CUENTO para sobrevivir al OTOÑO

La calle es un desfile de sombras, así lo atestiguan esta luz viscosa y mis tres dioptrías y pico, lo grita mi conciencia, no hallando reflejo en las figuras fugaces que atraviesan el éter como en la confusión de un sueño acelerado.

Y así camino, caminan más bien mis piernas por mí, movidas por una voluntad ajena, extraña, tan diferente de la mía, en estos momentos blanda, ausente.

Mis suelas han de tener dibujada una ruta a seguir todos los días, me digo. Algo, una especie de gps de la rutina que me obliga, o quizás me ayuda a cumplir con estas obligaciones obtusas que nos impone la sociedad, que nos imponemos nosotros mismos para encajar bien en ella, para agradar, en definitiva. Si no quisiéramos agradar todo el tiempo ¿nos esforzaríamos por alcanzar metas tales como títulos oficiales o trabajos estables? Me pregunto qué tienen que ver los títulos con el conocimiento, y los trabajos absurdos con la supervivencia.

No es culpa del otoño, ni de las hojas en su ritual anual de suicidio colectivo (la secta de los árboles es la más disciplinada de las sectas), ni siquiera es culpa de los rostros grises ni de esta luz somnolienta.

La culpa es de la amortiguación integral que cargamos día tras día sobre nosotros, como una especie de apéndice vano:

¿Le parece percibir como a través de un velo? ¿A menudo siente la sensación de no estar lo bastante vivo? ¿Sus emociones han perdido intensidad? Dos palabras: Amortiguación Integral. No está incluida en el modelo de serie, pero suele acoplarse con el transcurrir del tiempo.

Así son las cosas, la realidad, antítesis de sí misma (absurda y antiestética, vibrante y reluciente) se derrama como lluvia perezosa sin lograr atravesar las gabardinas que cubren nuestro entendimiento.

En otoño, quién sabe por qué, se hace más obvia esta carencia de consistencia, este emborronamiento de contornos y de ánimos.

Pero hay esperanza, existen múltiples recetas para deshacerse de la Amortiguación Integral, se rumorea. Una de ellas al parecer asegura que si uno permite descansar su mirada, sus piernas, su ego... Si uno se detiene a contemplar atentamente el cielo, en ocasiones acaba cayendo en la cuenta de que jamás es el mismo: los colores, las luces, la disposición de las nubes se alían cada día para crear un cuadro único y perfecto. Y al final nos salvan los prodigios desapercibidos que creímos tedio.

Colaboración para el número de Noviembre de la revista Grada.

EL Muro

La barrera siempre ha estado ahí, eso dice mamá. Paco también me habló de la barrera, y todos parecen sentirla, ¿pero quién la alzó? ¿realmente lo hice yo o es la percepción de los otros la que me sitúa tras ella?
Lo cierto es que ahí continúa, lo noté el otro día entre aquella chica que no me miraba a los ojos mientras me hablaba y yo, lo capté en el rubor de aquel otro que balbuceaba nervioso unas explicaciones ininteligibles. La barrera era quizás la culpable a su vez del caudal de palabras sin sentido que otro vertió sobre mí nada más verme.
¿Qué es la barrera? Paco decía que impongo, como otros me han dicho. Mamá dice que está ahí desde que era pequeña, que yo me quedé en mi propio mundo y dejé al resto de la humanidad al otro lado.
No lo sé, es posible... Supongo que ese muro impalpable pero tan fatídicamente presente ha marcado de algún modo mi destino de escritora. El Hado quiere que escriba, de algún modo pretende que salga menos, que tenga menor relación con las personas y así me encierre a escribir sin más distracciones de las necesarias.
El Destino siempre se sale con la suya...

CURACIÓN

...Y AHORA VOY A QUEDARME EN SILENCIO, PEQUEÑITA Y CONCENTRADA, UN EMBRIÓN DE ESCRITORA.
CALLAR Y ESCRIBIR, CALLAR Y ESCRIBIR. VAMOS A QUEDARNOS SOLAS LAS DOS, MI MUSA HUIDIZA Y YO. NO VOY A PERMITIR QUE NADA MÁS IMPORTE.
TE INVOCO, ME ENTREGO, VEN A SER YO...

Espinas Prematuras

¡Verde, verde, verde!

Era una ocasión especial, única. Un brote... ¿de qué? Nadie sabía. ¿Cuándo fue la última vez que alguien contempló una encina o un rosal?

Se bailaron danzas antiguas, eso sí era recordado por algunos, alzando los brazos al cielo, hambrientos de inmensidad, pateando la tierra como venimos haciendo desde hace miles de años, los últimos cientos con más saña que nunca.

Se celebró, en fin, el acontecimiento, como era digno de celebrar. Recordaron el sexo, se miraron con aprensión... ya apenas se tocaban. Había tantos riesgos: la enfermedad, la polución, la podredumbre habían planeado sobre sus conciencias pueriles demasiado tiempo.

Y, ahora, aquel insignificante remedo de vegetal reclamaba de nuevo para sí cuanto de vital existía en el universo, los llamaba a la acción, la saliva y al sudor, hierbajo impertinente, revolucionario de la sangre...

Lo pisotearon, ¿qué importaba? ¿Quién podría esperar a que creciera para disipar sus dudas?

También se prohibió la danza, tanto gasto exaltado de energía no podía ser bueno...

(Mi primera colaboración de ficción en la revista Grada de septiembre. Los títulos no son lo mío, espero mejorar...)

