante

2006-12-10T02:17:00.000+01:00

Siempre me han hecho mucha gracia esas dos palabras cuando se usan juntas, "Gente Importante", así, con mayúsculas, porque normalmente se refieren a gente que, en realidad no es en absoluto importante, al menos para mí.
Se trata de gente que o bien por su profesión, o por la razón que sea (véase acostarse con alguien, contar que se ha acostado con alguien, y cualquier cosa relacionada con el subsexo couché), atrapa en un momento dado la atención de los medios de comunicación, convirtiéndose así (al menos a sus propios ojos) en una celebridad.
Deducimos pues, que parte de esa Gente Importante es la que se pavonea ante las cámaras presumiendo del último cochazo adquirido, o del último modelito del diseñador tal o cual supermegaexclusivo que cuesta una millonada que para sí la quisieran los 50000 niños que mueren de hambre al día.
Lo peor, bueno, obviamente y visto lo visto, lo peor no, pero lo más estúpido de todo es que la mayor parte de la gente cuyas acciones tienen repercusión mediática realmente se acaba creyendo que de verdad son importantes, parecen creerse por encima del bien y del mal, con capacidad para mirar desde la cima del empinado pedestal sobre el que se asientan y juzgar de un vistazo general al resto de mortales de igual modo. Y esto incluye a directores de cine venidos a más que hacen un par de pelis y ya se creen Billy Wilder; cantantes que en tres días han perdido el acento de su pueblo; actrices operadísimas, obviamente de acento neutro también; escritores endiosados y perdidos en su propia ensoñación; deportistas papanatas que apenas saben hilar dos frases; y, en fin... ese extenso etcétera que todos conocemos.

Importante...sí. Repugnante diría yo. Esa gente y toda la corte de lameculos que suelen llevar detrás y que han conseguido que su lameculez se propague a toda la sociedad. Porque parece ser que hoy todo el mundo quiere codearse con esa gentuza y ser fashion como ellos. Pero para ser fashion, y aún más, para ser Gente Importante, hay que ser rico. Y ser rico, por mucho que se empeñen en contarnos que es el colmo del glamour en feliz matrimonio con la Importancia, es inmoral.

Sí, inmoral, esa palabra tan básica, y tan pasada de moda que habría que redefinirla. Revolcarse en la abundancia ostentosamente ante la mirada estulta y babeante del mundo entero mientras gran parte de la humanidad no tiene ni lo más básico para la supervivencia es INMORAL.

Y es por eso que yo, cuando veo a los Beckham y a otros de su ralea, en lugar de sentir admiración y envidia, siento náusea. Mientras otros se dejan cegar por el brillo de su opulencia, yo veo bracitos escuálidos, cuerpecitos negros que no logran mantenerse en pie, y el rostro más terrorífico que he contemplado jamás: el de un niño moribundo que en su corta vida ha contemplado todos los horrores posibles, una expresión que parece surgida del mismo infierno.
Gente importante ¡JA!