Poesía Experimental: la lógica en el asombro

Poesía experimental: emoción, sorpresa, delirio, caos, originalidad. Todo eso y más. La poesía experimental puede incluir versos escritos o no, palabras sueltas, letras desbocadas… Suele incluir imágenes sugerentes, cargadas de significado, de múltiples simbolismos, normalmente inteligibles al primer vistazo, regidas por códigos comunes fácilmente reconocibles por cualquier ciudadano medio. Puede tomar la forma de un objeto tridimensional, un lienzo pintado, un montaje fotográfico, una curiosa combinación de piezas móviles, incluso algo literalmente vivo.

Si a algo tan intuitivo, cargado de pasión y aderezado con unas dosis de locura se le pudiera denominar disciplina, diríamos que en la práctica de tal “disciplina” convergen artistas de muy diversas índoles: poetas, pintores, fotógrafos, diseñadores gráficos, escultores, reposteros incluso… Lo cierto es que cualquiera que sepa mirar la realidad con ojos asombrados, volverla del revés y fabricarse con ella una “dadilaer” nueva con la que jugar a los acertijos y a las verdades de las buenas, es un poeta experimental.

Ya ven: ni nombres propios, ni clasificaciones de corrientes, ni definiciones de manual. Sólo impresiones sobre un arte apasionante.

(Fragmento de mi primera colaboración en la revista Grada)

MOONLIGHT LOVER

Escucho Moonlight Serenade y el sueño de anoche me ataca de nuevo el sentimiento. Y es que la pasada noche volví a enamorarme en sueños ("a veces me enamoro en sueños", así comienza otro post que tengo en borrador y que nunca publiqué).
Mi estúpida conciencia, lastre absurdo, beligerante incluso allá en Oniria, no me dejaba olvidar que tengo pareja, con lo cual yo me convertía en una mujer infiel. Lo cierto es que no importaba: la unión, finalmente, entre mi amante y yo era inevitable, era uno de esos hechos seguros tejidos en los traviesos tapices del Destino.

Mi amante tenía otras amantes a su vez, tampoco importaba, nadie más importaba cuando estábamos juntos. Había cierta tragedia en el hecho de no poder estar juntos "del todo" al tener yo pareja y no estar dispuesta a dejarla, y al seguir viéndose él con las otras mujeres a pesar de que ninguna lo llenaba como yo lo hacía. Seguramente esos factores contribuían también a hacer más ardiente nuestra historia, había furia entre nosotros, amor y furia...

Qué decir, he vivido una pasión de película, de leyenda, formada de varios encuentros locos, de toda una vida demencialmente VIVA, en apenas unos minutos o unas horas.

Otra vez sentí ese temblor íntimo, magmático en los besos, y he de decir que , oníricas o no, aquellas lenguas estaban muy vivas también...

Buenos días, amor mío, donde quiera que estés...

Delicada cual flor de invernadero

Aquí estoy de vuelta tras un verano ajetreado a la par que estático y unos paseitos bucólicos por Urgencias con estancia de unos días en el hospital incluida. Y es que soy delicada cual damisela victoriana y padezco de dolencias tales como la anemia, entre otras por el estilo, apuesto a que finalmente muero de tuberculosis...
En fin, nada que no solucionen una buena transfusión y unos días de reposo.
Disculpen mi prolongada ausencia. Espero ir recuperando creatividad y fuerzas, aún tengo la masa encefálica un tanto atrofiada de no tener tiempo ni para pensar, ni sangre en condiciones para oxigenar mis maltrechas neuronas.

Me doy la bienvenida a mí misma:

-"Bienvenida de nuevo, hermosa"
-"Oh, gracias, eres tan amable..."

(He añadido un par de cosillas al blog: las citas, que son auténticas maravillas, y es que no he visto aún ni una que no me guste o cuya visión no comparta, y un contador de visitas, que he iniciado en 3333 porque ignoro el número de visitas que he recibido en realidad, aunque a juzgar por el aumento de la cifra desde su colocación hace unas horas deben de ser bastantes más)

Soñar es gratis...el psicoanalista no

Despierto de la siesta asustada de mí misma. En estos intervalos de inconsciencia relativamente breves y profundos suelo tener los sueños más raros, también los más sencillos de recordar.
Hace unas tardes soñaba en una hora varios días. El tiempo y mi mala memoria desdibujan gran parte de los acontecimientos y los detalles.
Lo esencial se resumía en una escena en que mi subconsciente, transmutado en un par de niños pizpiretos como recién salidos de una serie familiar americana, interrogaba de este modo a mi consciente (o viceversa):

La pareja de críos (creo recordar, incluso, que uno de ellos era negro o hispano, como mandan los cánones de lo políticamente correcto) me preguntaba: ¿Qué te pasa? ¿Por qué estás triste?
A lo que yo contestaba: Que soy incapaz de establecer vínculos auténticos con la personas.
Así, sin anestesia, sin profundos símbolos ni extrañas imágenes oníricas, toma frase lapidaria, alto y claro, oiga...

La escena digna de diván de psicoanalista tenía lugar en un supermercado prácticamente desierto a excepción de los curiosones infantes. Yo permanecía lánguidamente sentada sobre unas cajas cuando el par se percató de mi lamentable presencia y se aproximó a interesarse por mí, hecho que recuerdo haberle agradecido y comentado que en estos días ya nadie se preocupa por nadie.

Después se me acercaba por la espalda una mujer de aspecto pobre. Yo le regalaba la ropa que llevaba puesta, aunque pretendía intercambiarla por la suya para tener algo con qué cubrirme.
Supongo que no nos importa desnudarnos en sueños, pero no tanto...

Y aunque todo parezca tan obvio, se admiten interpretaciones.

...

La realidad, engañosa, simula que siguen sucediendo cosas, pero no es así, no pasa nada. Tan sólo una serie de acontecimientos sucediéndose cíclicos y aburridos, como dibujados entre los desconchones de una pared gris, tratan de confundirnos haciéndonos creer que vivimos.
¿A quién le importa?
Dioses, llevo aburrida de esta vida desde que nací. Todas las conversaciones son como un guión malo repetido un millón de veces.
¿Qué hacer? ¿Me deshago de mi misantropía o de mí misma? ¿...Y para qué?

Insolens Sum

Ser poeta tiene un incoveniente (obviando las noches de insomnio, la búsqueda torturadora del perfeccionismo, la bipolaridad, la sombra acechante de los grandes...) que todo el mundo se calla. Y es el tener que tratar con otros poetas.
Y es que los poetas cuando van (o vamos) de poetas a menudo somos aburridos y pomposos, y fingimos escucharnos con interés unos a otros mientras nuestras mentes giran ávidas como perros de presa en torno a nuestros propios versos. Y nos reunimos a conjurar no-sé-qué-males recitando poemas regados con alcohol. Y disimulamos probables tristezas y charlamos sobre proyectos obligados, porque parece que si no tienes un proyecto en mente no eres nada. Y citamos a autores de nombres exóticos en absoluto accesibles para el gran público. Y acabamos por aburrirnos en esas reuniones intelectualoides rezando porque el camarero nos traiga pronto otra copa.
Y, en fin, a este paso acabaremos teniendo un día del orgullo poético para reafirmarnos en nuestro ghetto endogámico. Y no quiero imaginar las discusiones interminables para elegir símbolo y color para nuestra bandera.

Esta es una visión obviamente exagerada y parcial de la situación, cualquier parecido con la realidad es...bueno, pues eso, parecido.
Las generalizaciones son un asco, pero los poetas en realidad somos (se supone) unos locos rebeldes divertidos...bueno, los que bebemos, los abstemios son unos petardos...jijiji

Darwin y Yo

Al hilo del post anterior y pensando sobre todo esto de la evolución, finalmente me han surgido unas dudillas: a ver, si realmente Darwin tenía razón y todo ese rollo de la supervivencia del más apto y blablabla...¿por qué sigue habiendo muchos más tontos que inteligentes? ¿Qué pasa? ¿es que algún antepasado mío salvó la vida a un antepasado de...qué sé yo...el Cordobés, al liberar su cabeza de las fauces de un descomunal saurio prehistórico, incluso aunque él la hubiera introducido allí intencionadamente por eso del gustirrinín del riesgo y por contarle los dientes al animalico? Es decir, ¿continúan existiendo los imbéciles gracias a la compasión de los más avispados? (nota mental: eliminar los rasgos compasivos del ADN del homo superioris cuando domine el mundo).

¿O es que quizás, como sospecho, la inteligencia no es un rasgo definitivo para la aseguración de la supervivencia? ¿o a lo peor los que nos creemos inteligentes (comparados con según quién) en realidad somos los más torpes? ¿qué será será?

Y en próximas entregas abordaremos el apasionante tema de... SÍ, ME VA LA EUGENESIA.

A dar testimonio de la Palabra...con tó la calóh (o ser Testigo de Jehová es un oficio muy sufrido)

¿La palabra de dios?...bueno, señora eso es un libro, y libros sagrados hay muchos, además. ¿No cree que si algún dios existiera y tuviera la más mínima intención de comunicarse con nosotros lo haría de otro modo? Porque un libro...en fin, no es muy comercial que se diga, ¡huy! y de tantas páginas encima...y teniendo en cuenta los porcentajes de gente que sabía leer cuando el texto fue redactado, y aún después durante centurias...y aún hoy, si yo le contara... Por otra parte, ¿no sabe usted que hubo concilios en los que los padres de la iglesia decidieron lo que era y lo que no era la palabra de dios? Vamos, que yo no me fío un pelo, porque incluso aunque en sus tiempos fuera de verdad la palabra de dios, ahora ya es los cotilleos de unos cuantos sacerdotes.

Que sí, que sí, que lo de los pobres y los mansos que heredarán la tierra está muy bien, ¿pero no cree usted que debería estar usted haciendo algo por ellos en lugar de estar de cháchara por esos mundos de dios? Si pa pobre y pa mansa ya estoy yo, y no quiero heredar ná, si yo con un puesto de trabajo me conformo.

¿Que si nunca me he planteado de dónde venimos y cómo se creó la vida y todas esas cuestiones existenciales? Pues mire, aunque usted me esté diciendo que dios padre misericordioso está detrás de todo esto, ojo, que no se lo niego, hay principios científicos asentados desde hace tiempo al respecto, y a estas alturas ponerse a discutir sobre el Big Bang o la teoría de la evolución de las especies de Darwin, como que da una pereza...

Ya le he dicho que tengo mis propias creencias al respecto. Que me muevo entre el agnosticismo y mi propia religión inventada que es mucho más divertida que la mayoría, que en parte bebe de, y simpatiza con las creencias animistas y paganas.

Y vaya, no es por aterrorizarla, pero después de años de reflexión he llegado a la conclusión de que si dios existe le traemos sin cuidado. O me va a decir que usted se preocupa mucho por los microorganismos que puedan pulular por sus excrementos. Que los ha creado usted, pues sí, ¿y?. No me diga que va a enviarles profetas y libros sagrados.

Lo anterior, señora, puede ser una comparación quizás un poco salvaje, bueno, no se crea... Pero es que si le hubiera dicho que la mente del hombre es demasiado limitada como para aprehender siquiera la idea de un ser todopoderoso cuya naturaleza en realidad desconocemos, ¿me hubiera entendido?
A usted quizás la aterrorice, a mí me deja mucho más tranquila. Una vez llegada a esta conclusión ya no hay que pensar más en el tema. Adios angustias existencialistas.

Esto es lo que yo pensaba mientras ella hablaba, pero ¿para qué contestar? Si además no se callaba un momento la jodía...

LULU

Lulu no es, como pudiéramos pensar, una señorita francesa que usa medias de esas tan seductoras de costura en la parte de atrás, sino un nuevo engendro online tan atrayente como pérfido: un portal de autopublicación bajo demanda.

En lulu te registras y en 10 minutos ahí tienes tu libro publicado en la web, listo para ser vendido a quien interese, con diversas opciones de publicación en papel (tapa blanda, tapa dura, dura con sobrecubierta...) y con la opción añadida de venta (u ofrecimiento gratis, como uno vea) mediante descarga en formato electrónico. ¡Ah!, y gratis, sin coste alguno para el autor.
Los libros se imprimen bajo pedido, por lo que no hay pérdidas, y lulu se lleva tan sólo un 20% de beneficio sobre ejemplar, algo impensable en la publicación tradicional en la que el autor recibe una mínima parte de los beneficios.

"¡Yuhuuuuu!", exclamaréis; "esto mola", añadiréis; "¿y qué tiene de malo?", acabaréis por preguntaros. Bueno, para el autor que publica, quizás nada, siempre que no sea un auténtico amante de las letras y un defensor a ultranza de la correción del lenguaje. Para el pobre comprador mucho. Imaginad cómo puede ser tratar de encontrar un libro bueno, o medio decente al menos, entre los delirios hechos papel de miles de personajillos con ínfulas de Nobel que no saben hilar ni dos frases con un mínimo de correción ni mucho menos estilo.
Ese es el lado malo de lulu, un GIGANTESCO contra de este sistema de publicación. No se trata sólo de que no haya absolutamente ningún medio de selección de material apto para ser publicado, sino que, por supuesto, tampoco se corrigen los textos. Imaginad los atentados contra el idioma.
Por eso, si esta modalidad de publicación acabara por anular a la clásica en un futuro, bueno...vamos a dejar los ejercicios de imaginación por hoy porque sólo pensarlo es deprimente.

Yo confío en que este tipo de portales de autopublicación mejore en un futuro e incluya filtros de búsqueda mejorados que permitan acceder con facilidad a obras de mejor calidad.
Por ahora, si uno busca entre los "bestsellers" de la página en cuestión, dan ganas de llorar.

Eso sí, a una le pica el gusanillo...eso de tener un libro publicado en tan poco tiempo y con tanta facilidad...y, bueno, una tiene unos poemas por casa aburridos de mirarse las caras mustias...y no son poemas silenciosos precisamente ¿eh?, no, son de esos gritones y llorosos en plan: "publícanos, publícanos, nos aburrimos aquí...y además a ti te encanta probar TODO lo que internet ofrece, venga, tontina, publícanos de una vez". No queda más remedio que hacerles caso. Es bien sabido que desoír los ruegos de poemas vociferantes causa un insomnio atroz.

Un Espíritu Moderno

El fantasma se asustó al verme aparecer en la oscuridad del pasillo. Eran las cuatro de la mañana de un martes (lo de mis inclinaciones etílicas no viene al caso), y supongo que no esperaba toparse con nadie en su nocturno deambular.

De algún modo extraño parecía ofendido, algo perplejo quizás ante su propio sobresalto. Seguramente le pareció muy impertinente por mi parte interrumpir así sus fantasmagóricos quehaceres.

Se diluyó en la pared con un levísimo fluir de blanca neblina, apenas atisbado por el rabillo del ojo, sin ruidos de cadenas ni los clásicos ululares y lamentos espectrales, discreto como era: un espíritu del siglo XXI.

Contradicción

No me gustan las exhibiciones sentimentaloides, ni suelo hablar de mi vida ni de mis estados de ánimo. Difícilmente aguanto las actitudes autocompasivas, sobre todo en mí. No me gusta quejarme ni dar la lata: soy fuerte y orgullosa (y débil y arrastrada también).
Sin embargo...qué sola me siento en esta noche. Me siento sola aunque me guste la soledad, e incluso aunque yo sea artífice de ella. Este es uno de esos momentos en que una siente una vez más que nada cambiaría si no estuviera.
Sé que es una gran contradicción: amar la soledad y sentirse sola.
Mañana cambiaré de nuevo y ya no seré más esta, la Laura de esta noche no existirá más. Es bastante probable, incluso, que este texto desaparezca, que me avergüence de mostrar signos de debilidad y lo destruya.
Hasta entonces:

Like the sun, dear, up on high
We'll return, dear, to the sky
And we'll banish the pain and the sorrow
Until tomorrow, goodbye

¡Feliz No Cumpleaños!

Mañana este humilde y probablemente absurdo blog cumple un añito de vida. Increíble que haya llegado hasta aquí, pensé que mi inconstancia me haría aburrirme y dejarlo al poco tiempo, pero se ve que esto causa algún tipo de adicción en mayor o menor grado.
Yo, que no soy muy amiga de según qué tradiciones, esta vez decido plegarme a esa que circula por el cyberespacio de cambiar el aspecto del blog en sus aniversarios (al menos en el primero). Es por ello que podéis observar una nueva cabecera añadida después de muchos esfuerzos y pugnas con el html. Y...bueno, no estoy del todo contenta con el aspecto dominatrix-gótica que ha resultado, de modo que quizás más adelante vuelva a cambiar el diseño.
La alusión en la cabecera a la tempestad está directamente relacionada con el tema y el título de la novela que comencé a idear y redactar hace un año. Tal es el génesis de este blog. Hace un año tuve un sueño en el que escribía fluidamente, de modo inspirado y brillante. Historias y más historias surgían sobre el papel con una facilidad asombrosa...¡y eran geniales!
Caundo desperté a la mañana siguiente comencé a escribir mi novela, y al poco tiempo abrí este blog para poder pedir opiniones y consultar las dudas que me surgieran en e proceso.
Ahora, aunque haya dejado un poco de lado esa función original, siento que igualmente ha valido la pena. De algún modo, el blog me ha forzado a escribir, y aunque los temas tratados fueran muy diversos, siempre constituyeron una buena práctica de redacción. Por otra parte, el apoyo de la gente que se ha acercado a mis palabras a lo largo de este tiempo, también ha constituído un gran estímulo.
A partir de ahora, a seguir escribiendo más y mejor, y a seguir con la novela, a ver si le doy un buen empujón...
Por hoy: ¡feliz no cumpleaños!...que mañana no podremos decir lo mismo.

Otra Mirada

Anoche soñé (entre muchas otras cosas que huyeron de mi memoria) que tenía dos pares de ojos. Es extraño, lo sé, y sin embargo en el sueño era de lo más normal.

Los ojos “exteriores”, los que se hallaban en la superficie y miraban hacia fuera, parecían ser removibles. ¿Qué quiero decir con esto?: que me quité uno de ellos (ignoro ahora con qué fin), y lo deposité sobre la mesa de mi habitación, y hete aquí que mi gata en un descuido se dedicó a mordisquearlo, dejándomelo, como os podéis figurar, algo desmejorado. ¡Qué susto! ¡Y qué extraño se sentía al insertarlo de nuevo en su cuenca tan estropeadito! Pero bueno, el susto y la desagradable sensación fueron remitiendo al comprobar que el globo ocular se iba regenerando al estar de vuelta en su sitio natural.

De todos modos, de no haber sido así y quedar dañados los ojos “exteriores” de un modo irreparable, sabía que el par de ojos “internos” (situado tras el otro en el interior del cráneo) emergería hasta ocupar las cuencas y permitirme ver, así, con unos ojos como recién nacidos.

Qué sueño tan raro ¿verdad?

Sé que soñé muchas más cosas que no recuerdo. Al despertar me he levantado muy cansada, con los gemelos cargados (aún me duelen) como si hubiera pasado la noche corriendo.

Ocurrencias en la Ducha

Hoy voy a que el foniatra me mire el corazón:
se salió en la última canción que te cantaba a solas.

...No sé qué tiene la ducha que siempre me inspira.

Quinta Glaciación

Se cortó la melena para que la pasión no pudiera arrastrarle por los pelos.

Olvidó los gemidos, la lucha fingida que acrecienta el deseo.

Se amputó el olfato rastreador, el tacto creativo, la vista concebida para captar al instante cualquier curva apetitosa en un radio de 150 metros a la redonda.

Volcó toda la energía sobrante en las palabras, palabras enrevesadas, abundantes, ridículas muchas de ellas, que esparcía por tertulias literarias, por veladas poéticas, por cualquier tipo de cónclave de intelectuales disponible en la ciudad.

No se puede negar que tenía emoción tratar de hallar la palabra exacta o, mejor, la más rara, como los autores exóticos a los que solía citar en sus intervenciones. Pero la palabra no poseía la cualidad humectante de los cuerpos en contacto jugando a no saber. Ni lo dejaba a uno exhausto y feliz tras ser pronunciada. La palabra sólo podía ser acariciada por su lengua, y a duras penas, ¡y él era mucho más que una glotis inquieta! Era quizás un aparato fonador insatisfecho: siempre hablando, ávido (en el fondo) de silencio. Sólo en silencio puede uno oír sus verdaderos deseos. Aquella mujer debía de ser emisaria del silencio. Sin emitir sonido alguno tomó su mano, sin más, y lo condujo a los servicios del café en el que transcurría la tertulia de turno.

Él se dijo que probablemente deseó en más de un millar de ocasiones que algo así le ocurriera en los tiempos anteriores a su renuncia del sudor y la saliva.

Ella no soltó su mano en ningún instante, la guió por todo su cuerpo con una delicadeza impropia de la situación.

Se hizo el caos en la mente del hombre: algo quería arrastrarlo de nuevo, algo feroz, exultante, verdadero y simple como el primer amanecer. Tocar, lamer, morder, besar, ¡aaah!, estar, estar contigo, en ti, rodeándote, sobre ti… Volvía, volvía el olfato con su impertinencia depredadora; volvía la carne, la carne toda a sentir cada milímetro de su humana extensión.

Y la palabra: la palabra no cedía, golpeando sus sienes trataba de recuperar el espacio ganado por la sangre primitiva. Y brotaron reflexiones apresuradas y versos locos. Cobraron vida los “peros” y los “porqués”.

Y la mujer, aquel prodigio de sabor y de silencio, pareció leer su pensamiento al instante, y apartó de él su calor, llevándose labios, lengua, manos, dejándolo desvalido a orillas de la quinta glaciación:
-¡Ah, escritores! ¡Oh, poetas! Los intelectuales no folláis, atesoráis experiencias para vuestra próxima obra, y yo no voy a ser tu musa, la excusa para un verso indiscreto o un relato tórrido. Yo soy deliciosa y tú aburrido. Adiós.

Y así se marchó con el ondular hipnótico de su trasero de mujer-loba haciendo eco de su despedida. Y el cerebro de él se limitó a babear, incapaz de hallar una sola palabra apropiada.

Dedicado a todos los hombres que hacéis voto de abstinencia temporal transitoria, a los que os refugiáis en la palabra, y a los que lo hacéis en el silencio. A los que sabéis que follar es otra cosa. A los que sabéis que hay algo más allá de los cuerpos, de la ausencia, de la presencia, de las almas. A los que tratáis de asir lo inaprensible. Con amor...

BUENA GENTE

¿Os habéis dado cuenta de la cantidad de veces que utilizamos la expresión "buena gente" para disculpar los errores o las carencias de alguien?

-Fulanito es un mentiroso.
-Sí, pero es buena gente.

-Zutanito te utiliza.
-Ya, pero es buena gente.

-Menganita nos pone verdes, maltrata animales y mató a sus padres de pequeña.
-Bueno, pobrecita, en el fondo es buena gente.

¿Cuántas veces no habremos tenido este tipo de conversaciones? Y digo yo, teniendo en cuenta que se considera buena gente a las personas pasivas, aquellas que ni hacen el bien ni hacen el mal, y también se disculpa y se etiqueta de buenas personas a aquellas que practican el mal ocasionalmente...¡NO ES DE EXTRAÑAR QUE EL MUNDO VAYA MAL! Porque el que es malvado, lo es activamente, mientras que el bueno no hace absolutamente nada.
¿No os habíais dado cuenta? Los que realmente hacen el bien son considerados santos y cosas por el estilo. Por tanto, ¿existe realmente la buena gente o es una invención de nuestras madres para consolarnos de las injusticias de la vida?

Por cierto, el nuevo disco de El Desván del Duende tiene que estar ya a punto de salir. ¿Adivináis cómo se llama?: Eres Buena Gente. Ellos sí que son buena gente. Desde aquí les deseo mucha suerte y recomiendo vivamente sus canciones, tan llenas de alegría y de optimismo que no sólo son como las palabras de las madres, haciéndonos creer que todo es mejor, sino que realmente transforman la realidad en una más luminosa y despreocupada.

PADRE NUESTRO QUE ESTÁS EN LOS CIELOS...

Por favor, si existes, no nos envíes más profetas ni mesías.
Si no existes, cuánto sufrimiento, cuánta locura, cuánta lucha entre los hombres por NADA.

¿Problemillas con la libertad de expresión?

Me siento avergonzada de compartir espacio vital y rancia nacionalidad con todos esos energúmenos que tratan de invalidar la libertad artística. Tendría que hacerles un detallado análisis de cada una de las fotografías de Montoya para que las entendieran, y aún así no creo que les alcanzara la inteligencia para captar la esencia del mensaje artístico. Como no voy a perder mi valioso tiempo en dicha causa perdida, voy a exponer unos argumentos claros y concisos a ver si alguien me puede explicar a qué tanta polémica.

Vamos a ver, señores míos, ¿alguien les obliga a mirar esas fotos que tanto les horrorizan? ¿son forzados a poseer el libro que las contiene o a acudir a exposiciones del autor? Bien, dado que son ustedes libres de observar estas manifestaciones artísticas o no, ¿a quién pretenden culpar de su ofensa? Cúlpense a ustedes mismos por buscar activamente las imágenes para poder ofenderse, o culpen al PP que las ha sacado a la palestra con claras intenciones de desprestigiar al PSOE para tener alguna oportunidad de ganar las inminentes elecciones, ya que como tengan que depender de sus propios méritos, de su carisma o habilidades, van listos...

Por otra parte, ¿puede explicarme alguien qué tiene de ofensivo un pene, una vagina, una masturbación o una eyaculación? En fin...dado que yo no me siento ofendida por la contemplación del cuerpo humano desnudo, ni por la exposición de sus procesos naturales, pues no lo entiendo. Pero claro, es que son figuras religiosas...qué decir, supongo que Cristo no tenía pene, claro, y que nunca se tocó con "intenciones lascivas", Dios nos libre de pensar tales aberraciones. Y ¿qué sucede?, ¿que ahora resulta que las figuras históricas y culturales pertenecen sólo a aquellos que creen en ellas enfocándolas desde la religión? ¿no puede cualquiera hacer una libre interpretación del personaje o el hecho que le venga en gana?

Un argumento que he escuchado repetido una y otra vez (esto se debe a la incapacidad de la mayoría de generar procesos reflexivos y por tanto argumentos propios) es que el gobierno, las instituciones públicas, tienen la obligación de pensar en los intereses de todos los ciudadanos. Sí, señores, de TODOS. Creo que eso nos incluye también a la minoría que sabemos interpretar y apreciar el arte en su contexto y como lo que es; nosotros somos también ciudadanos con derechos a los que no se puede restringir el acceso a las manifestaciones artísticas. Sólo faltaría que los gobiernos decidieran lo que hemos de crear y consumir en cuanto al arte se refiere.
Lo perverso, lo oscuro, lo turbador...también es arte, por supuesto, ¿quién puede negarlo? ¿quién tiene la autoridad moral o intelectual para imponer al artista una visión rígida? El arte no consiste en cielos azules, florecillas, escenas bucólicas y angelotes. El arte a veces no es sencillo, ni claramente comprensible, está lleno de metáforas y simbolismo. El que no lo entienda, que no se acerque a él si cree que le va a causar perjuicio, así de simple.

Lo que hay que tener claro es que un artista no tiene intención de ofender al plasmar su visión, sería absurdo pensar que todo el esfuerzo creativo de un alma sensible (todo artista es una alma especialmente sensible, que no uniformemente sensible) va a ir dirigido a hacer daño a otras personas, ¡qué enorme derroche de energía y talento sería ese!

Creo que la base del problema es el de siempre: la inevitable estupidez humana, tan a menudo aliada con la maldad y a la violencia. Es curioso que esta gente que dice ser sensible y religiosa pida respeto al tiempo que arremete contra un artista con los insultos más soeces que se conocen, y con una agresividad inflamada digna de la Inquisición.

¿Cómo es posible que no se pueda hacer una simple crítica a la iglesia católica (una iglesia, por cierto, corrupta, decadente y absurda) en un Estado aconfesional? ¿por qué la iglesia sigue tratando de controlar todo, incluso a aquellos que no pertenecen a su credo?

El amigo Montoya, antes de que las masas de furiosos vengadores de ofensas se le echaran encima, era conocido por ser probablemente el mejor fotógrafo extremeño, y unos de los mejores de España. No ha recibido sino críticas positivas de su excepcional trabajo hasta este funesto momento, habiendo publicado obras propias en numerosas revistas especializadas de prestigio.
Ahora, como por arte de magia, resulta que es un degenerado y, ¡lo que es peor!, un pésimo fotógrafo de dudoso gusto.

Es triste asistir al burdo espectáculo de cómo se deja manejar la gente, y cómo se exaltan por las mayores tonterías habiendo tantos problemas graves por resolver en el mundo.
Es triste también ver al gobierno regional bajarse finalmente los pantalones y pedir disculpas por editar esta obra de arte.
Es tristísimo ser testigo de la falta de rigor informativo con que se han conducido la mayor parte de los medios. He tenido que escuchar insultos directos al fotógrafo en Tele5 y en Ondacero, mientras pechos, penes y demás "guarrerías" eran pudorosamente tapados en pantalla. ¿Dónde está la objetividad? ¿a qué tanta mojigatería? ¿por qué ahora son tabú los cuerpos desnudos?

A mí si que me ofenden los católicos energúmenos y los “peperos” pazguatos con sus gilipolleces y me tengo que aguantar, señores.
Al que no le guste, que no mire, es tan sencillo como eso. Déjennos en paz al resto. Permítannos disfrutar del arte que elijamos, y como nos parezca oportuno.

Desde Badajoz, Extremadura, con un ejemplar de la joya que es el libro "Sanctorum" entre mis manos.

La mirada del Chamán

Se dice que el chamán ha de superar algún tipo de estado cercano a la muerte, ya sea por accidente o por enfermedad, para recibir sus dones y su auténtica condición de chamán.
El chamán regresa de más allá de la enfermedad y la muerte tras atisbar ligeramente el otro lado.
Y aquí está nuestra Frida demostrándolo con sus pinturas, mostrándonos lo que sólo ella podía ver con su particular mirada de chamán.

El agujerito

Si hay algo que todos compartimos, seamos como seamos, vivamos como vivamos, es el agujerito. El agujerito está presente en todos, aunque no a todos afecta por igual. Unos tienen vidas grandes y otros vidas pequeñas, unos piensan en grande, y otros en pequeño. Aunque pensar en grande implica pensar en pequeño también. Para llegar a lo grande de modo práctico hay que unir muchas reflexiones chiquitas.
¿Qué es el agujerito? os preguntaréis quizás. Pues es como un hueco oscuro a la altura del plexo solar, una sombra inaprensible que hace eco en el interior del cráneo, un vacío que a veces duele y otras dormita como una bestia ahíta haciéndonos creer que no existe.

Pensadlo bien ¿a que muchas veces habéis sentido el despertar de esta pequeña nada que se abre en vuestro interior? a veces se manifiesta como la sensación desasosegante de haber olvidado algo de capital importancia, otras, como una inexplicable nostalgia de algo que nunca vivimos. De algún modo una parte de nosotros SABE que nos falta algo, que no estamos VIVIENDO correctamente, no sólo individualmente, cada uno de nosotros, sino toda la sociedad.

La vida actual está enfocada, en cierto modo, a acallar al agujerito, pues este a veces se vuelve vociferante y nos genera inquietud, infelicidad y necesidad de cambio. De modo que todo se ha vuelto muy rápido, la vida transcurre a 1000 por hora en un monótono ciclo de horas llenas de estudios y trabajos sin sentido complementados por otras pocas de ocio absurdo, tecnológico y de consumo acelerado.

Compra, compra, trabaja, trabaja, y así no tendrás tiempo para pensar.
Aún así, el agujerito despierta hambriento de tanto en tanto, hambriento de una vida de VERDAD, en cierto modo, de una vuelta a los orígenes.

Y aquí continuamos, cobardes, encerrados a salvo en nuestros pequeños mundos, temerosos de abrir los ojos al gran mundo. Refugiándonos en las mismas estúpidas frases sin sentido de siempre: las cosas no pueden cambiarse, no podemos cambiar el mundo,son los gobiernos los que pueden cambiar las cosas...repitiéndolas una y otra vez como si eso fuera a conferirles una mayor veracidad.

Danza Tribal

Mientras me decido a escribir algo, y como regalito compensatorio por mi dilatada ausencia, aquí os dejo este pedacito de paraíso que es Rachel Brice en movimiento.
La belleza, la magia, el misterio, la espiritualidad...me fascina la danza oriental y, ahora que he descubierto la danza tribal y a esta magnífica bailarina, aún más.








Increíble, hipnótico... ¿No la amáis ya? Yo la amo: imposible no amar a alguien capaz de hacer algo tan hermoso.

Salir, beber, el rollo de siempre

Todo es ilusorio. Las miradas de otros, la compañía, la identidad.
Llegas a casa y estás solo, incluso aunque compartas el espacio: estás solo. Y eres otro ya. No eres más el que hace unos instantes bromeaba en cualquier bar, ni el que se quedó callado, meditabundo, deseando llegar a casa para pensar con tranquilidad. No eres ya el que hace un minuto besaba y se despedía, no eres siquiera el que pidió una última copa. No eres tampoco el que ahora quiere volver a salir sin saber muy bien para qué. Quizás no encontraste lo que buscabas la última vez.
No está ahí fuera. Las cosas, los demás...nunca serán lo que tu quisieras.

Tempus fugit...

El tiempo, siempre el tiempo...
Durante unos días tendré que parecerme un poco a las sombras apresuradas. ¡Estoy de exámenes! y no tengo apenas tiempo para cualquier otra cosa que no sea estudiar. En fin, a veces hay que hacer pequeños sacrificios, aunque no puedo negar que en cierto modo estoy disfrutando del estudio. No estudiaba en serio desde el colegio, y me regocija comprobar la facilidad que tengo para absorber los conceptos.
Me siento contenta de estar estudiando, con lo vaguísima que soy y lo que me cuesta ponerme a ello. Siento que por primera vez en muchísimo tiempo voy a poder sentirme orgullosa de mí.
Tendréis que disculpar mi ausencia. Ahora me voy a seguir a ello.

Elogio de la Lentitud

Ocupado, ocupado, todo el mundo anda ocupado. ¿Por qué no me escribes? ¿por qué no vienes a verme? ¿por qué no nos tomamos unas copas? ¿qué se hizo de los besos lentos y sin prisas?

Recítame poemas, escríbeme poemas, aunque no sean tuyos…

Ocupados corriendo hacia ninguna parte. ¿De qué huyen? ¿Qué sucedería si se detuvieran por un instante? ¿qué pensamiento ominoso les alcanzaría? El vacío, sin duda, la certeza de la muerte, de que nada vale nada más allá del instante de la consecución…

¿Para qué? ¿para qué todo? El apresuramiento, el esfuerzo vacuo. Nadie atesora los bienes adecuados. Seguid, seguid embelesados los brillos del metal y del plástico.

Todos nos encaminamos hacia el mismo destino. Mientras camino mi vía solitaria, los veo adelantarme, sombras apresuradas. Sólo conseguirán pudrirse antes.

Un puñado de estrellas: 60 céntimos

Las compré, no quedó más remedio. ¿Cómo iba a resistirme a llevar un puñado de estrellas en el bolsillo? Pensé: ¿para qué las quiero?, no importa, ya les daré uso. Las esparciré por mis cabellos quizás; o me pondré alguna a modo de lunar (o estelar, mejor dicho) en el hombro, o junto a uno de mis ojos; también podría pegarlas en ese vestido de terciopelo negro y disfrazarme de Reina de la Noche (no pienso cantar el aria) en carnavales.
Y, si finalmente no hago nada de esto, sesenta céntimos es un precio irrisorio por poder observar una galaxia en miniatura en la palma de mi mano.

Las Condiciones del Pájaro Solitario

Hoy al fin he terminado de ver la serie Jeremiah. Es una de esas producciones americanas de temática postapocalíptica que no destaca especialmente; podría decirse, siendo condescendientes, que no es mala. Lo cierto es que el tema de la calidad es lo de menos, una serie no tiene por qué ser buena para enganchar. Si todo lo que nos engancha fuera bueno el mundo sería un lugar mejor pero, probablemente, también mucho más aburrido.
Dos cosas que me han llamado especialmente la atención sobre ella:

En primer lugar, el papel de las mujeres. Casi siempre aparecen como simples partenaires, sólo sirven para dar la réplica, servir mesas, hacer el amor, fregar platos, ser amadas...y morir para que los héroes masculinos puedan mostrar su lado más tierno sufriendo por ellas.

En segundo lugar, está el hecho de que según avanzaba la historia, las escenas que incluían pechos femeninos al descubierto iban escaseando cada vez más, justo al tiempo que la trama parecía hacerse más profunda, adquiriendo incluso tintes casi poéticos y filosóficos hacia el final.

En mi opinión, el punto álgido de su lirismo se halla en una escena en que el "malo" se encuentra solo en medio del bosque, junto a un arroyo, inmerso en la contemplación de un pajarillo de brillante plumaje. En ese momento se acerca uno de sus hombres para transmitirle no-sé-qué mensaje militar. El "malvado" pregunta a su subordinado si alguna vez ha leído poesía, a lo que éste replica que no (respuesta innecesaria porque al menda se le trasluce toda la tontez en la cara), ocupándose de dejar bien claro que él no es de "esos", que a él "esas cosas" no le van.
Claro, que cuando el jefazo malote le espeta que él sí, el soldado empieza a balbucear explicaciones. El general le interroga acerca de si alguna vez ha oído nombrar a San Juan de la Cruz, a lo que el avispado muchacho, en un alarde de iluminación cognitiva le contesta: "No...¿es un poeta?"
Y en ese instante el archienemigo de nuestros héroes (que cada vez nos va pareciendo menos malo) comienza a recitar:

"Las condiciones del pájaro solitario son cinco. La primera, que se va a lo más alto; la segunda, que no sufre compañía, aunque sea de su naturaleza; la tercera, que pone el pico al aire; la cuarta, que no tiene determinado color; la quinta, que canta suavemente."

¿Qué creéis que le suelta el soldadito después de quedarse unos segundos con cara de concentración y esfuerzo?: "Ninguno de los versos rima ¿verdad?"
...Y la cara de nuestro poético malote constituye ahora en sí misma un poema.
Sobre este tema no hay mucho que aclarar ¿no? Cada cuál que entienda por sí mismo.

Sólo comentar lo mucho que aportan los enemigos carismáticos, y no tan malos en realidad, a la ficción audiovisual, bueno, a la ficción en general.
¿Acaso es malvado el lobo que lame la sangre de su víctima?
¡Qué hartura de buenos buenísimos y malos malísimos! ¿Acaso no han sido y serán intercambiables los papeles del Bien y el Mal en distintos sistemas sociales, en distintas épocas, culturas y civilizaciones?